Дмитрий Быков - Живой

— Мужики, а вы хоть спите когда-нибудь? — спросил Кир.

— А чего еще делать? Бывает, что и спим.

— Сны видите?

— Ой, блядь, не спрашивай.

— Неприличные, — сказал Никич.

— Кир, — мягко сказал Игорь. — Ты не психуй, хорошо? Ты просто привыкни, что это как бы надолго. Это значит, опять надо что-то сделать. Когда ты что-то сделаешь, мы либо уйдем, либо я уж не знаю. Но пока мы с тобой побудем. Так что ты щипайся не щипайся…

— И вообще, — изобразил обиду Никич. — Ты чего, не рад? В степи его, мудака, подобрали, к остановке вывели… Я не понимаю: ты недоволен, что ли? Ты хотел, чтобы за тобой Мэрилин Монро таскалась? Меньше надо начфинов убивать, ты понял?

— Ростов, — сказал Игорь.

От автобусного вокзала до железнодорожного рукой подать. Народу на улицах было много. Все что-то праздновали.

— День города у них, что ли? — спросил Никич.

— Да ну, — ответил Кир. — По-моему, они просто так празднуют. Вся жизнь — сплошной праздник. Я уезжал — тоже какая-то пьянка-гулянка была.

— Ну а хули делать, — сказал Игорь. — Работать без толку, так давайте гулять. При таких ценах на нефть скоро вообще можно будет не работать, слышь. В феврале какие были?

— Что-то сорок, — сказал Никич.

— Ну во. Сейчас пятьдесят уже, небось.

— Бабы довольно ничего, — сказал Никич. — Вообще очень приятно. Гораздо, блядь, лучше, чем по степи. Только холодно.

— Какое холодно?! — не выдержал Кир. — Это ж юг! Градусов тридцать!

— Ага, — сказал Игорь, глядя куда-то в пространство.

— Ты чего высматриваешь?

— Да вон тип какой-то идет прямо на нас.

— Мент? — вздрогнул Кир.

— Ни хуя не мент. Мент нас не увидит, — успокоил его Игорь.

— Разве только мертвый, — добавил Никич.

— Блядь, не хватало только мертвого мента… Они живые-то как оборотни, а мертвый, ты прикинь…

Но это был не мент. Это был алкаш, еле стоявший на ногах.

— Мужики, — сказал он, подняв руки в приветствии. — Мужики, трубы горят. Я убедительно… я удивительно… я удивидительно и охренебительно… прошу вас.

— Кир, дай ему денег, — сказал Никич.

— А у вас нет? — спросил алкаш у Никича.

— Мои вам не подойдут, — деликатно ответил Никич.

— А, — спокойно кивнул мужик. — Понял. Валюта. Господа, я имею сказать. Да-да, пятнадцать хватит. Ну, можно сорок. Бла-да-рю вас. Я имею шо сказать. У женщин арт-рофи… аритрофирован важнейший орган. Они лишены чувства от-вет-ственности. То, что вы говорите им, они повторяют как свою мысль. Как свою соб-ствен-ную мысль. Вы замечаете это?

— Замечаем, — сказал Игорь.

— И после этого… они попрекают вас всем, что вы сделали для них! Ведь, в сущности, все, что есть они… это есть вы! Они фар… они фаршированы вами!

— Жуткое зрелище, — сказал Никич. — Ну, счастливого пути.

— Да, бла-да-дарю вас, — сказал алкаш и растворился в толпе.

— Вот это, — сказал Никич, — и называется «упиться вусмерть». Не до смерти, а в усмерть, то есть до состояния, в котором видишь мертвых.

— А еще кто видит? — спросил Кир. — Я слышал, что коты…

— Пиздеж, — ответил Игорь. — Коты мышей видят, а люди, дураки, думают, что это они на призраков кидаются.

— Тьфу, — сказал Никич. — Что же он пил? Что, блядь, за дрянь? Я минуту рядом стоял — и то меня сейчас вывернет!

— Не вывернет, — успокоил его Игорь.

— Но согласись, что дрянь?!

— Дрянь, дрянь. Вот ему и видятся всякие мудаки.

И они опять заржали, все трое. Киру начинала нравиться эта компания.

— Ну что? — спросил Никич. — Вот моя деревня, вот мой дом родной?

— Да типа того…

— Ну, мы тогда к тебе, — сказал Игорь. — Сам видишь, деваться некуда.

— Ладно, — сказал Кир. — Много места не займете.

— У тебя комната хоть есть своя?

— Найдется. Мать вам понравится. Она добрая.

— Мы постараемся вести себя тихо, — чинно сказал Никич. — Что я, полтергейст — посуду бить?

— Может, это и надо, — сказал Кир. — Я вообще не понимаю, что надо. Вы ведь должны чего-то сделать, так?

— Ну, так.

— Может, как раз посуду побьем?

Он чувствовал себя очень странно. Вот станция Кораблин, сто километров от Рязани. Вот на сырой после дождя платформе стоят двое в белой маскировке, с полным вооружением, и он, в зеленой летней форме, с сумкой денег. Живая иллюстрация на тему «Война приходит к нам».

Однажды Киру, кстати, снился сон — зимний, темно-синий. Ему было лет двенадцать, что ли, или побольше. Он сидит в сквере около дома и понимает, что должен что-то сделать. Надо пойти к ребятам — он бегает по лестницам, звонит ко всем друзьям со своего двора, но никто не открывает. Значит, нужно что-то другое — он кричит, сзывает их, но никого нет. Может, надо побежать на станцию, купить билет, уехать куда угодно? До станции далеко, но он бежит туда, через синеющие сонные дворы, где лежат на снегу золотые квадраты окон. Очень много горящих окон, а на улице почти никого. Может быть, он вообще один на улице, потому что все уже сделали что-то, а он еще нет. Надо торопиться. Он прибегает на станцию — но окошко кассы заколочено, и в углу стоит, греется у печки, одинокий старик. Это как в компьютерной игре, Кир играл в такую в салоне — надо что-то спросить, и старик ответит, но правильного вопроса никак не придумывается. Старик только качает головой. Кир бежит обратно — и видит, что сквер волшебным образом изменился: падает мягкий, пушистый снег, и, как всегда, когда глядишь на падающий снег, кажется, что поднимаешься куда-то сам. И он поднимается. Значит, пока бегал на станцию, он действительно сделал что-то важное, но что — не понимает сам. Главное произошло, и теперь он в этом снегу подлетает к какому-то желтому окну, и знает, что это именно его окно, и так счастлив, что просыпается от счастья. Этот сон не повторялся, а жаль. Но понятно было, что если надо что-нибудь сделать — лучше не думать, а просто делать. Тогда, может быть, получится само собой.