Владимир Козлов - Война

Редактор поджигает табак зажигалкой, затягивается. Андрей прикуривает, делает затяжку.

– Жестко. – Редактор кивает на листки, снимает очки, бросает их на кучу бумаг.

– Как есть. Ситуация вонючая. Человека закрыли ни за что. Вернее, закрыли за то, что он выявил коррупционную схему. Он успел отправить документы во все газеты… Но ясно, что, кроме нас, никто не напишет. Все ссут.

– А мы, думаешь, напишем? – Редактор смотрит на Андрея. Его трубка погасла. Он поджигает табак зажигалкой, затягивается.

– Думаю, что напишем, – говорит Андрей.

– А я вот не уверен. Момент не самый подходящий. Получается, мы наезжаем на ментов в тот самый момент, когда их стала мочить эта группировка. Кстати, ничего нового не раскопал через свои контакты?

Андрей качает головой.

– При любых раскладах, момент здесь тонкий, – говорит редактор. – Большинство людей ему не особенно посочувствует. Понтовый москвидон. Знаешь, какая у него зарплата? Знаешь, что он каждую пятницу улетал либо домой в Москву, либо в Европу, на «уик-энд»?

– Вопрос не в том, посочувствуют ему или нет. Вопрос в том, что мы – независимая газета. Вспомни девяностые годы… Ты, Сергеич, в принципе, создал газету заново. До тебя это был, по сути дела, рекламный листок плюс немного желтизны, перепечатанной из центральных газет, и заказухи. А благодаря тебе газету стали читать…

– Ты мне все это не рассказывай. Знаю без тебя. Просто будут вопросы. И вопросы именно ко мне, а не к тебе. Тебе это понятно?

– Понятно. Но у нас есть копии официальных документов. И нет оснований предполагать, что это – фальшивка.

– Упертый ты, Андрюша. С тобой каши не сваришь.

– Ну так что, Сергеич?

– Ставим материал на понедельник. Первая полоса.

Коммуна Матвея. Большая комната. На стульях и табуретках – Матвей, Кабанов и Санькин.

– Я все сказал в прошлый раз, – говорит Матвей. – Добавить мне нечего. Если есть претензии к нам, предъявляйте. Иначе – я просто не вижу темы для беседы.

– Где вы находились вечером восемнадцатого октября? – спрашивает Санькин.

– Здесь. В этой вот самой комнате. Мы каждый вечер здесь собираемся, ужинаем, пьем чай, обсуждаем наши дела… Песни поем под гитару…

– И абсолютно все участники вашей группировки…

– У нас не группировка, а коммуна. Группировки бывают у бандитов. Или у вас есть основания считать нас преступниками?

– Еще раз повторяю вопрос. Абсолютно все участники вашей коммуны находились здесь, в этой комнате?

– Да, конечно. Целый вечер. Разве что, извиняюсь, кто-нибудь выходил в туалет. Еще вопросы ко мне есть?

– А ты давай не так резко, а? – говорит Кабанов. – Не надо здесь понтоваться, ладно? Если надо, мы найдем, как на тебя наехать. Вдруг ты кого-нибудь удерживаешь здесь насильно?

Матвей качает головой.

– Вы в прошлый раз пообщались со всеми ребятами. Неужели, если бы мы здесь кого-то удерживали насильно, они бы вам про это не сказали?

– А кто их знает? Вдруг ты им так мозги промыл, что они и сказать боятся?

– У нас – добровольная коммуна. В ней живут только те, кто хочет в ней жить. Я могу вам только повторить: вы здесь зря теряете свое время. К тем делам, о которых вы меня спрашиваете, наша коммуна не имеет никакого отношения. Это просто смешно. И вообще, я не понимаю, зачем вы сюда повторно приехали…

– А может, нам девки твои понравились… – Кабанов улыбается. – Как насчет распорядиться, чтобы они нас обслужили? Ведь если ты скажешь, то они все сделают, в лучшем виде…

Матвей сжимает кулаки. Кожа на костяшках натягивается, белеет.

Кабанов продолжает улыбаться.

– Ну так как?

– Ладно, нам надо ехать, – говорит Санькин.

– Ну, тогда до следующего раза. – Кабанов смотрит Матвею прямо в глаза. Матвей не отводит взгляд.

Саша и Оля идут по спальному району. Впереди слышны крики, шум, собралась толпа. Они подходят ближе. Два десятка человек перегородили улицу и не пропускают машины. Еще несколько десятков человек стоят на тротуаре. Машины сигналят, водители матерятся.

– Дайте вы проехать! При чем здесь мы? – кричит женщина за рулем белой «тойоты».

– Да, вы конкретно ни при чем, но у нас другого выхода нет, – говорит женщина за пятьдесят. Она держит самодельный транспарант «Остановите незаконную стройку!». – Мы уже во все инстанции обращались, и везде нас либо отфутболивают…

Сигналы машин заглушают ее слова. Серебристая «десятка» срывается с места, едет прямо на толпу. Две женщины отскакивают в стороны. Парень запрыгивает на капот. «Десятка» тормозит. Из нее выпрыгивает здоровяк в черной кожаной куртке и бейсболке, кидается на парня. Ему на подмогу бросаются еще несколько человек. Здоровяк бьет одного ногой, другого кулаком, увертывается от удара. Его прижимают к машине, сбивают с ног, молотят. Из других машин выскакивают люди, включаются в драку. Присоединяются и стоящие на тротуаре. Вдалеке слышна полицейская сирена.