Александр Торин - Мы-русские, других таких нет

– Фуу… Ради всего святого, возвращайся домой. – Патрик оттолкнулся ногами и мягко затормозил креслом около своего стола. – Это же классика! Я-то думал…

– Что значит классика? -Я начал раздражаться. – Я ночами не сплю. Я свихнусь скоро. Я отпуск прервал.

– Тебе нужны буханка хлеба и водка. – процедил Патрик. – Проверенный способ.

– Чего ты несешь! Боже всемогущий! Кто из нас сошел с ума?

– Послушай, – Патрик совершил пируэт на своем кресле. Как мне показалось, он на меня слегка обиделся. – Я, по крайней мере, трезв, а также не пришел на работу небритым, в мятой рубашке с какими-то желтоватыми пятнами на животе. О происхождении этих пятен я, так и быть, допрашивать тебя не собираюсь. Пусть они останутся на твоей совести. Эти пятна греха, происходят ли они от греха первородного, либо греха чревоугодия, когда жир капает с шипящего куска мяса, либо от греха пьянства, когда вино проливается из бокалов, зажатых в потерявших твердость руках на грудь и живот пьющего…

– Дьявол! – я потрогал свой колючий подбородок, сконфуженно увидел желтоватое пятно на животе, глубоко задумался о его происхождении, потом вспомнил, что оно коньячное, и понял, что Патрик прав на все сто.

– Будем лаконичны и точны… Их там много? – Патрик снисходительно улыбнулся мне уголками губ.

– Кого?

– Скаутов, конечно. Кого же еще?

– Человек десять. Или пятнадцать.

– Палатки поставили?

– Угу, – я был готов зарыдать. – И флаги повесили. Американский и китайский.

– Флаги меня сейчас не интересуют. Сколько палаток?

– Кажется, пять.

– Годится. Если бы было десять, могло бы и не сработать. А на пять – с лихвой хватит.

– Чего хватит? – Я недоумевал.

– Классический метод борьбы со скаутами, – Патрик оскалился. – Самая гадкая и дешевая водка, понадобится также буханка хлеба. Размачиваешь хлеб в водке, ночью на запах приходит скунс. Жрет все это дело. Тут – главное его не упустить, скунс опьянеет мгновенно и обязательно заснет поблизости в бессознательном состоянии. Берешь его голыми руками и подкидываешь к скаутам. Утром скунс просыпается с жуткой головной болью, ходит вокруг и раздраженно на все гадит своей струей. Вот увидишь, скаутов как рукой снимет.

– Да ну тебя, – я разочарованно махнул рукой. – Мне не смешно, извини. Чувство юмора отказало. Похмельный скунс – это выше моего понимания.

– Ну и зря, не хочешь – не пользуйся. Метод проверенный, его уже несколько поколений использовали. И не только против скаутов. В летних лагерях, в армии, в походах…

– Бред какой-то. – начал сердиться я. – Да откуда я тебе скунса возьму? У тебя что, дома скунс живет?

– Да ими здесь все кишит. Опоссумы, еноты…

– Ну да, недавно ко мне опоссум приходил, – смутился я. Действительно, с неделю назад по забору, отделявшему мой участок от китайских соседей, разгуливало похожее на крысу существо с длиннющим хвостом и грустными круглыми глазами.

– Скунсы просто более осторожны. Но против такой приманки никто не устоит. Так что, ты наверняка поймаешь одного-двух в первую же ночь.

– Ради всех католических и прочих святых, не издевайся надо мной. – Я пристально посмотрел Патрику в глаза. По нему, собаке, никогда не поймешь, серьезен он, или иронизирует. Морда самая что ни на есть благонамеренная, абсолютно интеллигентная, не говоря уже о тоненьких очках с золотой оправой.

Вот только глаза смеются…

– Ну, есть еще один способ, правда, менее эффективный. Заяви всем, что ты голубой и очень любишь мальчиков. И скаутов в особенности. Скажи, что хочешь с ними поиграть, например. Или стать их вожатым.

– Привет, – поморщился я. – Я их потише попросил быть, а они уже чуть было полицию не вызвали. Представляшь, что будет, если я… Сразу же в тюрьму упекут.

– Ты ничего не понимаешь… – Патрик снисходительно растянул губы. – Это – самая безопасная афера, которую ты можешь провернуть. Дискредитация меньшинств, да ты что, телевизор не смотришь? Скорее ты этих своих соседей за решетку отправишь, чем они тебя. Вот увидишь, с этим проблем не будет. Если только…

– Что? – Я внутренне напрягся. – Что ты имеешь ввиду?

– А вдруг они согласятся… – Патрик смутился.

– Никогда! – зарыдал я. – Уеду, я куда-нибудь, уеду. За полярный круг. На землю императора Франца-Иосифа! Пойду искать по свету, где оскорбленному… Тьфу. Ты знаешь, был такой великий русский писатель…

– Поехал бы ты домой, – напутственно махнул рукой Патрик. – Запомни, водку бери самую дешевую и противную, иначе головной боли не будет.