Сергей Макуров - Плохой парень (Король экстази)

— Страдаю фобией, страх полетов пан, с раннего детства, — наигранным равнодушием отвечаю я. — Если время позволяет, передвигаюсь машиной или поездом.

Какой занудный тип, думаю я! Человеческое любопытство не иначе. На черта тебе знать о том, что далеко в прошлом? Два часа простоял хвостом перегонщиков авто, так еще этот парит предпочтениями транспорта для поездок. Инспектор, как будто услышав мое возмущение, замолкает, хмуро сканирует паспорт компьютерной базой данных.

— Добрый день! Пройдемте к вашей машине, — отвлекает меня от телепатического сеанса с пограничником сотрудник таможни.

Мужчина лет сорока, высокого роста, мужественные черты лица, униформа отлично сидит на спортивной мускулистой фигуре.

— Добрый день, — передаю таможенную декларацию и следую за ним.

Он разговаривает по-русски чисто без акцента, шаблонные вопросы о перевозимых вещах.

— Личные вещи, рекламные проспекты с выставки, подарки друзьям, — безынициативно перечисляю я.

— Prosz?(прошу вас), откройте багажник.

В багажнике моего трехдверного Гольфа сумка с автонабором первой необходимости. По просьбе таможенника вытаскиваю поклажу, ставлю на асфальт. Он шарит глазами стенками и ковриком багажника, наклонившись, протягивает руку внутрь и проводит ладонью по тканевой обивке, приподнимает коврик. Я выражаю внешнее безразличие к осмотру, получается с трудом, когда пальцы инспектора и тайник с 50 000 "экстази" отделяет тонкая перегородка. Правая рука инспектора замирает местом, где повреждена обивка, невооруженным глазом заметить погрешность шва сложно, но таможенник натаскан опытом разыскивать убранные грубо следы конспирации контрабанды. Подушечки пальцев проверяющего поглаживают рубец ворсистой ткани багажника.

Вот я урод, корю себя за ниточный бугорок, поленился зачистить шишку, положился на авось, обленился вконец. Сердце учащенно бьется, тело погружается в ледяную, воздушную ванну, сковывая конечности кусками льда. Мое инертное созерцание манипуляций таможенника нужно разбить, пустив горячую струю воздуха, через минуту я замерзну и не произнесу даже звука. И тогда полицаи раскусят и сцапают меня.

— Все в порядке, пан инспектор? — повисшая тишина растворяется в воздухе высоким звуком голоса.

Поглощенный выпуклостью на материи инспектор откликается, выпрямляясь двух метровой пружиной, отстает от багажника.

— Ямамото Кансай? — вопрос усмешкой застывает на тонких, узких губах служащего таможни.

— Не понимаю! — недоумеваю я.

Он заразительно смеется, показывая пальцем на мой деловой костюм.

— Да, пан! — несколько растерянно подтверждаю.

Товарищ, мистер, синьор, мессир, господин, герр! Вы совершенно верно угадали, он японский маэстро портных дел. Отвяжись от меня родной дядечка не произнося вслух, обращаюсь к продвинутому в моде, любознательному досмотрщику. Пропусти через границу, взываю к таможеннику про себя.

— Костюм под кимоно, запамятовал имя дизайнера одежды. В молодости я носил поразительно похожий на Ваш, — не разобрав мои мысленные мольбы, инспектор повествует ностальгические зарисовки прошлых лет собственной жизни связанные с таким вот костюмом.

— Мне подарил наряд близкий друг из Японии, мы работали вместе, и…,-таможенника отрывает от сладкого для него рассказа знакомый бас пухлого пограничника.

Мы синхронно поворачиваем головы в сторону прозвучавшего голоса, но человек, уже исчез за дверью будки контрольно-пропускного пункта.

— Извините, служба зовет, пора, — с виноватой интонацией, за неоконченную историю с костюмом в личной судьбе, инспектор прощается, протягивает документы. У меня радостное желание крепко обнять мужика в униформе! Пограничник штампует паспорт разрешением пересечь границу. Я спешно семеню к машине, запрыгиваю в салон, хлопаю дверь, поворачиваю ключ зажигания, втыкаю первую попавшеюся аудио кассету в магнитолу. Шлагбаум энергично поднимается, освобождая путь, домой, "2PAC" рифмует "changes", я прошел таможенный досмотр.

Визы Литовской республики оперативно оформляю один день. Мой постоянный клиент Женя, мидовский чиновник помогает избежать формальностей со сроками выдачи документа в посольстве. Путь до места назначения проделываем поездом до Минска. Затем на машине от Минска до Вильнюса, с попутчиком моим партнером Сашей Бовичем. Привычный маршрут, города, словно типажи людей, старые знакомые приветствуют меня. Скромный интеллигент Минск, вечно пятидесятилетний, излишне худой, седовласый, немногословный мужчина. Сколько помню, он аккуратно одетый в одно и то же демисезонное пальто, сшитое в мастерской индивидуального пошива в середине 60-х годов. Начищенные кожаные классические ботинки и фетровая шляпа дополняют образ интеллигента ученого. Вильнюс, мещанин, не стереотип из советского эгоиста, индивидуалиста, стяжательного и безыдейного, другой, добропорядочный, законопослушный и работящий. Он 40 летний, хозяйственный и экономный консерватор, но не противник прогресса, поэтому сохраняя традиции прошлых поколений, разборчиво привносит передовые идеи в свой привычный облик.