Юлия Широкова - Записки русской гейши

Надев джинсы, свитер, сапожки от “Ив Сен Лорана” и норковый полушубок, выхожу из квартиры. Выгребаю из почтового ящика рекламные листки и газеты с объявлениями, выбрасываю их в мусорное ведро и выхожу из подъезда на улицу.

Прямо напротив расположена стройка — строят детский сад. “Значит, скоро тут будут бегать дети, и галдеть как ненормальные” — думаю я с раздражением и иду в магазин. Готовить я не умею и не люблю, поэтому как обычно, покупаю уже готовые продукты — куриные котлеты, молочные сосиски, картофель — фри, яйца, сыр — мой любимый “Камамбер”, свежий хлеб и несколько шоколадок.

В Японии можно жить вообще ничего не готовя — только разогревая. Там выбор готовых продуктов огромен, и всё на удивление вкусное, но и довольно дорогое… Иногда у меня случается вкусовая ностальгия — до смерти хочется съесть королевских креветок в соусе карри, суши с лососем или свежую устрицу, или выпить сок алоэ — в Москве его почему-то не продают. И чёрная икра куда-то вдруг пропала… Вздохнув, покупаю красную, уже выйдя из магазина, вспоминаю, что забыла купить сливочное масло — ну, как всегда! Возвращаться в тот магазин, в котором я только что была, не хочу — примета плохая, поэтому иду в другой. Продуктовые магазины сейчас буквально на каждом шагу, но продают там одно и тоже. Купив масло, задерживаюсь около прилавка с газетами и глянцевыми журналами.

Разглядывая обложки, среди всевозможных красавиц и уродок (самые пафосные журналы мод предпочитают почему-то самых уродливых моделей), замечаю обложку с Маратом Сафиным. Положив руки на бёдра и чуть улыбаясь, он смотрит на меня с мягкой иронией в глазах. Красивые мужчины всегда были моей слабостью, поэтому я сразу же покупаю журнал и иду домой.

Около подъезда бегает немецкая овчарка без поводка и намордника, которую выгуливает полудохлая старушка. Это не дом, а псарня! Почти в каждой квартире живёт пёс, при чём ни какие-нибудь маленькие собачки, а настоящие зверюги! Я ужасно боюсь больших собак, но чтобы псина этого не заметила, специально иду мимо независимой походкой и с выражением абсолютного равнодушия на лице. Овчарка провожает меня тяжёлым взглядом, но молча.

Очутившись в квартире, быстренько запихиваю продукты в холодильник, переодеваюсь в кимоно и плюхаюсь на диван с журналом в руках.

Отыскав статью про Марата, в первую очередь, конечно же, рассматриваю его фотографии, в глаза бросается имя фотографа, такое же, как у моего последнего любовника — Сатоши. Японец значит, его фотографировал — этот факт почему-то вызывает у меня лёгкое неудовольствие…

Две чёрно-белые фотографии — на одной Марат улыбается, на другой серьёзный. С длинными, зачёсанными назад, вьющимися волосами, с маленькой бородкой, и с такими добрыми и умными глазами, что кажется, будто именно ему предстоит сыграть роль Иисуса Христа в очередной экранизации его мучений.

Читаю статью — увы, интервью Марата отсутствует, как и информация о нём, но всё же статья кажется увлекательной, и автор, сумевший сделать из ничего конфетку на несколько страниц, вызывает уважение. “Вот что значит, человек умеет писать — учись!” — зачем — то говорю я себе назидательным тоном. Потом снова начинаю любоваться фотографией с обложки — на ней знаменитый теннисист не напоминает Иисуса, потому что тому не положено выглядеть так сексуально.

В течение получаса я предаюсь мечтам о том, как мы случайно встретимся, влюбимся друг в друга, будем с утра до вечера заниматься сексом, потом сыграем свадьбу и я рожу ему сына. Мне приходит в голову проверить, как мы будем смотреться вместе. Я достаю одну из своих самых удачных фотографий, сделанных в последнее время, и прикладываю её к обложке журнала. Результат эксперимента меня расстраивает. Рядом с Маратом я начинаю казаться вульгарной и искусственной как пластмассовая кукла. Странно, а вот с Рики Мартином мы всегда хорошо смотрелись! Я достаю другую фотографию, на которой я почти не накрашена — прикладываю. Опять что-то не то. Теперь становится очевидным, что я не достаточно хороша для такого красавца, да и разница в возрасте заметна…

Приуныв, я представляю девушку, на которой мог бы женится такой мужчина. Ну, во-первых, хорошо образованная и из хорошей, обеспеченной семьи, а не какая-нибудь авантюристка вроде меня — со средним образованием и мамашей алкоголичкой. Во-вторых, двадцати двух — двадцати трёх летняя — идеальный женский возраст для мужчины со вкусом, уже не молоденькая дурочка, но ещё не залежавшийся товар, со стройной, изящной фигурой и с по-настоящему красивым лицом, а не нарисованным, как у меня. В третьих, уверенная в себе, яркая, волевая личность, а не закомплексованная дура, которой больше не чем заняться, кроме как мечтать о мужчине, который в её сторону даже не взглянет…