Алексей Васильев - Баку, 1990

Нормальный ход... Нашли стратега, блин.... Почесав затылок, выхожу - по связи - на комбата. С тем просто. Но совет тот же: "По обстановке, я думаю, ты сообразишь". Спасибо, Виталий Александрович, на добром слове. Наблюдаю осторожненько в окно за ситуацией. Зачем мне лишняя дырка в голове?

Пехота согнала гражданских вниз по улице, загородив ее танком. Внизу размахивают азербайджанским флагом, с высотных домов щелкают одиночными выстрелами "воины аллаха", пехота лениво отстреливается. Картина забавная. Лязг гусениц, в соседний двор вкатывается три БМДшки... О! Кавалерия подоспела! Значит, будем жить! Мимо окна бежит парень в камуфляже, осторожно стучу по стеклу. Оказалось - лейтенант с Рязанского полка ВДВ, весь такой бравый, с РПК на перевес, ну - Рэмбо... Один! Поясню: афганский опыт диктует - меньше трех не ходить. А тут один! Герой, мать его... Идет организовывать взаимодействие с соседними подразделениями, похвально.

- Погоди, я с тобой, я еще вечером с соседями договаривался.

По соседству размещался дом генералитета, охраняемый армейской ротой спецназа. Коллеги. Я заранее к ним приходил, объяснял, что рядом мы, что с флангом у них все в порядке, что в нашу сторону стрелять нежелательно. Помогло? Угадайте с трех раз. Забор вокруг домика бетонный, а к соседям дорожка с калиткой, только мы через калитку...

- Стоять!

Стоим... Следом автоматные очереди - по нам! Кто их учил? Я, естественно, носом об бетон сразу, и как тот рак, сдаю задом за забор. Стреляющих четко вижу, на фоне неба - три УАЗика и группа людей. Снял бы одной очередью. Но ведь это наши. Посему отползаю, матерясь про себя. Уже почти отполз, тут мат и крик - ранили рязанца. Приходится ползти к нему. В ухе звенит. Когда ж у них патроны-то кончатся?

Ползу, значит, кричу, пытаюсь остановить бессмысленный расход боеприпасов. Не слышат. Подполз.

- Что такое?

- Рука...

Эх, горе ты мое... Тяну его за воротник, пытаюсь утащить за спасительный забор. Еще этот РПК... Что за страсть к громоздкому вооружению? Наконец-то патроны кончились у стрелков этих... Услышали мои вопли, стрелять перестали. Надо бы было сразу пойти по клювам настучать, да раненый... Короче притащил его к нам, перевязали. Вызвал рязанцев. Вот, мол, говорю, заберите пострадавшего... Пострадавшему, к слову, через неделю дали орден, в госпитале прямо. А мне... Впрочем, вот недавно таки пришла медаль. Помнит Родина, стало быть... Утром боец мой выковырял пулю из забора. На память. А в ухе звенит. Пошел посмотреть - рикошет на бетоне сантиметрах в пяти от места, где была голова моя. Мда... Справедливости ради стоит заметить, что стреляли не спецназовцы, один подполковник ПВОшный, адъютант командующего ПВО, черт перепуганный...

Пока мы тут суетились, у меня во дворе сама собой образовалась БМПшка, стучу прикладом по броне: - Ты кто, чей, зачем? - Рядовой Хуснутдинов, командира сказала - сюда, зачем - не знай. Кто командир... чья машина, где экипаж? Становится все забавнее. В принципе с БМПшкой-то повеселее будет. Утро уже почти. Стрельба затихает. От рязанцев парламентарий - зовут в гости. Десантники разместились в гостинице, что по соседству. Командиры сидят в холле, боец с полотенцем через руку, в бронике и каске, разносит пирожные из бара. Картина еще та... Ну, познакомились, обсудили сектора ответственности, тяпнули по маленькой. Пока болтали, расчет БМДшки снял из пушки снайпера с соседнего дома, вместе с чердаком. А ведь дома-то жилые... Блин, а мои-то... Ну, наверное все в порядке. Хочется в это верить.

Как раз примерно в это время два "Урала" пробивались через город в направлении аэропорта. Борта обвешаны бронежилетами, в кузовах - жены и дети.... Наши жены и наши дети. Хорошо, что не вся часть была на выезде. А уж о своих-то разведка всегда позаботится. Холодная январская ночь, Ил-76 гудит движками, открытая рампа... аэродром пытаются блокировать, скорей, скорей... в руках ребенок, коляска, чемодан... Седину моя жена закрашивает. В ее-то годы...

Хорошо, что средствами связи МО обеспечен на полную катушку. Все утро я обрывал телефоны, пытаясь узнать что-то о семье. Утром выяснил: долетели, все в порядке, у друзей в Киеве. Ну, теперь можно спать спокойно.

Утро. Обхожу окрестности. Пехота греется у костра около танка, вяло постреливая по соседним домам, откуда им надоедают снайперы. Оказывается "партизаны" из Ростова. Солидные такие дядьки. Но не бойцы они... Не бойцы. Ко мне подходит бородатый мужик - за старшего он у них: "Сынок, ты, я вижу, военный, нам вот автоматы дали, гранаты... А что делать-то? Ты, я гляжу, даже без бронежилета - спецназ броники не носит!" Ха! Была бы моя воля, я бы два одел, просто нету их, только-только на бойцов хватает. Утро уходит на приведение в порядок "партизанского войска" Кто думал? Чем думал? Зачем мужиков-то гражданских сюда... Злобно плююсь в биде и заваливаюсь спать. Будет день - будет пища.