Валерий Егоров: На дорогах в куда

Валерий Егоров

На дорогах в... куда?

"Maxiatures" с натуры...

If you're tired of all these things just hit the road...

(Если ты устал от всего, то просто отправляйся в путь...)

"Всё в этой книге может показаться ошибкой..."

Р. Бах. "Иллюзии"

Предисловие

Я обозвал своё словотворчество "максиатюрами". Поскольку существуют миниатюры - произведения малого размера и тонкой работы, почему бы не существовать "максиатюрам" - произведениям большего размера и не очень тонкой работы?.. Может герои мои и похожи на кого-то, или написанное напоминает где-то услышанное? - Это чисто случайные совпадения.

Мы выбираем часто невпопад,

И нас берут совсем не по размеру.

Попасть тональностью в любовный звукоряд

Не просто... Да и в чём мы знаем меру?..

1

Это было где-то, когда-то... А может быть и не было!? Хотя нет, наверное, все-таки было, ведь если бы этого не было, то не о чем было бы и рассказывать!? А может быть, это ещё только произойдёт или уже происходит где-нибудь на неизведанных путях-дорогах, на дорогах, которые нас ждут, на дорогах, которые мы выбираем? На дорогах, которые выбирают нас?

Ну, так вот...

Было это где-то и когда-то...

Всё началось в один из ранних весенних дней, когда солнце уже повернулось теплой половинкой своего желтого лица ко многому, ко многим... Да ко всему! Потому что оно - солнце и светит всем, а это уже от того, на кого попадают его лучи, зависит, сколько он возьмёт света и тепла, а сколько потом отдаст другому, или всё поглотит своей тёмной или светлой поверхностью, и не отдаст... Но не отдавший, не получит, потому, что только отдав, можно рассчитывать на какое-то вознаграждение, а может и не нужно ни на что рассчитывать, чтобы не потеряться за этими расчётами-подсчётами: что, кому и сколько? Не потерять простое, обычное, настоящее...

Солнце смотрело, весело подмигивая лучистым глазом всем активным проявлениям жизни. И они, эти проявления, начиная с воробьёв, потрепанных, но ещё пытающихся клювом причесать оставшиеся перья после зимних прохладностей, чтоб придать кой-какую благообразность своему птичьему облику для привлечения подружек-воробьих, и заканчивая любой живой травинкой-муравьинкой, шевелились, двигались, тянулись к свету, теплу, а значит к продолжению жизни...

Рон, молодой человек восемнадцати с небольшим лет, роста несколько выше среднего... А средним теперь в годы акселерации, компьютеризации и другой "-ации", считают рост в 175 сантиметов, и моделей для подиумов тоже сейчас набирают с этого так называемого "нулевого" отсчёта, да и девушки глядят на парней что повыше. Хотя... Что такое выше, больше? Это смотря с какой стороны смотреть и что ценить - количество или качество? Часто далеко совсем не лучшее то, что выше, больше... Но то, что выше, оно просто как-то заметнее.

...Ну так вот, Рон, молодой человек, студент престижного вуза, вышел в эту проснувшуюся, радующуюся природу, и природа заметила его. Его отметил один из тех самых сумасшедших весенних воробьёв, пролетая над юношей, остановившемся перед расцветшим деревом вишни-сакуры, ну а чем отмечает птица - известно.

Достав носовой платок, Рон вытер птичью отметину с длинных каштановых волос. Было досадно, ведь причёске он посвятил без малого минут тридцать-сорок своего утреннего времени. Длинные волосы требуют длительного ухода, и Рон соблюдал это правило. Ему не нравилась теперешняя мода на бритые затылки, которая уже стала своеобразным портретом поколения: туповатый взгляд, жующая жвачку челюсть, короткая шея, бритый затылок и низкий лоб, где не наблюдается признаков печати интеллекта.

Лоб Рона был высоким, взгляд цепким. Заглянувший ему в глаза, мог заметить в них размышляющую глубину, а глубина взгляда - признак зрелости души. И это не всегда признак возраста.

Рон любил читать, книги были его, наверно, единственными друзьями, потому что среди сверстников ему было не интересно. Их разговоры о дискотеках, сортах пива и сигарет, о марках автомобилей, о том, где, кто, и что достал, сколько смог выпить, и о прочей дребедени, наводили на него скуку и печаль. Скуку - от бессмысленности, простоты и глупости таких бесед, а печаль - от невозможности найти собеседника близкого по духу и интересам.

"Гуляя" по волнам Интернета, бывало, он натыкался на таких собеседников, тогда и время летело незаметно, и пальцы "пулемётно" стучали по клавишам компьютера, выстукивая дроби ICQ.

Виола, Волшебница, Марго, Королева Тьмы, Спрайт... Эти ники-псевдонимы заполняли экранчик на мониторе, кукушка пейджера то и дело приглашала к ответу. И ответ находился, складывался в диалоги, "многологи".