Александр Марков - По законам ненависти

Сергей облегчённо вздохнул после завершения всех этих формальностей. Он настраивался на то, что пересечение пограничного поста займёт больше времени, а оказалось всё так просто. Казалось, что в Македонию они должны въехать без проблем. Однако не тут-то было…

Македонский пограничник долго листал их документы, смотрел, как свет играет на голографиях виз, будто то, как преломляются на них солнечные лучи, доставляло ему удовольствие. Пограничнику не к чему было придраться, разве что к тому, что Комов не пристегнул ремень, а за это в худшем случае штраф положен, за такое правонарушение не должны запрещать въезд в страну.

– Куда ездили? – наконец спросил македонец.

Сергей старательно объяснял, кто они такие и что делали в Приштине. Пограничник заглянул в машину, проверяя, есть ли там профессиональная видеокамера.

– Зачем в Македонию едете?

– Нас ждут в руководстве Американского контингента миротворцев, – очень убедительно соврал Сергей, пытаясь нагнать на пограничника страху.

– Что в машине везёте? – продолжал допрос македонец.

– Только съёмочную аппаратуру, можете посмотреть.

– Вы можете проезжать, – наконец сказал пограничник, отдавая Сергею и Игорю паспорта, – а вот тебе, – и он ткнул пальцем в Радко, – нельзя. Ты должен здесь остаться.

– Это ещё почему? – возмутился Комов. – Ему не нужна виза, у него сербский паспорт. Вы обязаны его пропустить!

– Нельзя, – повторил македонец. – Вы можете проезжать, а он должен остаться здесь.

– Что за чушь? – не успокаивался Сергей.

– Или проезжайте, или убирайте машину, – нахмурился пограничник. – Не мешайте движению.

– Что будем делать? – спросил Радко. Лицо его побледнело.

– Не знаю… Давай к испанцам вернёмся. Почему он тебя не пропускает-то?

– Пограничник – македонский албанец, вот и не пропускает. Не любят албанцы сербов.

– Чёрт, каждая какашка строит из себя начальника, – прошипел Комов. – Ладно, поехали к испанцам, может, они сообщат на македонскую сторону о самоуправстве этого придурка.

Сергей понимал, что оставлять Радко здесь одного никак нельзя. Ему ведь тоже скажут, что возле пограничного пункта находиться запрещено, и как только он от него отъедет, то окажется среди албанцев, а это – верная смерть.

Радко лихо дал задний ход, развернулся на маленьком участке, так что дым из-под колёс пошёл, подкатил к испанцам. Те были удивлены, выслушав рассказ Комова.

– И чем же мы можем вам помочь? – спросил миротворец. – У нас пост с этой стороны границы. По ту сторону – македонцы хозяева. Мы не можем брать штурмом их пост, чтобы вы могли проехать. Не Третью же мировую войну из-за вас развязывать, – развёл руками испанец.

Сергей понял, что уговаривать его бессмысленно.

– Кстати, не загораживайте дорогу, – добавил миротворец. – Примите в сторону.

– Чёрт! Я не представляю, что делать… – в сердцах выпалил Комов, когда они освободили дорогу.

Он вышел из машины, закурил, облокотившись о дверцу, посмотрел на занятых так не нравившимся им делом испанцев, потом – на другую сторону границы, которая оказалась для них недоступной. Игорь тоже выбрался из салона и присоединился к коллеге. Радко остался в машине.

Так прошло минут двадцать. Сергей начал успокаиваться, решив, что ну её к дьяволу эту Македонию. За это время они с оператором выкурили по нескольку сигарет, окурки валялись у них под ногами, во рту Комова появился неприятный привкус. Вдруг по ту сторону границы совершенно неожиданно показалась ещё одна российская съёмочная группа – с другого канала.

– Эй! – замахал коллегам Сергей и заторопился к разделительной полосе.

– Ха, да это же Комов! И Игоряха с ним. Здорово! – донеслось в ответ.

Сошлись у шлагбаума, получалось, что они разговаривают на нейтральной территории, но испанцы и македонские пограничники делали вид, что это их нисколько не касается.

– Вы чего тут делаете?

– Нас не пускают, – пояснил Сергей.

– Виз, что ли, нет?

– Всё есть. У нас водитель серб. Его пограничник македонский не пускает. Он албанец.

– Вот козёл! Чего делать-то собираешься?

– Не знаю ещё.

– Можно дождаться, когда этот македонский засранец сменится, хотя кто знает, когда это произойдёт... Вы куда попасть-то хотели?

– В Скопье.

– Ха! Всё равно не проедете.

– Что так? – удивился Комов.

– Местные жители пикеты организовали, пригнали несколько грузовиков с гравием и высыпали его на дорогу. Там теперь ни одна машина не проедет. Несколько натовских стоят в пробке. А жители танцуют и кричат: «Верните Косово сербам!»