Олег Врайтов - Записки фельдшера

— Серег!

— Чего? — недовольным голосом отозвался мой напарник, успевший придремать на носилках.

— Знаешь, а я и вправду болван.

— Это уже давно известный факт. Ты меня для этого разбудил, что ли?

— Нет, просто хотел спросить — ты хорошо спишь? Если да, то спи быстрее, нам еще час ехать.

— Ну, с-скотина! — простонал Серега, со скрежетом носилочным пытаясь дотянуться до меня, дабы стукнуть кулаком по ноге. — Убью без всякой жалости!

— Жалость — это то, что выдается тебе с дипломом, Сергий, — наставительно сказал я, уворачиваясь и стукая его свернутыми в трубочку картами вызова. — Даже убивать ты меня обязан, по функциональным обязанностям, с глубокой скорбью и слезотечением.

— Отвали, кретина кусок! — Все, раз уж он повернулся спиной, теперь будить его бесполезно. И небезопасно.

— Ладно, брат по слабоумию, спи спокойно, я отомщу за твой героический сон, — примирительно произнес я, пересаживаясь с крутящегося кресла на лавку у двери. Прохладный ночной ветер, несущий смешанные запахи пыли, машинного масла и цветущей акации, заскользил по моим щекам, высушив последние остатки непрошенных слез. Я подставил ему лицо, зажмурился, несколько раз глубоко вдохнул и выдохнул.

Все. Прощай, Кристина. Прощай навсегда. Будь ты неладна…

Мне не понравился подъезд. Сразу. Вид у него был какой-то угрожающий, нелюдимый, как у пещеры сказочного людоеда, даже внешний облик которой достаточно хорошо характеризует своего обитателя. Нет, черепа и обглоданные кости по периметру не валялись, да и сам дом был ничего; по крайней мере, в темноте ночи если и были у него какие-то изъяны, они не были сильно заметны — три темных этажа, одинокий фонарь над одним из двух подъездов, палисадники под окнами, заботливо огороженные всякого рода арматуринами, гнутыми трубами, радиаторами отопления, отслужившими свое, да и просто палками, стянутыми проволокой, дабы импровизированный забор не растащили. Перед освещенным подъездом даже присутствовала лавка, на двух монументальных чугунных тумбах, с гнутой спинкой из брусков, краска на которых была ощутимо вытерта в тех местах, которые обычно имели контакт с сидячей частью местных обывателей. Нормальная картина среднестатистического патриархального дворика. Увы, наш подъезд кардинально отличался от своего соседа. Во-первых, в нем отсутствовала дверь. Не то, чтобы полностью, но тот ободранный дощатый скелет, уныло обвисший на единственной петле сверху, за нее считаться не мог даже из вежливости. Во-вторых, лампа над ним не то, что не светила, она отсутствовала, как отсутствовал и кронштейн, на котором она в идеале должна была крепиться. Особенно это подчеркивалось тем, что света в подъезде тоже не было — видимо, его обитатели были ярыми противниками освещения подъезда в темное время суток и не искали легкого пути к своим квартирам после захода солнца. В-третьих, из подъезда несло какой-то кислой, отвратной вонью, сходной с той, которая наводняет воздух в тех местах, где стоят мусорные баки. Что-то невыносимо гадливое вызывало это сочетание внешнего вида и запаха, открывшееся перед нами, тяжело выбирающимися из машины. Половина пятого утра, самое рабочее время. Серегу я еле растолкал, выслушав в свой адрес массу интересных слов и словосочетаний, поражающих новизной и оригинальностью конструкций; да и сам, чего скрывать, зевал с периодичностью одного раза в две секунды, тер глаза и всячески выражал свое недовольство и временем, и вызовом, и сменой диспетчерской, и всей их родней, и родней их родных, а так же прочими родственниками — пока Анна Викторовна не цыкнула. Иногда она нам спускает крепкие словечки, но это был не тот случай, видимо.

— Этаж третий, разумеется? — кисло спросил Серега, поправляя вязки в кармане робы.

— Ты удивительно догадлив, мой недалекий друг, — подтвердил я, вглядевшись при свете лампы здорового подъезда во врачебный почерк на карте вызова. — Третий.

— Не пятый только потому, что тут пятого нет, — злобно сплюнул напарник. — Как же вы все задолбали, кто бы знал…

— Хватит ныть уже! — вспылила Анна Викторовна. — Хуже баб, честное слово. Или мне самой за ним идти?

Мы хором замолчали. Да, умеет она рты затыкать, этого у нашего психиатра не отнять. Тем более уж кому-кому, а ей в ее сорок с длинным хвостиком куда тяжелее работать в таком режиме. Вздохнув с оттенком душераздирательности, мы зашагали в темноту подъезда, заранее готовясь чертыхаться. Странно, но не пришлось — куч мусора под ногами не попадалось, крысы в щиколотки не впивались, а на дверях квартир, что вообще нонсенс, даже были номера, хоть и написанные вкривь и вкось, но вполне читаемые при свете зажигалки. Тяжело ступая, мы остановились перед дверью с номером 22. Дверь была приоткрыта, сквозь получившуюся щель в подъездную темень проникал тускловатый свет, который, судя под его дрожанию, вряд ли принадлежал электрическому источнику освещения.