Владимир Колганов - Покаянные сны Михаила Афанасьевича

Судья:

— Подсудимый, а где ваш адвокат?

— Я сам себя буду защищать, ваша честь.

— Извольте.

И вот что я сказал, то есть что бы сказал, будь у меня такая уникальная возможность:

— Уважаемый суд! Дамы и господа! Послушал я тут вашего прокурора, и невыносимо грустно стало. Нет, вовсе не потому, что моему роману грозит запрет, а мне — общественное порицание. Это я бы как-нибудь стерпел. Я даже готов простить прокурору оскорбления, если бы они относились исключительно ко мне. Но, подвергая остракизму мой роман, вы ставите под сомнение все, что там написано, — и тяготы тех лет, и болезнь главного героя, и его несчастную любовь. Эй, прокурор, любовь-то чем вам помешала?

Аплодисменты в зале, но тут вмешивается судья:

— Подсудимый, придерживайтесь существа дела.

— Да я стараюсь, ваша честь. Я, честно говоря, польщен! Польщен вниманием со стороны закона. Не каждый день в Париже судят мой роман.

Тут возникает прокурор:

— Здесь не роман судят. Обвиняют только вас.

— Да в чем?

— В том, что…

— Да понял, понял. Я готов признать, что есть недостатки и в этом на редкость хорошо написанном романе. И даже обязуюсь учесть ваши замечания при переиздании.

— Вот вы опять, — это снова прокурор, — опять увиливаете. Вы признаете, что именно фонд пособника фашистов финансировал роман?

— Вы правы. Не будь финансисты так прижимисты, можно было бы поэлегантнее роман оформить. Честно говоря, обложка мне совсем не по душе. Я обещаю, мы это постараемся исправить.

— Не надоело передергивать? Вы почему не отвечаете на мой вопрос?

— Но ведь и вы тоже не ответили. Чем помешала вам любовь?

Смех в зале.

— При чем же здесь любовь? — негодует прокурор.

— Как это при чем? Да ведь роман об этом. А вы-то думали о чем?

— Я ничего не думаю. Мое дело — обвинять, а ваше — отвечать на мои вопросы.

— Вот ведь хорошо устроились.

Хохот в зале. Судья просит успокоиться.

— Ладно, — соглашается прокурор. — Пусть ваш роман будет про любовь…

— И на том спасибо!

— Не перебивайте, а то мысль теряю.

— Чтобы потерять что-то, надо бы для начала это самое иметь.

— Ваша честь! Он издевается!

— Ваша честь! А не найдется ли у вас более смышленого прокурора? Этому никак не угодишь. А ведь я стараюсь.

Судья таращит на меня глаза, будто перед ней какой-нибудь маньяк, а не писатель, и говорит:

— Нет уж, давайте продолжать. Так у нас во Франции положено.

— Ладно, — говорю, обращаясь к прокурору. — Ваша взяла! Все я в романе переврал, все выдумал. И не было никакой любви к княгине, только банальный адюльтер. Все так! И делайте теперь со мной все, что желаете. А кто и на какие деньги роман мой издавал, так это вы у них спросите. Кстати, ваша честь, вы сами-то роман мой прочитали?

Судья эдак небрежно говорит:

— Уи! Но это к делу не относится.

Я возражаю:

— Как это не относится, когда речь о моем романе? Понравилось или нет? — Смотрю на судью так, как следователь смотрит на допросе.

— Я даже не знаю, что сказать.

Шепчет что-то. Вижу, растерялась.

— Нет, ваша честь, так дело не пойдет. В суде говорят правду и только истинную правду. Ведь так?

— Вы правы… Но мой судейский ранг, но эта мантия…

— Да сбросьте вы эту свою мантию! Говорите, вам понравилось?

— Уи! И даже очень!

Думаю, всем понятно — меня оправдали вчистую, по всем статьям. Зал аплодировал стоя, издатель сообщил, что намечен дополнительный тираж, главный прокурор четвертого округа Парижа с горя написал просьбу об отставке, а потом…

Но нет, похоже, я несколько увлекся. Конечно, было бы замечательно, если бы все было так, как описал. Однако прежде надо кое-что понять. С чего все началось? Не грязная ли это инсинуация? Не провокация ли спецслужб? А может, просто чья-то злая шутка? Я тут соорудил восхитительный сюжет, а на поверку, может быть, все окажется впустую… В общем, так и не придя ни к какому выводу, решил, что лучшее, что теперь смогу, — на месте в этом деле разобраться.

Но вот наскоро позавтракал, оделся, спустился по лестнице и, весь в нетерпении, выбежал из дому. У поворота на улицу Кусту стоял большой черный автомобиль, кажется, это был «понтиак» — в автомобилях я слабо разбираюсь. Возле него двое рослых мужчин в черных плащах о чем-то разговаривали между собой, а позади, почти впритык с автомобилем, припарковалось самое обычное парижское такси, таких было в городе немало. Тут же на углу обретался полицейский в форме. В общем, ничто не указывало на возможность того, что произошло потом.