Николай Байтов - Думай, что говоришь

— Ты давно здесь живёшь?

— Давно.

— Это куда ветка идёт?

— На Красное.

— А узкоколейка там её пересекает? Мост там есть?

— Ну.

— Как туда проехать?

— К самому мосту?

— Ну, в радиусе ста метров. — (Валерий.)

— К мосту?

— Да.

— А зачем вам?

— Взрывать будем. Вон — полный кузов взрывчатки.

— Нет, серьёзно.

— Серьёзно, нам нужно туда проехать. Посмотрим на мост — и назад.

Мнётся.

— Садись, покажешь дорогу, — сказал шофёр. — Есть время?

— Время-то… Да мне на поезд надо успеть… Ладно.

Полез в кабину.

— А поместимся?

— Давай, давай… Впятером с гармошкой здесь ездят.

Втеснился с краю, дверь захлопнулась.

Эту изгородь я тоже видел — с другой стороны, когда подходил к узкоколейке. Охватывает, значит, всё поле — торфоразработки — и часть леса. Там она ещё не достроена: столбы кончаются — последние без колючки — и ряд пустых ям.

Машина стояла совсем в темноте, тёмная. Подошли. Шофёр включил фары и стал разворачиваться на малом пространстве между горами щебня и лесом. Валерий снаружи корректировал его.

Коробка передач заела.

— Так. Умница. Нашла время. И место.

— Первая передняя?

— Ну. Она.

Вынул рычаг, стал ковырять в коробке. Валерий чиркнул спичкой и светил ему туда. Что-то наконец щёлкнуло. Попробовал — назад пошла. Не то. Ещё раз. — Щёлкнуло.

— Ну-ка…

Теперь вперёд.

— Ладно. Так её запомним.

Всунул на место рычаг с тросиком. Развернулся.

Мы сели.

Я втиснулся с краю, дверь захлопнул.

— Далеко тут?

— До моста? Километра два, если вдоль путей. Но там дорога плохая. Мы лучше правей сейчас возьмём…

Пути переехали.

— Куда?

— Вот сюда сворачивай, к свалке…

Время на пределе. Темнеет.

Вниз через дымящееся поле. Сначала по щебёнке, потом прямо по чёрному. Торф.

Перелески.

— Во, прямо на дороге горит…

Есть объезд.

— А что за изгородь?

Далеко-далеко бетонные столбики с колючкой.

— Не знаю. Это военные строят…

— Военные?

— Испытывать что-то будут. Скважины бурили.

— Здесь по воде — место, — сказал шофёр. — Колодцы у вас в Красногвардейске хорошие.

Эту изгородь я тоже видел — с другой стороны, когда подходил по узкоколейке. Охватывает, значит, всё поле и часть леса. Там она ещё не доделана. Столбы кончаются, и ряд пустых ямок. Значит, сейчас мы туда и выедем.

Узкоколейка.

— Вот, — сказал парень. — Дальше я вылезаю и иду назад. А то на поезд опоздаю. А вы ещё вдоль столбов проехайте, сколько можно… Тут они строят, наездили дорогу…

— А сколько здесь до моста?

— Метров пятьсот.

— Ну, ты был здесь? — нетерпеливо спрашивал Валерий.

— Был, был, всё верно. Вон видишь, насыпь туда подымается.

— Мост поверху проходит?

— Да.

Однако, по моим представлениям, узкоколейка должна была перед мостом сделать ещё поворот…

— А от моста там сколько?

— Метров сто, не больше… Там слева идёт такая канавка…

— Он в ней лежал?

— Да… Но теперь-то уж…

— Ничего, проверим.

Темнеет быстро. В лесу уже не видно почти ничего.

— А сколько здесь до моста?

— Метров пятьсот.

— Ого… А ближе?

— Ну, вон туда ближе, я же говорю…

Парень ушёл. Поехали вдоль насыпи. Дорога раздвоилась: одна вниз, в лощину вдоль насыпи — и всё ниже, — другая держится поверху, около леса. Решили поверху. Метров через пятьдесят изгородь кончилась, а с ней и дорога. Сюда я выходил. Поворот в грязной колее между кучами камней и лесом.

— Всё. Дальше пешком, — сказал я.

Валерий с сомнением спустился в лощину, потом взобрался на насыпь, огляделся.

Пошли неуверенно. Сколько тут идти? — По моим представлениям, узкоколейка должна была ещё сделать поворот перед мостом. Но она шла прямо, насыпь заметно начала подниматься.

— Ну, ты был здесь? — нетерпеливо спрашивал Валерий.

— Был, был. Всё верно. Сейчас придём. Вон уже насыпь выше деревьев.

Моста не было, да мы и не могли его видеть. Он возник внезапно перед нами — на самой высокой точке подъёма. Чёрные старые брёвна на чёрных же столбах. Внизу железнодорожный путь. Лес с четырёх углов. Глухое место. Действительно, никаких дорог.

— Теперь сюда. — Я нырнул под мост и по откосу стал быстро спускаться к полотну. На ту сторону и направо.

Да, темнеет. В лесу ничего не видно. Здесь ещё кое-как.

— Сколько от моста? — спросил Валерий. — Он был виден?

— Виден. Метров сто, не больше… Вот. Здесь начинается канавка. Вот она… По ней пройдём.

— Он в ней лежал?