Юлия Кривопуск - У мечты должны быть крылья

— Кто? — задала она вопрос. — Кто его убил?

— А вот подробности стоят сто тысяч долларов, — произнёс Бонд. Женщине показалось, что его голос дрогнул.

— Сколько?!! — Вдова не поверила своим ушам.

— Сто тысяч долларов.

Сашка выпалил эту цифру, и его сердце бешено заколотилось. Он блефовал и сам боялся собственной наглости. В конце концов, в том, что он знал, не было ничего из ряда вон выходящего. Да, директор винно-водочного завода таскался по любовницам. Да, он много пил и посещал заведения, сильно смахивающие на бордели. Ну и что? Кто из обеспеченных людей сейчас этого не делает? В конце концов, Васильич не был видным политическим деятелем или высокопоставленным чиновником, не был борцом за демократию или чистоту нравов. Просто богатый человек, который половину жизни производил и потреблял водку. Ну отравила его одна из любовниц, подмешала чего-то там в коньяк. Да ещё и неизвестно, отравила ли. Может, бабка-знахарка в пузырёк простой воды налила и продала его глупенькой Еве под видом средства от импотенции. А умер Штырь сам по себе, по простому случайному совпадению. Вскрытие-то ещё наверняка не делали, а оно всё покажет.

Но ведь зачем-то судьба впутала Сашку во всю эту историю! Какую-то выгоду для себя он должен из всего этого извлечь! Парень верил в судьбу и считал, что на этот раз ему обязательно повезёт. Он взглянул на Лену, которая, пребывая в полнейшем ступоре, смотрела ему прямо в лицо.

— Сколько-сколько? — поперхнувшись, повторила вопрос вдова.

— Вы прекрасно расслышали цифру. Сто тысяч долларов.

— Вы в своём уме? — Женщина нервно рассмеялась. — Сто тысяч долларов — это огромные деньги. Я даже не могу себе представить, что может стоить таких денег.

— Светлая память вашего мужа, как вы сами недавно выразились.

— Да вы… вы ненормальный! Вы псих! Как вы можете?! Как вы смеете, в конце концов?!!

Бонд криво усмехнулся, и она осеклась.

— Вы меня неправильно поняли. — Вдова постаралась справиться со своими эмоциями. — Я не пытаюсь воззвать к вашей совести. Её у вас нет, это абсолютно ясно. Но… сто тысяч долларов?!

— И ни центом меньше. — Сашка чувствовал, что собеседница в замешательстве, и слегка поддавливал.

— Сто тысяч… — Лена устало откинулась на спинку стула. — Я должна заплатить их вам за какую-то там информацию?

Вдова постепенно начала прозревать. Молодой человек, сидящий напротив, уже не пугал её. Он был глупцом. Наглым, самонадеянным, алчным дураком. Даже она, слабая женщина, домохозяйка понимала, что глупо требовать огромную денежную сумму за сведения, которые даже ещё не озвучены. Эта мысль позабавила Лену, и на её губах скользнула мимолётная улыбка. Ей захотелось встать и уйти, но Бонд, видимо заметив перемену в настроении собеседницы, вдруг пошёл на попятный.

— За информацию и за негативы этих снимков, — уточнил он.

— А как вы мне можете гарантировать, что вы знаете что-то стоящее?

— Слова без фотографий ничего не стоят. — Парень явно осознал свою оплошность и спешно исправлял положение. — Считайте, что сто тысяч я прошу только за негативы. В конце концов, комментарии к ним можно придумать любые. Для читателей всё сойдёт за правду.

Женщина побарабанила пальцами по столу.

— Вы сказали, что знаете, кто убил моего мужа. Вы не боитесь? — поинтересовалась она.

— Чего я должен бояться?

— Что убийца убьёт и вас?

— Нет.

— Странная уверенность. — вдова рассматривала Бонда изучающим взглядом. — Но в любом случае я вас разочарую. У меня нет таких денег.

— Найдите.

Лена замолчала. Она просто не знала, как себя вести с этим наглым типом. Женщина ещё раз всмотрелась в его лицо — ведь он молод, очень молод. Он в сыновья ей годится. Случись с ней подобная ситуация чуть раньше, она даже не стала бы забивать себе голову, переложив проблему на плечи мужа. Несмотря на их сложные семейные отношения, Степан защищал её от всех жизненных неурядиц своей широкой спиной. Прошло лишь несколько часов после его смерти, а Лена уже остро ощутила его отсутствие — она чувствовала себя беззащитной. Настолько беззащитной, что даже не могла дать должный отпор этому зарвавшемуся юнцу.

Что делать — соглашаться на условия шантажиста? Искать деньги? Где? На заводе? Прийти в бухгалтерию и сказать: «Дайте сто тысяч долларов»? Или послать этого пацана ко всем чертям, встать и уйти? А назавтра увидеть в газетах фотографии мёртвого мужа в компании пьяной девицы, весьма смахивающей на проститутку?