Сергей Мавроди - Сын Люцифера. Книга 5. Любовь

— Десять минут двенадцатого... — задумчиво повторил его странный собеседник, словно и не слыша последнего вопроса Дембовецкого. — Ровно 10 минут.

— Что «ровно 10 минут»? — непонимающе и слегка раздраженно переспросил Яков Семенович. Он не привык, чтобы с ним так разговаривали.

— Жить Вам осталось ровно 10 минут, — вздохнул мужчина, печально глядя на Дембовецкого.

Яков Семенович отшатнулся и вцепился руками в подлокотники кресла, не отводя широко раскрытых глаз от своего соседа.

Маньяк?! Террорист?! — лихорадочно соображал он. — Что делать?! Может, стюардессу позвать?

— Через 10 минут двигатели самолета откажут, он потеряет управление и рухнет с высоты 6 тысяч метров. Экипаж и все пассажиры погибнут. Не спасется никто, — мужчина смотрел на Дембовецкого так же печально и сочувственно.

— Вы террорист? — хрипло прошептал Дембовецкий.

— Ну что Вы, Яков Семенович! — мужчина улыбнулся и укоризненно покачал головой. — Конечно, нет.

— Тогда откуда Вы это знаете? (Может, просто псих? — мелькнула внезапно в голове у Дембовецкого спасительная мысль.)

— Видите ли, я черт. Ну, дьявол, сатана! — мужчина засмеялся, глядя на съежившегося в своем кресле Дембовецкого. (Ну, точно, псих! — подумал тот.) — Мне положено все знать.

— Да... Да... Знаете, это очень интересно... — забормотал почтенный Яков Семенович, пытаясь выиграть время и прикидывая одновременно, как бы все-таки экипажу сообщить? Что у них на борту сумасшедший. — Черт?.. Ну надо же!.. Удивительно!..

— Ладно, Яков Семенович!.. — мужчина пристально посмотрел на Дембовецкого. — Мы теряем время.

Тому вдруг стало жутко. Взгляд у его соседа был такой-то совершенно нечеловеческий. Бездонный. Если бы дьявол действительно существовал, он, наверное, смотрел бы именно так.

— Ладно, Яков Семенович!.. — повторил мужчина. Зрачки его расширились.

Перед глазами Дембовецкого все закружилось. Сначала медленно, потом все быстрее, быстрее, быстрее!

Что со мной?! — с ужасом подумал он, куда-то проваливаясь.

Какие-то мчащиеся навстречу огни, огни!.. свивающиеся в кольцо спирали!.. Темнота. Все исчезло.

* * *

Удивительный мир! Не знаю уж, кто был тот... человек?.. который меня сюда отправил. Возможно, действительно сам дьявол. Или, может, инопланетянин какой-нибудь, пришелец?.. Не знаю. Пришельца мне все же проще принять. Чисто психологически. Как гипотезу. Не знаю! Впрочем, сейчас мне не до этого.

Мне страшно, очень страшно, я боюсь сойти с ума, потерять рассудок. Нет, даже не рассудок! Потерять себя, вот чего я боюсь! Забыть, кто я. Я, Дембовецкий Яков Семенович, профессор, доктор философских наук. Пока я это помню. Пока. Но что будет дальше? Я чувствую, что эти воспоминания размываются, растворяются, исчезают под напором обрушивающихся на меня ежесекундно новых впечатлений! Этого нового мира.

Я сливаюсь с тем Дембовецким Яковом Семеновичем, который живет в этом новом мире. Сейчас я пока еще одновременно и он, и я. Я как какой-то наблюдатель, притаившийся в уголке, на периферии его сознания. Я думаю как он, чувствую как он, но в то же время и сохраняю собственную индивидуальность. Но это — пока.

Эти мысли — это мои мысли! Мои!! Мои собственные. Не его, а мои!!!

Да, пока — мои. Но что будет дальше? Люди, даже просто попав в другую страну, быстро теряют свои национальные привычки и особенности, растворяются в ней, ассимилируются, становятся как все. Как аборигены.

Я не хочу становиться как все. Не хочу становиться аборигеном. Я — это я!

Но что я могу поделать?! Что?! Как я могу бороться? И могу ли вообще, в принципе?

Могу! Могу!! Борьба всегда возможна. Нет безвыходных ситуаций, есть неправильные решения! «Верь сам в себя, наперекор вселенной»! Да!

Вот что я решил. Я буду вести дневник. Писать здесь невозможно — что ж, значит, буду заучивать его наизусть. Ничего страшного! Буду! Надо — значит, надо.

Это абсолютно необходимо, поскольку я не строю себе никаких иллюзий. И прекрасно понимаю, что со временем мысли мои будут меняться, восприятие будет меняться. Эрозия мироощущения! Как скала под воздействием ветра со временем крошится, истачивается, разваливается, теряет цельность, перестает быть монолитом... Так же точно и мироощущение мое под воздействием этого мира со временем будет крошиться, разваливаться. Подстраиваться под этот мир.

Это неизбежно. Скала не может сопротивляться ветру! Ведь каждый его порыв уносит какую-то крохотную ее частичку. Изменения — лишь вопрос времени.