Александра Крючкова - Игра в Иную Реальность. Книга Знаний

— Алис… Подари мне свои книжки, пожалуйста… — внезапно попросил Он.

Я улыбнулась. Пожалуйста…

— Только подпиши — я без автографа не возьму… И пожелай мне там ЛЮБВИ. Я… Любовь ищу…

«Все ищут Любви…» — подумала я и вздохнула.

Он протянул мне ручку. Я вдруг поняла, что хорошо знаю его фамилию, а имя почему-то — нет… Я засмеялась, и у меня внезапно вырвалось:

— Слушай, Володя, а как тебя зовут?

— А ты мне стихотворение напишешь?..

Вечером по дороге домой я написала обещанный ему стих. Скинула ссылку sms-кой. Он ничего не ответил.

Всю ночь я не могла заснуть. Мою Душу крутило и вертело в каком-то вихре. Я попала в Поток. Я видела. Видела его квартиру. И где она находится. И все комнаты. Как они расположены.

Я вхожу в Его комнату. Она — справа. Не разложенный диван. Тумбочка. Полки. Такие же, какие когда-то были у меня. Стол, на котором стоит компьютер. Аппаратура. Афиши. Плакаты. Картины. Балкон. Не закрывающееся окно на балконе. Я закрываю глаза. Там закрываю. Я не хочу видеть. Видеть везде разбросанные пустые бутылки. Пробки. Стаканы. Чужие окурки и что-то там ещё… Ванна, в которой течёт кран. Кухня, где холодильник — всегда пуст. Старая чёрная закоптившаяся сковородка. Маленький столик. Всё — чёрное.

Передо мной наяву прокручивают кино. Кино о том, что будет, если… Если я выберу этот вариант развития событий. Я буду приезжать и видеть то, что я вижу сейчас… С каждым разом будет всё хуже и хуже. Вот я открываю ключом дверь. Я пришла, когда он не ждал меня. Я захожу в его комнату. Он — пьяный. Голая девушка. Я молча прохожу на балкон. Я закрываю глаза. Я не хочу ничего видеть…

Он что-то говорит про то, что любит только меня. Что эта девушка — просто так. Она просто проходила мимо. А ему нужно вдохновение. Я должна быть всегда где-то рядом. Я должна помогать ему. Приезжать, когда ему будет совсем плохо. По первому его звонку. Чтобы вытаскивать его. И отдавать ему свою Силу. Силу, которой в нём уже почти не осталось.

Я открываю глаза. Я не хочу так. Это — неправда. Так не может быть. Он — Светлый. Всё, что я вижу, — неправда.

Утром жду от него звонка или sms-ки. Но телефон молчит. Я знаю, что он не читал мой стих. Он не пишет и не звонит. Так проходит два дня. На третий — письмо: «Спасибо!!! УРА!!! Ты пожелала мне Любви!!! Я очень надеюсь, что я Её найду!»

Я пишу ему ещё. Я хочу понять, что с ним происходит. Он то исчезает, то снова пишет мне что-то о надежде. В каждом его письме отчаянно звучит это слово: «Надежда».

Я хочу всё понять. Понять в этой Земной Реальности. Я знаю, где и когда могу увидеть его в Ней. Знаю, потому что чувствую. Так — не знаю. Я должна быть в это время в другом месте. Но я бросаю всё и еду туда, где он.

Там все празднуют Новый Год. Это — прощальный вечер. Много людей. Я сижу за столиком внизу. Он — наверху. Какие-то колонны, которые делают меня невидимой для него, а его — для меня. Но я знаю, что он — там, за этими колоннами. Он не знает, что я — здесь. Он знает, что я должна быть в другом месте.

Я пишу ему: «Здравствуй!»

Он ищет меня глазами и не находит. Спускается вниз и видит меня. Подходит ко мне. Я — не одна.

— Здравствуй… те!

Он — пьяный.

— Здесь — слишком людное место. Я сейчас выступлю, и мы потом поговорим, хорошо? Я киваю головой. Мне страшно. Я опять не вижу его лица. Мне показывают Другое Лицо. Всё то же.

Он поёт несколько песен и спускается в зал.

— Мне понравилась та песня про…

— Я пел её для тебя…

Я — на сцене. Он восторженно смотрит на меня из зала.

Я спускаюсь. Он берёт меня за руку и ведёт за собой. Прочь отсюда. Мы поднимаемся по ступенькам. В зале очень шумно и ничего не слышно. Выходим в междверье. Здесь тише, но тут кто-то есть. Он не хочет говорить при этом человеке. Он открывает дверь в метель и, резко взяв меня за руку, выводит на улицу.

Я — в тонком платье. И он — без куртки. Мы стоим друг напротив друга. Падает снег. Фонари…

Он нежно и робко берёт мои ладони и гладит пальцы. Он ласково смотрит мне в глаза. Он гладит меня взглядом. Я смотрю на его лицо и вижу Володю.

— Почему? — спрашиваю я, уже заранее зная его ответ, но отказываясь верить.

Он молчит.

— Почему и куда ты исчезаешь? — мне хочется, чтобы он ответил.

— Я был в Иной Реальности.

— И часто ты в ней бываешь?

— Улетаю дня на три… Потом возвращаюсь… Потом — снова… Прости меня… Ну прости… Прости…

Мне кажется, в это мгновение он просил у меня прощения за всё, чего ещё не было.

— Ты — очень красивая… Очень, — произносит он с нежностью и любовью.