Юлия Широкова - Записки русской гейши

Я жду, когда он заснёт покрепче, потом осторожно выбираюсь из кровати и тихо одеваюсь. Останавливаюсь в нерешительности около выхода из отеля — на улице холодно, темно и идёт дождь. “Может зря?” — спрашиваю я себя. Служащий отеля — не молодой мужчина с грустным, уставшим от жизни лицом, молча подходит и, чуть улыбнувшись одними губами, протягивает мне прозрачный зонтик. Я благодарю его и, раскрыв над головой зонт выхожу под дождь, чувствуя, что этот человек продолжает стоять и смотреть мне в след…

Этой ночью мне повезло — увлекательный детектив попался. Шесть часов подряд, не отрываясь, читала о зверских убийствах, которые совершались в каком-то не большом французском городке, и расследовались двумя чудаковатыми полицейскими. Убийцей оказалась женщина, что в принципе не удивительно — в детективных романах в восьмидесяти процентах случаев убийцей оказывается женщина, при чём женщина красивая, но на этот раз я всё-таки немного удивилась — как-то не верится, что такие изощрённо-интеллектуально-садисткие убийства совершались женщиной… Хотя… Это всего лишь стереотип. На самом деле, часто ли мне доводилось встречать по настоящему умных мужчин? Не глупых — да, а вот более чем не глупых — что-то не припомню.

Я встаю с дивана, потягиваюсь, зевая, и не спеша, втискиваю только что прочитанную книгу в уже переполненный книжный шкаф. Скоро мне понадобиться ещё один такой — часть книг и так уже лежит на полу, вот только куда я его поставлю?

Сейчас все вещи на своём месте — ничего лишнего, но и ничего не достающего. Большой диван, который я не раскладывала на двоих уже лет пять — именно столько времени я не впускала в свою квартиру мужчин (сантехники ни в счёт). Платяной шкаф, забитый шмотками, привезёнными из Японии — в Москве я почти никогда ничего не покупаю, просто не имею такой привычки, да и удовольствия от платья или костюма, за который заплатила сама, я не получаю. К тому же в московских магазинах, даже в самых скромных, я почему-то чувствую себя обязанной доказывать продавщицам, что я не барахло, а хорошая клиентка. Просишь их порекомендовать эффективный антицеллюлитный крем, а они в ответ высокомерно — снисходительно: “Хорошие антицеллюлитные крема стоят очень дорого…”

И не смотря на это, ни черта не помогают! Уж мне ли этого не знать — я регулярно закупаю их после возвращения из очередной поездки…

А вот в Японии продавщицы всегда были со мной очень внимательны и любезны. Как только заходишь в их отдел, они сразу же отложив все дела, смотрят на тебя, здороваются и улыбаются, и благодарят за посещение, даже если ничего не покупаешь. А русские продавщицы меня никогда не замечают (похоже, они вообще в состоянии заметить только покупателя — мужчину) — они смотрят в пространство перед собой, уверенные, что смотреть на покупательницу — это обязанность охранника. И это притом, что в московские магазины я всегда отправляюсь хорошо одетая и накрашенная, а в токийские прибегала без макияжа, в заношенных футболочке и джинсах. Я просила показать мне самые дорогие украшения, примеряла норковые шубы — часто, даже не надеясь, что найду мужика, который сможет мне их купить…

Да и размеры в русских магазинах какие-то странные! У меня, например, объём груди всегда равен объёму бёдер (хотя это и не всегда 90-60-90), но похоже те, кто закупает одежду для столичных бутиков уверены, что у русских женщин отсутствует грудь, у них в наличии одна только здоровенная жопа! И я не помню случая, чтобы мне предложили подогнать платье или костюм по фигуре, да ещё и бесплатно, как это делают в Японии. Так что в этой стране, продукты, книги, Интернет карты, счета за телефон и квартиру — это все мои расходы.

Но, продолжим экскурсию по моим апартаментам!

Стол с большим зеркалом, флаконы французских духов, всевозможная косметика и главное — большая музыкальная шкатулка с моими украшениями. Хотя бы раз в день я открываю её, чтобы полюбоваться на сверкающие камни. Я обожаю украшения! За красоту, за то, что они напоминают мне о том времени, когда я пользовалась успехом… Странно только, что мне нравится ими любоваться, но не нравится ими украшать себя — к некоторым побрякушкам из своей коллекции я не прикасалась уже много лет.

Стеклянный журнальный столик стоит возле дивана — с лампой, телефоном и модными глянцевыми изданиями, разжигающими мою страсть к красивой жизни. В последнее время стараюсь покупать их пореже, чтобы не травить себе душу. В двадцать лет легко верится, что ещё встретишь миллионера своей мечты с внешностью Ричарда Гира, который подарит тебе любовь и весь этот блестящий, роскошный мир, а в двадцать девять приходит горькое чувство, что поезд ушёл — для миллионеров ты уже слишком стара и тебе остаётся только, кусая локти, наблюдать за тем, как ты становишься всё более чужой на этом празднике жизни…