Гюлли Джангирова - Маленькие истории о любви

Прошло 3 дня... Я решилась тебе написать. Решилась, села и написала. Все-все-все. Про то, как я жила, про то, как я работала. Про то, как мне тебя не хватало. Все, что у меня было до тебя... Все, никаких секретов.

********************************

- Лапонька моя, как я тебя люблю! Как я благодарю Господа, что он меня случайно навел в тот день на ту уличку, где я встретил тебя.

- И я люблю тебя. Я не представляю, как я жила до тебя. Как во сне.

- Все позади, мы будем вместе. Никто и ничто нас не разлучит.

- Боже, как я тебя люблю... Не оставляй меня!

********************************

- Милая, хочу тебе сказать кое-что. Ты знаешь, что я несвободен.

- Да, знаю, но нам это не помеха...

- Помеха, я не могу быть с тобой навсегда, просто не могу! Я должен быть там, с кем я сейчас, и с кем я был и жил всегда. Я им должен!

- А я... ты же говорил, что любишь меня!

- Я люблю тебя, но я люблю и их... Я не могу сделать им больно...

- А я? А мне можешь сделать больно?

- Пойми, на чужом горе счастья не построишь.

- Ведь я не прошу у тебя ничего! Я просто хочу быть с тобой, делится с тобой, ощущать твою поддержку...

- Не могу, прости... Нам вообще не следовало бы встречаться...

- Не уходи... останься, прошу тебя, останься!

*********************************

Прошли дни, недели, месяцы... она все одна, она ждет его... Она ждет того, который ей предназначем небесами. Он с ней, с другой, он не болен уже ею. А она? Она переболеет им? Скажет ли она когда-нибудь:

Мне нравится, что я больна не вами

9. Ressam

Она стояла у окна, закутавшись в тонкое покрывало, которое облегало её красивое тело с плеч до самых ног... Она стояла у запотевшего окна и смотрела в темную даль, туда, где исчезали её мечты... Он все ещё лежал на кровати и смотрел на неё, затягивая свою сигарету. Он разглядывал её красивое лицо, отражающееся в темноте окна, думая о них - о ней и о себе. Вдруг он произнес.

- Я люблю тебя!

- Не говори так...

- Как не говорить?

- Не говори, что любишь...

- Но ведь я же тебя люблю!

- Нет любви на свете...

- А что есть?

- Не знаю... Но любви точно нет...

- Я знаю одно - Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!

- Не начинай!

Она посмотрела опять задумчиво туда, в даль... а покрывало все ещё укутывало её. "Вот бы мне быть этим покрывалом", подумал он. Я бы покрыл её нежные плечи, переходя на тонкую талию, а потом на широкие роскошные бедра... "Настоящая восточная крассавица", думал он, разглядывая её внимательно, так, как будто видел её впервые.

- Какие ноги у тебя красивые!

- Моя гордость -, ответила она улыбаясь.

- И многие зырились на твои ноги?

- Ну не считая тебя, можно сказать, без одного тысяча... если не больше.

- Я люблю тебя!

- Не говори так...

- Как так?

- Сам знаешь...

- Я люблю тебя!!!!!!!!!

Она опять отвернулась, так, чтобы он не заметил слезу на её щеке.

- Посмотри в окно, снег идет, первый... Такой воздушный, такой легкий... Надо же, в какой день...

- Да, в знаменательный, в наш с тобой первый день совместной жизни...

- Ну совместной или нет, ещё рано судить.

- Не рано, потому что я люблю тебя.

- Ты в меня влюблен всего лишь, это пройдёт.

- А я все равно буду тебя любить.

- Не говори так...

- Как так?

- ......

Вдруг его глаза задержались на листах белой бумаги и кусочке карандаша. Он взял их и начал делать набросок. Она попыталась подсмотреть, но он не дал.

- Не подсматривай - сюрприз!

- А мне даже неинтересно... - сказала она почти с ноткой равнодушия. Но он знал, что oна не равнодушна. Её душа - тонкая, такая хрупкая, почти как она сама, нежная, красивая, чистая. Такую нельзя обидеть, она сломается, не сможеть перенести тяжесть несправедливости... Об этом он думал, делая набросок. Набросок с неё, куда он вложил всю хрупкость этого создания. "Моя! Она наконец-то моя! Как я её добивался долго, как сама вечность... Как я её искал долго... целую вечность..." Он думал и черкал карандашем по листу.

- А снег все ещё идет-, сказала она задумчиво.

- Да, представляю тебя бродящей под снегом.

- Ты же знаешь как я обожаю бродить под снегопадом.

- Знаю, я многое о тебе знаю, сказал он, протягивая ей листок с наброском - женщина, стоящая у запотевшего окна, укутанная в тонкое покрывало и смотрящая в темную даль, смотрящая на снегопад.

- Мы будем вместе, всегда-всегда...

- Не говори так...

- Как так?

***

Она сидит и убирает в своем шкафу. За запотевшем окне, на улице снегопад. Первый в этом году, такой нежный, такой легкий... Она перебирает бумаги пятилетней давности, и вдруг она увидела то, что ей совсем не хотелось увидеть. Тот самой набросок, сделанный им, её ХУДОЖНИКОМ. Рессам, так она шуточно называла его. Тот самый, который был начеркан в их первую ночь. Тот самый, который остался на память о нем после его трагической смерти. На нем было изображение женщины, окутанной в легкое покрывало и смотрящей через запотевшее окно в даль, в снегопад, в первый снегопад, в первую их ночь. И слова: