Валерий Залотуха - Свечка. Том 2

Последнее слово, последнее слово романа, каким будешь ты?

Давно уже ни о чем не мечтаю, стыдно взрослому мужику подобными делами заниматься, но если бы не было у меня этой мечты, мечты о последнем слове, то, наверное, не написал бы и первого…

И не написанное поддерживало меня все эти годы на плаву, а ненаписанное. Написанное – мечта сбывшаяся, умерщвленная, которая, скорее всего, и не была мечтой. Настоящая мечта всегда впереди. Как кусок мяса перед тянущей повозку собакой… Шутки шутками, но в самом деле: каким будет оно – последнее слово, последнее предложение, последний абзац моего романа?

Замысловатым, но простым, глубоким, ясным, не длинным, но сложносочиненным, и не только с запятыми, но даже, может быть, скорее всего, с почти забытой точкой с запятой.

Это будет проза чистой воды, проза, равная поэзии, проза, достигшая философских высот – поток горного воздуха, глоток родниковой воды, дыхание…

Дыхание!

Чем больше я думал о последней фразе, чем больше о ней мечтал, тем больше осознавал, что не смогу ее написать, а значит, не смогу роман закончить.

Дышать было нечем.

Можно было встать с противно скрипящего бильярдного стола, подойти к окну и открыть его, но для этого нужно было встать. А главное, это не прибавило бы ни воздуха, ни, тем более, звуков, без которых я, проживший двадцать лет в шумном московском центре, уже не могу.

Почему так тихо, чёрт побери, почему так тихо?

Да, отвык современный человек от тишины, не может без постоянного шума вокруг. А отсюда и шум ума.

Шум ума, шум ума, шумума…

Шумума, шумума, шум ума…

Но какого современного человека имеешь ты в виду, о ком говоришь? О себе или вообще? А может, о Золоторотове? Так он на здешнюю тишину не жалуется, он ни на что не жалуется, всем доволен и всему рад, даже зло иногда берет, когда видишь, что он все время улыбается.

И что означала рассказанная им сказка? Кому он ее рассказал? Детям? Себе? Мне?

Да, я свой уровень знаю. Мой уровень ниже плинтуса. Но тоже хочется иногда за горизонт заглянуть…

Отпустить героев на волю, а потом удивляться их словам, изумляться поступкам…

Мир нежно любимой, родной и единственной моей православной церкви – сумеречный и неясный, мутный и суетный, горделивый и небескорыстный, полный мелочных страстей и подозрительности – мир, в котором, кажется, уже ни войны, ни мира, ни любви, ни, тем более, веры.

Но есть надежда…

«Наша церковь – организация, в одностороннем порядке заключившая договор с Богом, что дает ей право этот договор не исполнять».

«Православно-трафаретное мышление», прав Кульман: православно-трафаретное мышление связывает нас по рукам и ногам, лишает свободы.

Мы получили то, что заслуживаем.

Хотя, я бы с ним, с этим быстроумным Кульманом поспорил, ох как поспорил бы!

«Власть и церковь. Уже который год мы слушаем симфонию, в которой нет ни одной благозвучной ноты».

Откуда, чёрт побери, эта ностальгия по прошлому, по советской жизни, по советской власти? Потому что поганая советская власть сама была религией, поганая Софья Власьевна богиней?

Выходит, православие и демократия – вещи несовместные?

Радость церковного календаря, сладость церковной жизни, радость церковного календаря, сладость церковной жизни…

Блаженно состояние, когда мысли, становясь банальностями, рассыпаются, валятся, и ты вместе с ними валишься, разваливаешься, плющишься, благодарно фиксируя приход желанного сна…

Мысль – сладкая и тягучая, как барбариска в детстве, оставленная перед сном за щекой, истончившаяся к утру до игольной тоньшины, но все еще сулящая продолжение сладости…

Если повторять одну и ту же даже самую проверенную жизнью фразу, самую законную и законченную мысль, она превращается в банальность. «Страдание очищает и закаляет, страдание очищает и закаляет, страдание очищает и закаляет…»

Как бы не так…

И чёрт бы побрал эти возрастные изменения, когда ни заснуть толком, ни проснуться по-человечески!

«Таинственно-прекрасные ирисы с вкрадчивым запахом тлена и порока». Красивая фраза, хорошо бы вставить в роман.

Но куда?

Нет у меня там ирисов, не было, нет и не будет!

А как Антонина Алексеевна Перегудова сказала замечательно: «Ну что такого, платье просидела».

Никогда не слышал.

Есть язык русский, а в нем язык женский, тоже русский, но почти тайный, секретный.

Платье просидела…

В человеке, даже самом маленьком, как минимум четыре человека: один тот, кого знают люди, другой, кого знают близкие, третий, кого знаешь сам, и, наконец, четвертый, тот, кого знает Бог.