Марк Еленин - Добрый деловой человек

— Красиво работаете, Василий Васильевич, — сказал он Лысому. — Где наловчились так?

— На лесоповале, — с показным равнодушием ответил тот. — Трелевочный трактор водил, — и отвернулся, показывая, что не очень расположен к продолжению разговора на эту тему.

Глеб почувствовал это и не стал ни о чем спрашивать. Некоторое время они ехали молча, а потом Лысой, благодарный, что не пытают его из простого любопытства, сам заговорил и вернулся к вопросу Базанова, сказал, что он имел срок и был в колонии, но осужден он был исключительно по недоразумению и по своей всегдашней невезучести, которая ходит за ним следом и года не пропускает, чтобы не напомнить о себе и не ужалить.

По мелочам началось его невезение с тех дней, как он себя помнит. Сильно не повезло ему еще до войны, тогда в Москве только-только метро начали прокладывать. Он — совсем пацан еще — учеником бетонщика работал на будущей станции «Комсомольская». Ее открытым способом строили. Шел Вася Лысой на смену, спрыгнул на деревянный щит, а тот плохо закрепленным оказался. Перевернулся щит, и Вася вниз рухнул.

— Метров двадцать пять летел, — говорил Лысой. — Руки, ноги раскинул — лечу. Плечом зацепился, потом распоркой по бедру ударило, и пошел я молотиться в штопоре. Внизу бетон клали, ровняли его — еще и застыть не успел. Так вот, в него я и угодил. Сапогом резиновым, помню, одного парня по голове задел. Тот матюгом меня — и сообразить не может, откуда я взялся. Ну, поднялся, почистился кое-как. И сразу круги перед глазами пошли. Меня на руки, наверх и в больницу. Сотрясение, ушибы, переломы — отлежался я, а вот плечо неверно срослось, так косым и остался.

— А кто вы по профессии, Василий Васильевич?

— Строитель я по образованию и по профессии, Глеб Семенович. Человек у меня на участке погиб. За это я и сел — за так называемое отсутствие техники безопасности. Знаете, что это? Все и ничто — как повернуть. Для меня плохо повернулось. А иначе и быть не могло: невезучий я.

— Бросьте!

— А вы везучий?

— По-разному бывает, Василий Васильевич. Я не очень задумываюсь над этим. И вам не советую: себя жалеть начинаешь, а уж это никуда не годится, согласитесь.

— Везунчиков ненавижу, ненадежные они.

— Напускаете вы на себя сердитость. Семья есть?

— Замуж меня не больно берут. Ни рыла, ни биографии.

— А не поработать ли вам для начала бригадиром на строительстве? Покажете себя — станете прорабом. Вы же инженер!

— Нет уж, увольте. Я — механизатор. Этими вот двумя, — вытянул он вперед длинные руки с большими, как саперная лопатка, ладонями, — и работаю. В голове — ветер. Ни за кого я не отвечаю, сам за себя отвечаю, и баста! Грошей мне достаточно. Отработаю — и на боковую.

— Встречал. Теория малых дел — это удобная теория для некоторых. Вспомнить вот только нечего. А надо, чтобы было что вспомнить.

— Я-то хорошо помню, как меня судили!

— Вы и обиделись? На всю жизнь?

— А вы бы не обиделись?

— Не знаю. Я же не знаю, в чем дело.

— Я мост через Лиелупе — речонка такая возле Риги есть — строил. Сижу как-то вечером в конторе. Приходит бригадир, заявку на материалы приносит: подпишите, мол, товарищ начальник. «А где мастер? Где сменный инженер?» — спрашиваю. «Инженера в райком вызвали, а мастер на часок-другой отлучился». — «Как это с объекта отлучился? Куда? Кто разрешил?» — прижимаю я бригадира. Тот мнется, жмется, начальничка своего выдавать, конечно, не хочет. Только я уж и без его объяснений понимаю: отправился мастер в сельцо на предмет закусить. И пока он не закусит, а может, еще и с бабой не погуляет, если баба у него там имеется, — не вернется этот мастер на мост. И как там идет сейчас работа и идет ли вообще, когда и бригадир в контору пошел, никому не известно.

Идем мы к мосту. И уже на подходе вижу — толчея, суетня какая-то, крики: «Водолаза! Водолаза! Человек в опору упал!» Надо сказать, вторую опору мы уже сооружали — оконтуренный ящик с арматурой, шесть на восемнадцать и высотой метров пять. Побежали и мы с бригадиром. Я шинель, сапоги снял — и в октябрьскую воду. Вынырнул — нет никого. Кричу: «Где он?» — «В другом конце пузыри были», — отвечают. Поплыл я, руки развожу, нашариваю. И, представьте, с другой стороны опоры наткнулся, схватил. Мне веревку бросили, обвязал я его — вытащили. А потом и меня. Вылез, вижу, фельдшер подошел, искусственное дыхание работяге моему по всем правилам делает. Ну, думаю, будет жить. И бегом в контору: спирта глотнуть, переодеться, согреться. Возвращаюсь на мост — уже «скорая» там, двое в белых халатах хлопочут. Руки утопленнику крутят, трясут его, на грудь давят, только не получается у них ничего — ни пульса, ни дыхания. Все: умер бедняга. Погрузили в машину и увезли, а на другой машине следователь появляется и дело на меня заводит, потому что я — начальник, а техника безопасности у меня-де отсутствует, из-за этого и человек погиб. Начинает следователь крутить, вертеть, свидетелей запутывать. Вижу, с готовым решением приехал и никто ничего ему не докажет. Тут мост кончать надо, самое горячее время, а он меня ежедневно с пристрастием допрашивает и показательным судом в клубе судить собирается.