Александра Крючкова - Игра в Иную Реальность. Книга Знаний

— Правда, не видела.

— Ты меня обманываешь. Тебе должны были посылать ангелов. Хотя бы одного!

— Посылать — посылали. Но видеть — не видела. Правда, честное слово, — грустно произношу я.

— А как посылали?

Я не знаю, каким образом он нашёл меня. Я не знала о нём почти ничего, кроме его странного имени — Ангел.

Мы переписывались уже несколько месяцев. Он жил в другой стране и был известным в политических кругах журналистом, писателем и фотографом, часто перемещался по миру, знал несколько иностранных языков.

Он предложил мне интервью, которое впоследствии планировал включить в свою книгу о великих моих современниках — деятелях культуры и искусства, живущих в той стране, где родилась и живу я. Книга должна быть профинансирована одним крупным международным сообществом и выпущена на английском языке. Деньги от её реализации предполагалось использовать исключительно в благотворительных целях. Я, конечно же, согласилась. Ответила на все его сложные вопросы. Сложные, потому что даже для того, чтобы просто понять, а что, собственно, имелось под всем этим в виду, нужно было потратить определённое количество времени.

А потом… Потом почти каждый день он присылал мне какие-то статьи, стихи, фотографии. Фотографии цветов, природы. Стихи о Небе. Что-то из статей мне было действительно интересно, что-то — нет, потому что я — абсолютно аполитична.

У него — несколько сайтов в Интернете. Я зашла на них. Странное чувство — да, с одной стороны, это были его сайты, но, с другой, мне казалось, что его там… нет. Какая-то явно просвечивалась отрешённость сквозь туманную видимость присутствия.

Он — старше меня на пятнадцать лет. Хотя, впрочем, какое это имеет значение? Ведь возраст каждого из нас определяется не количеством прожитых лет, а количеством прожитого за эти годы. Я видела его очень интересным, умным, глубоким и светлым человеком, с которым мне хотелось пообщаться и познакомиться поближе.

Я предложила ему встретиться, когда он будет в моём городе. Он ничего не ответил. Я тоже не всегда отвечала на его письма, но когда отвечала, он не отвечал мне. Одновременно каждый вечер он стал желать мне «Спокойной Ночи!», а каждое утро — «Доброго дня!» Когда он обращался ко мне в своих письмах, он всегда писал «Ты» с большой буквы. Всё это выглядело непонятным и странным. Я вдруг осознала, что он прочитал все мои стихи, которые размещены на моей страничке в Интернете. Не знаю, откуда ко мне пришла эта мысль, — он мне ничего не писал об этом. Я просто знала.

В канун Рождества я отправила ему своё скромное поздравление. Он прислал мне в ответ одно из моих любимых музыкальных произведений — «Лунную Сонату» Бетховена, которую в детстве я часами играла на фортепиано с закрытыми глазами, и зимнюю Сказку о Добре его собственного сочинения. В конце письма я обнаружила постскриптум:

Я хотел бы поцеловать Тебя сегодня в 00 часов 00 минут…»

«Ты написал это всем или только мне?»

«Только ТЕБЕ…»

«Спасибо, мне очень приятно…» — улыбнулась я в ответ, и тут же поймала себя на мысли: «А, может быть, это — ОН?»

Я вспомнила, как некоторые видящие предрекали мне, что ОН — не той крови, что и я. Правда, я, если честно, точно не знаю, а какая, собственно, кровь во мне… Господи! Неужели ты, наконец-то, сжалился и внял моим молитвам?! Но, не успев продолжить цепочку приятных размышлений на столь болезненную для меня тему, я внезапно получила очередное послание:

«Только не забывай, что я — Ангел…»

«Жаль…»

«Напиши мне свой телефон, я Тебе позвоню…»

Мы обменялись телефонами. Он позвонил, но у меня была пресс-конференция, поэтому я не могла с ним разговаривать. Я перезвонила ему около шести, но он не брал трубку. Я подумала, что, наверное, он — действительно Ангел. Всего лишь плод моего богатейшего воображения в области Иной Реальности… Но ближе к полночи раздался телефонный звонок.

— Здравствуй, Алиса… — сказал мужской голос с нежностью и грустью.

— Здравствуй, Ангел, — я попыталась улыбнуться, но почему-то у меня этого не получилось.

Моё сердце сжалось. Нет, это — не страх. Это похоже на чувство ожидания неминуемого удара по голове. Так бывает перед потерей. Когда ты уже знаешь, что…

Всё, что было произнесено далее, он говорил очень быстро, абсолютно бесстрастным голосом, просто, как констатация факта, без каких-либо эмоций. Но… я прекрасно понимала, что за этим стоит…

— Прости, я не мог ответить на Твой звонок. Я сейчас звоню Тебе из больницы. Уже несколько лет я болею. Онкология. Несколько раз умирал в этой жизни. Ты — молодая, красивая, талантливая, духовно-возвышенная женщина. Ты — прекрасна. Нет, Ты — божественна. Что я могу дать Тебе? Алиса, Ты должна продолжать свой Путь, каким бы тяжёлым он ни был. Без меня.