Анатолий Гончар - Хроника одного задания

— Командир, прикрою! — вопль Вячина и грохот ПКМа. — Значит, бойцы поменялись оружием, — мысль мелькает как световой всполох, и я, стараясь оставаться за контурами дерева, бросаюсь к следующему укрытию. За спиной взрыв от врезавшегося в бук гранатомётного выстрела. Что-то белёсое проносится мимо, спину почему-то обдаёт холодом, и я снова падаю. Вновь вскакиваю, у самого лица проносятся пули, чьи — свои, чужие, даже не знаю. ПКМ бьёт под самым носом. Падаю. Переворачиваюсь на спину и снова стреляю. ПКМ разрывается огненными всхлипами. Резко поворачиваюсь лицом к Вячину:

— Уходи! — срывающийся на фальцет хрип. Разворот, короткая, в два патрона, очередь по наступающим. Сознание ещё не восприняло, а подсознание уже само начало экономить боеприпасы. Бой грозил затянуться. Все чувства обострены, действия впереди мысли. Рывком сместил прицел и положил очередь под ноги выскочившего из-за деревьев гранатомётчика. Чуть-чуть поднять бы ствол, а так тот даже не упал и РПГ не выронил, только запустил выстрел в кроны деревьев и, слегка прихрамывая, слинял за пределы видимости.

— Отход, командир, отход! — в наушниках разрывается голос фешника. И впрямь пора делать ноги.

— Иду! — мои барабанные перепонки сейчас лопнут — гранатомётные выстрелы летят один за другим и рвутся в ветвях деревьев. Вокруг шлепаются то ли осколки, то ли кусочки срезаемой ими коры. Похоже, я припозднился, меня все ждут. Ещё рывок.

— Отходим!

Надо попробовать оторваться, шанс есть — раненых унесли вперёд. Вячин… где Вячин? А, вот он, за кустами, чуть впереди, спешит следом за закинувшим автомат на плечо и бережно прижимающим к груди раненую руку Чавриным.

— Второй, ты где? — оглядываясь по сторонам, не вижу Калинина и Тушина.

— Мы вас ждём! — значит, они где-то впереди.

— Отход! — пока есть возможность, надо двигать и двигать. Нам бы сейчас артуху. Но нельзя… Блин, какая глупость! Паранойя. Я до сих пор не сообщил, что веду бой. У меня раненые. Чёрт, у меня Довыденко…

— Третий, как Эдик? — я уверен, Кудинов уже должен быть где-то рядом с раненым.

— Тяжёлый! — объяснять больше ничего не надо. Всё ясно. Нужна вертушка. К чёрту секретность, к чёрту фешника! Всех к чёрту! Три минуты времени, зацепиться за клочок земли… Сейчас бы старый ВОП — взводный опорный пункт, но откуда он в этой глуши на этом хребте? Но с двумя ранеными на носилках (Чаврин и, надеюсь, Батура не в счёт) не оторваться. Вот и мои парни. Всё, отход закончен, с тяжелораненым далеко не убежишь.

— Первый! — похоже, барахлит связь. В моих наушниках хрип, писк, свист. Большой надежды быть услышанным нет, но всё же: — Прищепа, как слышишь меня? Приём.

— Первый для командира на приёме, — не знаю, обрадовал меня его голос или нет. Если ответил, значит, не так далеко…

— Первый, дожидаешься Довыденко и сразу уходишь, как понял меня?

— Понял, сажусь, жду. Забираю. Ухожу.

— Жди. — И тут же, не дожидаясь подтверждения услышанного: — Второй, берешь Тушина, Вячина, организуете оборону. Гришину — связь. Поторопитесь!

Впрочем, эти команды можно было отдать и так — голосом, до разведчиков, ожидающих меня и бегущего чуть в стороне Тарасова метров двадцать.

Взгляд на местность — вполне, вполне.

— Занять оборону! — на ходу решаю поменять тактику. — Половина магазина, треть ленты — и отход.

Есть или нет вопросы, не спрашиваю, главное, что услышали. Весь план — несколько секунд кинжальный огонь на одном участке, и вся недолга. Кого грохнем — того грохнем и снова отойдём, пока залягут, пока поймут…

— Гришин, передавай: веду бой, трое раненых, один тяжёлый, — фешник молчит, — требуется эвакуация, мои координаты, — взгляд на джипиес, удивительно быстро выдавший необходимые мне цифры, — Х… У… прошу атрподдержки. Координаты Х… У… Тарасов закусил губу, но продолжает молчать. Без артухи нам не уйти, он это понял, я тоже…

— Командир, нет связи!

— Ищи! — убью гада. — Отходи, ищи, догоняй Каретникова, развернуть обе радиостанции, лезь на дерево, но связь чтобы была! — И уже вслух: — Убью!

Гришин обиженно или виновато (разве разберёшь?) шмыгает носом и со всей возможной скоростью спешит вперёд, стремясь как можно скорее догнать ушедших с раненым Кудинова и Юдина.

Лечо лежал на холодной земле, видя, как вокруг суетились люди. Голова саднила болью. Тугая повязка, едва ли не наползающая на глаза, стягивала лоб и уползала на жгущий болью затылок. Впрочем, боль, терзающая его голову, оказалась не столь сильной, чтобы Лечо утратил возможность рассуждать и созерцать окружающее. По раздающимся в отдалении выстрелам он понял — русские сумели отойти. И то, что он и те, кто сейчас здесь, рядом с ним, находятся вдалеке от играющей в чехарду смерти, он тоже понял. И с этим пониманием, несмотря на боль, тошноту, нестерпимую сухость во рту, в голове у Лечо вспыхнула и стала расцветать звёздочка надежды, нет, скорее, почти радости, — он, Лечо, останется жив, по крайней мере сейчас, сегодня. И сегодня же его переправят в посёлок к верным людям. Месяц, а то и два ему не нужно будет прятаться, укрываться от обстрелов, спать в тесных, тёмных землянках, совершать обязательные в отряде молитвы, стоять на посту, идти по нашпигованным минами тропам, ежесекундно опасаясь встречи с русским спецназом. А можно будет целыми днями сидеть за огромным цветным телевизором, гладить ласковую пушистую кошку и мечтать о будущем — жене, детях, большом доме, престижной работе. А почему бы и нет? После полученного ранения он просто не мог не стать уважаемым человеком, а значит, почему его мечты не должны были стать явью? Мечты… А потом? Опять в лес? А если…..говорят, набирают в милицию… А может… а может действительно взять и сдаться властям? Кто докажет, что на его руках есть кровь? И кто станет доказывать? Вот только забрать у Махамеда отснятую кассету… А впрочем, пусть будет, на память, не зря же он одел на лицо маску. Как чуял…