Андрей Тургенев - Спать и верить.Блокадный роман

— Чужую лучше, натураль!

— Ну, Давыдовна Генриетта… Наконец-то слышу голос избранного народца. Поздравляю, поправилась! Выживем, соседка!

— Вагнер?!

Как раз только что телефонировал Шостакович, задумавший дать Ленинградскую симфонию. Делился задумкой: начать, будто фашисты черным потоком по трупам идут, мерной поступью, на десять минут одинаковых тактов. Сказал, именно как в начале «Вечного Льда». Там тоже длинно одним тактом, пока Первосветило скользит в пустоте. Прозвучало смело: «Вечный Лед» не слишком-то рекомендовалось употреблять в разговорах. Дирижер идею одобрил и поторопил: дай уж скорее симфонию, а то недостает современного героического материала. «К весне думаю дать!», — обещал Шостакович. И тут вновь о «Вечном Льде», второй раз за вечер.

Мужчина в серой щетине, распахнутой шинели, в боксерских перчатках (!): неясно, как в квартиру попал, Дирижер был осторожен и дверь всегда запирал. Снял перчатки, как ни в чем не бывало. Предъявил удостоверение Большого Дома.

— Очень рад, — чуть засуетился Дирижер, тряхнул обильной, не по войне артистической шевелюрой. — Прошу присаживаться! Предложить чаю? Чем обязан? Не далее как в ту неделю обсуждал с товарищем Рацкевичем наши вопросы.

— Я по поручению Михал Михалыча и есть, — кивнул визитер. — Передать безотлагательно новую вводную…

И огорошил Дирижера немыслимым поручением: поставить на сцене Филармонии «Вечный Лед».

— Мы же не оперный театр… — растерялся Дирижер. — Вы имеете, так сказать… концертное исполнение?

— Его, — кивнул визитер. — Исполнить музыку и спеть песни. Без декораций, без ходьбы по сцене.

Глаза такие цвета мокрого гранита, взгляд несколько исподлобья.

— Но… А чем, позвольте, вызвана такая экстранетра-диционная мысль…

— Это Кирыча самого мысль, — перебил гость.

— Чья?

— Товарища Марата Кирова. А что вас в Вагнере не устраивает? Слабый, считаете, сочинитель?

— Так нельзя, конечно, сказать, но… Все же чужд! И прочие обстоятельства…

— Вы имеете, что его Гитлерос любит? Кирыч так и сказал: мало ли что этот…… — тут посетитель охарактеризовал Гитлера матерно, — любит! Не запачкать ему своей грязной любовью шедевра мирового масштаба. А нам самое в раз проявить всемирную отзывчивость. Так что, за работу, герр Дирижер. Завтра же начать репетиции! — приду слушать. А товарищ Рацкевич хотел бы через пару недель послушать вчерне целиком.

— Но там же 20 часов музыки!

— Вы коммунист?

— Нет, но…

— Оно и видно, что нет. А где вы были бы, если солдаты в окопах так же мыслили, как вот вы? Дескать, у немцев больше танков, мы не справимся…

В голосе пришельца звучало искреннее возмущение.

Но история странная, не укладывается! Не фальшивый ли у него документ? Товарища Кирова Кирычем называет! Сумасшедший, возможно.

— У нас, собственно, и нот нет.

— Есть ноты! — гость вытащил из недр шинели роскошный фолиант «Вечного Льда». Резким движением, и потерял равновесие, чуть со стула не загремел, коснулся рукой пола.

«Да он пьян!», — понял Дирижер. Странно, запаха нет, но точно, пьян, и сильно. Как сразу-то не заметил…

— Чо примолкли? — грубо спросил пришелец. — Или боитесь не справиться? Вы же немец. Поработайте уж, будьте добры, с темой национального характера, чтобы мало не показалось. Какая помощь, потребности, лично товарищ Рацкевич зуб дает, что все обеспечим. Связь через меня. Но чтоб репетиции — завтра!

Голос пришельца как-то помутнился, стал недобрым. Глаза тускло сверкнули. Вытащил флягу, глотнул чего-то. Избавиться бы от него.

— Конечно, конечно… Если существует указание руководства, приложим все ресурсы и… а как, простите, на связь выходить?

— Два-двенадцать, и просите телефонистку со мной сочленить… соединить, в смысле. У вас ведь домашний телефон работает?

— Да-да!

— Ну и звоните! Но завтра в 12 встречаемся в филармонии, я буду!

Пришелец достал пистолет, посмотрел в жерло, как в микроскоп. Еще выпил из фляги.

— Понял, понял…

— Еще б не понял! И смотрите — тему девушки так полиричнее, а про лед — поплотней, помощнее! Лично буду следить!

— Непременно…

Пришелец встал, быстро протянул четырехпалую руку, молча простился, стремительно вышел, зацепившись за косяк.

Дирижер вцепился в волосы. Примстилось? Музыка навеяла? Нет, том с готическими буквами — вот, на столе.

Выждал, кинулся к телефону.

— Два-двенадцать? Говорит Дирижер! А нет ли на месте товарища Рацкевича?