Максим Горький - О писателе, который зазнался

- Да не все мы таковы, чёрт возьми! Это, наконец, несправедливо.

- Господа, не требуйте от меня справедливости - её нет в жизни, её нет ещё пока - как среди вас может родиться справедливость? И все вы одинаково плохи. Вы - общество, как делить вас на хороших и дурных? Вы все в юности вооружались знаниями, сидя в гимназии, и всех вас учат одному и тому же. Я думаю, вы учились хорошему. Мне трудно представить себе университет, в котором учили бы человеконенавистничеству, бесстрастному отношению к жизни, стремлению к тёпленьким местам и прочим премудростям. Мне почему-то всегда казалось, что учат не этому, но однако, когда вы входите в жизнь, все эти мерзости не убывают в ней от вашего присутствия. Я не уверен, что вы приносите в жизнь свеженькие пакости, и этого не буду утверждать. Я только знаю, что в двадцать пять лет вы отрицаете собственность, а в тридцать пять - у вас собственные дома. Я знаю, вы умеете работать на себя, но спрашиваю: что вы сделали для жизни? Вы все одинаково холодно чувствуете, даже те из вас, которые горячо говорят: "Сколько мерзости вокруг нас!" Вы пробуете уничтожить её? Вы изгоняете её? Нет, но лучшие из вас, я видел, брезгливо прячутся от неё. Стремление быть чистеньким - недурное стремление, но честный человек не боится грязи. Будем говорить по совести, - в том, что наша жизнь так скверна, мы все одинаково виноваты. На земле нет правых, нет ещё! А откуда у вас так много холопства перед силой и где вы научились рабски бояться за целость ваших шкур? Я утверждаю - всё подлое и отвратительное, что бросается в глаза на каждом шагу, - живо, сильно и так ярко цветёт вокруг нас всюду потому только, что опирается на ваш страх за свои шкуры, на ваши холопские чувства. В позоре жизни виноваты мы все одинаково. И, если бы я верил в силу проклятия, я проклял бы вас всех, но я верю в нечто другое - скоро придут иные люди, люди смелые, честные, сильные, - скоро!..

- Ну будет уже, - сказал чёрт, улыбаясь.

Мой герой оглянулся - перед ними и вокруг него не было ни души.

- Странно, - сказал он, - куда же ушли? Я ещё не кончил!..

- Они сгорели в огне твоих речей! Видишь копоть на потолке? Это всё, что от них осталось! Идём!

Я не знаю, что было дальше с моим героем, мне не хочется выдумывать конца этой истории, я не предчувствую в нём ничего хорошего. Но я уверен: нехорошо, когда у писателя много почитателей. И всякий человек, имеющий дело с "публикой", должен насыщать воздух вокруг себя карболовой кислотой правды. Вот и всё.

осень 1900 г.