Юлия Кривопуск - У мечты должны быть крылья

— Да то же самое, что у меня, — притворно-равнодушным тоном вынес он вердикт.

— А что ты сюда уселся? — спросил Штырь. — Ты на пассажирское сиденье сядь.

— А какая разница?

— Большая. Иди, сядь сзади.

Пожав плечами, Бабенко перешёл на заднее сиденье. Слегка поёрзал.

— Да у меня так же, — произнёс он.

— Где так же? — возмутился Васильич. — Здесь салон намного шире. Я в твоей «ешке» вообще не помещаюсь, а тут — смотри!

Штырь шустро влез на заднее сиденье рядом с мэром.

— Смотри! Спокойно влез и нормально себя чувствую!

— Ну, с твоими-то габаритами, конечно, просторный салон нужен, — не без иронии согласился Никита Петрович. — А мне, костлявому, и в «ешке» много места.

— Ну так! Солидному человеку — солидная машина. А несолидному человеку — «мерседес» Е класса! — парировал Васильич.

— Не понял! — вздёрнул брови мэр.

— Да ладно-ладно, шучу, — захохотал Васильич. — Извини, а то обидишься ещё.

— Да что на тебя, дурака, обижаться?!

— Не понял! — Хозяин усадьбы вздёрнул брови с таким же выражением лица, как это только что делал мэр. — Ты кого дураком назвал? — Но потом снова захохотал.

— Ну, салон вроде красивый, ничего не могу сказать, — решил всё-таки сделать комплимент Никита Петрович. — Панель деревом, что ли, отделана?

— А как же, орех, — Васильич, развалившись на сиденье, сделал вальяжный жест. — А сиденья из какой кожи, посмотри! Бархат просто! Сама нежность, можно сказать! Люк вон, в потолке. У тебя такого нет.

— Угу, — мэр поднял глаза вверх. — Только зачем он нужен?

— Как зачем? Чтобы воздух шёл! Приоткроешь — и в лицо дует свежий ветер!

— А климат-контроля нет, что ли? — Глаза у Бабенко загорелись. Неужели сейчас можно будет хоть немного сбить с приятеля спесь?

— Это у тебя его нет! — Васильич подавил порыв мэра в зародыше. — А здесь всё есть! Тут столько электроники, что Славка вторую неделю разобраться не может. Вон, смотри — всё в кнопках! И климат-контроль, и чёрт с рогами! Тут такая вентиляция — даже в зад будет дуть, если захочешь! А телевизор видишь?

— Угу, — откликнулся мэр. — Телевизор вижу. А зачем всё-таки люк?

— Зачем-зачем! — взбрыкнул Штырь. — Затем! Бабам нравится — они туда башку любят высовывать. Вот найду себе тёлку молоденькую и буду возить. Люк открою, она башку высунет, а я тем временем ей трусы, р-раз — и сниму!

— И что дальше? — повеселел Бабенко.

— Что дальше… Будет тёлка без трусов — вот что дальше!

— Понятно, — усмехнулся мэр. И, старательно подавляя приступ зависти, с большим трудом выдавил из себя фразу: — Авто солидное, что скажешь! Когда по городу едешь, небось все машины врассыпную?

— А то! — довольно изрёк Васильич. — Славка как на педальку нажмёт! Да ещё «гелендваген» сзади! Еду, как Борис Николаевич, по чистой трассе! Гаишники честь отдают! На всех светофорах только зелёный свет зажигают!

— Да ладно, треплешься почём зря, — отмахнулся Бабенко. — Если на каждом светофоре лично для тебя зелёный свет зажигать, гаишников не хватит.

— А вот ты бы взял и позаботился, чтоб хватило, — заявил хозяин усадьбы. — Постарался бы для друга.

— Это не ко мне, — замотал головой мэр. — Это к начальнику ГИБДД.

— Да ладно, обойдусь, — произнёс Штырь. — У меня мигалка есть, я и на красный проехать могу. Вот лучше бы ты дороги в городе сделал, чтобы ямы на такой машине не считать!

— Ага, — кивнул Бабенко. В голосе его послышалось злорадство. — Дороги у нас плохие! Твой навороченный «мерин» как по ямкам поскачет, сразу сыпаться начнет — это факт. Здесь ему не Европа! Стоечки сразу полетят, как миленькие, и подвеска вряд ли справится. А запчасти дорого стоят, да и не найдёшь их.

— Мне по заказу из Германии привезут, — запыхтел Васильич.

— Ну вот, весь твой заводишко на запчасти и будет работать, — съязвил Никита Петрович. — И на бензин ещё. Сколько эта тачка жрёт?

— Не знаю, не считал, — Штырь равнодушно посмотрел в сторону. — Меня такие мелочи не волнуют. Ты от темы-то не уходи. Когда дороги в городе сделаешь?

— На какие шиши? — нахмурился мэр. — Давай деньги — сделаю тебе дороги.

— На свои деньги я и сам могу дороги сделать, — усмехнулся хозяин усадьбы.

— Ну, так и делай, — пожал плечами Никита Петрович.

— Нет, дорогой! Для этого ты существуешь и городской бюджет!

— В городском бюджете денег нет!

— А куда ж они подевались?

— А откуда они там возьмутся? — взвился Бабенко. — Ты вот налоги платишь?

— Плачу, — не моргнув глазом соврал Штырь.