О'Санчес - Побег от ствола судьбы на горе жизни и смерти

Игнацио лгал, втирал очки самому себе: никакие заботы о пенсии не удержали бы старого гончего пса от интеллектуального азарта – обставить, или взнуздать, или кастрировать, или пустить на шашлык матерого противника. Уж он бы не постеснялся встряхнуть весь свой личный состав и заставить их рыть землю в режиме «пятой скорости», но зачем? Это малыш Дэнни все никак не отойдет от ухваток Внешней контрразведки – всюду ему шпионы мерещатся. А здесь – смотря как считать – и Господина Президента можно прихватить за подрыв национальной безопасности. Да, а как же: курит гаванские сигары, по дюжине в день, тем самым ослабляя здоровье руководителя нации. Да и печенку иной раз разрушить норовит… Нет. Тюремщики пускай заботятся о своих сидельцах, сыскари из уголовки – нелегкий у них хлеб – пусть стараются, раскрывают и берут с поличным, а мы должны все видеть, все понимать, демонстрировать результативность нашего труда – «золотчиков-молодчиков» да подпольщиков, слава тебе господи, на наш век достанет. А и шпионов не упустим, если подвернется какой вне поля зрения внешней контрразведки. Вообще-то бардак: мы в их дела суемся, они – в наши. А тут еще разведка, и личная, дворцовая, служба, прокуратура, уголовка – господи, вразуми, раздели раз и навсегда наши функции! Ведь половину, не меньше, усилий тратим на грызню и интриги. Между своими! Неужто и у англичан так же?… Знали бы оперативники, для чего и против кого они так часто трудятся, пыхтя!… Вот если бы тот же Кромешник или кто из бандитов дружил бы домами с министром каким, или с кем-нибудь из домашних… гм… тогда имело бы смысл и профит брать одного на кукан, а остальных на аркан… Но – нос у них не дорос, и не лезут урки в политику… Устранять мы тоже умеем, правда не в таких масштабах, но зачем нам количество, если оно в ущерб качеству… Соблазнительно было бы, конечно, нащупать такого патриарха и держать на коротком поводке; Дэнни, похоже, и намекает как раз на это, или, наоборот, в мыслях для собственных нужд примеряет, да скрыть не умеет. Но – себе дороже. Уголовники ненадежный народ. Хотя Кромешник – особый фрукт… если он есть на самом деле… Есть, а?…

Вот ведь как бывает: полицейский, застреливший убийцу Патрика, самостоятельно умер от всамделишного инфаркта – они ведь тоже люди, не роботы. А убийство в Марселе Толстого Фэта, находящегося в розыске обоих ведомств плюс Интерпола, стало известно Службе, но интереса не вызвало: далеко, да и по времени не совпадало на месяцы. Скинули информацию в уголовку и дело с концом, в архив то есть. Любопытно другое: поменяй местами эти два события – первое в архив, а второе в дело, – ничего бы не изменилось в результатах анализа, инерция мышления бывает порою так велика даже у признанных хитроумцев…

Люди из Конторы, Департамента внутренних дел, пришли к почти аналогичным выводам: Кромешник, вероятно, жив и крепко затаился, и орудует не где-нибудь, а на исконно чужой, бандитской территории, которая ему уже вроде как и не чужая. Но верить в это нельзя, для служебного положения и карьеры очень вредно. В Штатах с этим куда проще: помер днями Гамбино из Нью-Йорка – местный крестный пахан, – так все газеты расписывали на голоса, фото печатали. И ничего, мир не перевернулся, а у нас… А вот если бы его внезапно достоверно поймать и верхам поимку правильно объяснить – вот тогда хорошо будет. А пока – нет никакого Кромешника… Но ухо надо держать востро. Как всегда. И с преступниками, и со Службой…

Гек увидел свое будущее лицо давно, когда проверял наследство Больших Ванов, оставленное ему Варлаком и Субботой. Было ему в ту пору пятнадцать лет и четыре месяца, и о пластической операции он и во сне не помышлял.

Зима подходила к концу, но была все еще очень зла на жителей столицы: по ночам доходило до минус двадцати трех по Цельсию. А днем устойчиво держалось в пределах минус тринадцати-пятнадцати градусов. Гек наизусть помнил маршруты во все тайники. Но выбрал тот, с деньгами.

Чтобы добраться до места, требовалось одно: без свидетелей спуститься в один из трех десятков канализационных люков по улице Яхтенной, в одном из тихих старых районов Бабилона. Гек выбрал время в пять утра, когда все уже или еще спят, а на улице темно. Двум уличным фонарям пришлось накануне «подбить фары», чтобы лишнего не светили. Гекатор обрядился по-спортивному: треники, кеды, вязаная шапочка на уши, только свитера было два и поддевка фланелевая снизу. Ногам было холодно, но Гек кальсоны (кесы, по-лагерному) не носил, стыдился. С собой он взял спички и огарок свечи, сантиметров пятнадцать длиной, в презервативе (от влаги), «выкидыш» – очень острый и хорошо наточенный, миниатюрный фонарик, белые нитяные перчатки, метровую свивку прочной стальной проволоки с близко посаженными друг к другу узелками, лезвие безопаски, еще один презерватив (тоже ни разу не надеванный) с литром кипяченой воды, полпалки твердокопченой колбасы и упаковку кофеиновых таблеток. Все это легко уместилось в непрозрачном полиэтиленовом пакете. Он не рассчитывал застревать в подземелье надолго, но кто знает – о катакомбах под Бабилоном разные слухи ходили, один другого краше…