Булат Окуджава - Свидание с Бонапартом

Въехал в Чейч... Нынче, пожалуй, некогда предаваться воспоминаниям. "Скажика, дядя, - говорит Тимоша, - ты очень огорчен, что не можешь сразиться с Бонапартом?" - "Что ты, Титус, что ты... Я бил Наполеона под Диренштейном, он бил меня под Тельницем, я преследовал его у Блазовица, а затем бежал от него в обратном направлении. Гдето там оставлена моя нога, и женщина, которую я любил, отвергла меня - ей не нужен был герой на деревянной ноге..." Так я говорю Тимоше, смешно выпячивая грудь и маршируя по старому скрипучему паркету. Все бренно. "А не отворотилась ли она от тебя, дядя, - говорит Тимоша безжалостно, - потому, что ты бежал в обратном направлении от Блазовица?" - "Да я бы наплевал, друг мой, на эту ногу и на эту даму, - говорю я, - но жизнь, как выяснилось в процессе моего бегства, слишком коротка, чтобы можно было с легким сердцем презирать утраты". - "А меня ты благословляешь идти в полк?" - спрашивает он выжидательно. "Если задуманный мною обед пройдет удачно, надобность в твоей службе отпадет", смеюсь я, и он краснеет. "Почему же?!" - почти кричит он, в который раз недоумевая. "Не спрашивай, друг мой! - кричу я. - Есть вещи, о которых не говорят!" - "Ах, дядя, - говорит он тихо, - злодей ты или насмешник?"

Какие у него при этом большие черные глаза, переполненные опочининской тоской! И какие у него при этом насмешливые губы. Я вижу себя молодым. У нас, у Опочининых, в душах всегда бушевало два потока, причудливо сливаясь в конце концов: здравый смысл и сумасбродство или как там еще?.. Вооруженные здравым смыслом, мы старательно и благонравно исполняли обременительные прихоти природы, покуда не становились отвратительными самим себе и черные наши глаза переполнялись тоской, пугая окружающих.

Сонечка любила майора Игнатьева без памяти. Оба были молоды и прекрасны. И я его любил. Это был молчаливый, задумчивый гигант. Сонечку носил на руках. Она его боготворила. Натурально, злословие шло за ними по пятам. Мужчины злословили, потому что не им досталась эта обворожительная молодая дама, женщины - потому что они обычно впадают в сильное расстройство чувств при виде успехов своих соплеменниц. Маленький Тимоша украшал эту пару. Погода была восхитительна. В каждом письме Сонечка писала мне, что и дня разлуки со своим мужем не выдержит. Он мне говорил срывающимся шепотом, что это Бог соединил их в самом деле и в истории не было тесней союза, ну, может быть, там какиенибудь Ромео и Джульетта, так ведь они придуманные. В один прекрасный день она явилась под мой кров с восьмилетним Тимошей. Объяснить ничего не могла. В черных глазах стояла знакомая тоска. Губы насмешливо дрожали. "Ну успокойся, Сонечка, - сказал я, - ежели он чист перед тобой и ты чиста перед ним, значит, все будет хорошо. Это молодость в тебе забушевала..." - "Ничего себе молодость, - сказала она, - опомнись, дядя, мне двадцать шесть, я уже старуха!" Игнатьев сходил с ума. Она потихонечку сохла, но ни в какую... "Да я счастлива, счастлива, - смеялась она, - отцепись от меня, я счастлива, что достало сил... Тебе не понять..." Через год Бонапарт наградил меня деревянной ногой, а Игнатьева в тот же день - вечным покоем. Сонечка сохла, сохла, и мы с Тимошей остались вдвоем.

Скажите пожалуйста, какая загадочная история! Что там в ней, в Сонечке, бушевало, сушило ее, бегущую с черноглазым сыночком по российским равнинам? Мои любезные соседи теряли покой, доискиваясь причин... Дурачье из глухомани! Кто мог раскрыть им эти причины, когда мне и самому не удалось оживить огня, хоть я и сжимал в руках угасающую свечечку. Кинулся я было по следам в ту недавнюю пору, когда Сонечка была еще сильна и счастлива и любила, начал распутывать эту ускользающую серую ниточку ее жизни. Распутывал, распутывал, хромал, хромал, дохромал до момента, как она метнулась прочь от покоя, от благоустроенности, и все затерялось в дымке. Одна неясность. Помню только полные тоски глаза ее покинутого майора, и это словно картина, висящая передо мной: утренний туман, он на коне, лицо неживое, пепельное (мы все из пепла...), его батальон тает в тумане, австрийская мельница отрывается от земли подобно журавлю, незримая, меж нами хлопочет Сонечка. "Тимоша прислал мне картинку, - говорит майор Игнатьев отрешенно, - заяц, похожий на собаку..." И он скачет за батальоном мимо улетающей мельницы, гордо покачивая султаном, а я знаю, что он плачет.

Так я и не распутал этого узелка, как не распутал и другого, того, давнего, завязанного Сашей Опочининым, отцом Сонечки, ибо мой старший брат канул в Лету, покинув наиблагополучнейшее свое гнездо, как был, в неизменном шелковом стеганом халате, не иссушенный долгами, не в преддверии разорения, а просто выстрелил из пистолета себе в улыбающееся круглое лицо.