Александра Крючкова - Игра в Иную Реальность. Книга Знаний

Я улыбнулась. Он задал мне мой самый любимый вопрос, на который я до сих пор не знала ответа: кто я?

— Теперь это уже не имеет никакого значения. Наверное…

— Вы поздравили меня с Новым Годом. Мне очень приятно. Я вас тоже поздравляю. Так как же вас зовут?

— Маргарита.

— Что-то очень знакомое… А где мы встречались?

Я не хотела напоминать ему о себе. О том, как… Но он был очень настойчив.

— Вы сделали мне предложение быть у вас на балу…

— Так почему же мы не вместе?

Этот вопрос заставил меня похолодеть… Снова. Всё — снова. Эти его волны. Его Сила. Страшная Сила, которая одновременно притягивает и отталкивает. От которой хочется бежать. Я опять разрывалась между двумя разными «я» во мне.

— Я понял. Вам неудобно говорить. Давайте я перезвоню вам позже?

— Я улетаю…

— Я тоже улетаю… Когда вы вернётесь?

Я сказала ему дату своего возвращения, не надеясь, что он мне перезвонит. В тот же день я написала ему стихотворение, которое разместила на сайте.

Он перезвонил. Раньше, чем я вернулась. Я была тогда где-то в горах на границе между…

— Хорошо, когда вернётесь, позвоните мне, Маргарита. Я помню вас…

Я вернулась и должна ему позвонить. Только я — не в состоянии набрать его номер. Мне страшно. Он звонит мне сам.

— Итак, когда мы сможем встретиться?

И вот я сижу напротив. У окна. Он — весь в белом. Я — в фиолетовом. Сколько ему лет? Он высок и дьявольски красив. На улице очень холодно. Я пытаюсь согреть руки — мне пришлось говорить по телефону, пока я шла пешком к его Дворцу от метро. Мне хочется, чтобы он сел рядом и согрел меня.

Он предлагает перейти на «ты». Я киваю.

Он курит. Одну за другой. Нервничает, но не показывает вида. Я — тоже.

Он беспрерывно говорит. Быстро, чётко, властно. Не позволяя произнести мне ни слова. Его голос — голос Мужчины. Резкий как нож. Нетерпящий никаких возражений. Мне страшно. Он категоричен в своих высказываниях. Мне хочется, чтобы он замолчал. Чтобы он перестал нести мне всю эту чушь.

Он смотрит на меня. Пронзительно. В упор. Так, что внутри меня всё съёживается. Я тоже смотрю на него. По-своему. Я вижу ауру. Это — потрясающе. Я ещё не встречала человека, у которого она была бы такой. Его чакры. Нижние три. Они фонтанируют энергией, как и мои — три верхние. Мы — два Треугольника. Разных. Мне не хватает того, что есть у него в избытке. А у него совсем нет той энергии, которая есть у меня. Его энергетика пробивает меня насквозь. Его внутренняя сила захлёстывает меня волнами. Я понимаю: он — сильнее и умнее меня. Намного. В другом. В том, в чём я — слаба. Я думаю о том, что будет после. Мне страшно.

— Ты нужна мне, — говорит он, подытоживая.

Я не могу произнести ни слова. Он нужен мне. Зачем-то. Я должна через что-то пройти. Вместе с ним. Так не бывает, чтобы всё повторялось дважды. Возможно, я ошибаюсь. И ему совсем не нужно то, что нужно мне. Но меня тянет к нему. Как волну, набегающую на скалы. Чтобы разбиться… Я хочу быть с ним. Мне так не хватает этой Его Силы. Рядом.

— Я понял. Вам нужно подумать… — снова переходя на «Вы», произносит он.

Мы выходим.

Я иду к метро, разрываясь между двумя своими «Я». Я не знаю, что мне делать. Я понимаю, что всё, что он мне предлагает — эти совместные полёты во сне и наяву, всё, что ему нужно, — это то, что я не только могу, хорошо знаю и умею, но и то, что мне интересно. Само по себе. И потому, что… Он мне нравится. Меня тянет к нему. Необъяснимо. Иррационально. Но я знаю, Он — тот человек, который должен быть рядом. Тот Мужчина, которого я так давно искала. Он может вернуть меня в то время, в ту жизнь, когда я была счастлива, когда рядом были Брат и Рэй. Я знаю, на этот раз я должна сказать ему «да» и…

…И я звоню, чтобы сказать ему «да».

— Привет, Маргарита. Я перезвоню тебе чуть позже, хорошо?

Он перезванивает через полчаса.

Я хочу сказать ему «да».

— Здравствуйте… — говорю я, обращаясь к нему на «Вы» только потому, что мне страшно. Мне сложно сказать ему «ты».

Он мгновенно меняет интонацию и обращается ко мне на «Вы». Его голос режет меня без ножа. Он — холоден, бесстрастен, циничен.

— Так что вы надумали?

Что-то внутри меня сжимается, съёживается. Я не могу произнести «да». Я произнесу это в конце разговора. Жуткая, невыносимая пауза. Я хочу, чтобы говорил он. Но он молчит. Потому что он мне уже всё сказал. Он хочет, чтобы это было МОЁ решение. Тогда я заставляю себя заговорить. Я спрашиваю первое, что приходит в голову: