Артём Яд - Умереть, чтобы больше не жить. Часть первая

– Домой?

Мэтт кивнул и запрокинул голову назад. Машина тронулась.

– Что это за звуки? – не поднимая головы, спросил Мэтт.

– Это музыка. По радио играет.

– Выключи. И будь добр, не включай больше при мне.

– Как скажешь, Мэттью, – кивнул мужчина и убавил звук до конца.

…

В голове вакуум. Планета снова замедлила ход. Ломило суставы, а по свинцовым мышцам пробегала то приятная колющая дрожь, то ужасные судороги, рвущие волокна на части.

Мэтт медленно повалился на бок и перевернулся на спину.

Я вновь задыхаюсь. Конвульсия, как электрический разряд, прошла от мозжечка до пяток. Кровавая пена с глухим шипением выходила через сжатые зубы. Вновь темнота. Меня больше нет.

– Ты не сможешь, Мэттью. Ты не достоин смерти.

Глаза пронзил яркий свет.

– Мэтт! Мэтт! Очнись! – стоя на улице и открыв заднюю дверь со стороны водителя, мужчина немного испуганно шлёпал по щеке лежащего в бреду Мэтта и просвечивал его глаза фонариком.

– У тебя мягкие руки. Почему так ярко?

– Это… это фонарик, Мэттью. У тебя не было пульса!

– А, всего лишь фонарик. Можешь убрать?

– Ах, да. Прости.

– Ничего. Почему ты вверх ногами?

– Что?

– Не бойся, сегодня я не умру.

Мэтт повернулся на бок и, пошарив рукой под водительским сиденьем, достал наполовину пустую бутылку водки.

– Заебись. Ты ещё не закончилась. А мы где?

– Дома.

– Ты мне встать не поможешь?

– Да, конечно. – водитель обежал машину, открыл дверь с другой стороны и протянул ему руку.

– Ну пизде-е-ец.

– Что такое?

– Мне руку прострелили.

– Тебе больно?

– Да, но не в этом дело.

– А что же тогда?

– Тебя кровью измажу.

– Дай мне другую руку.

– Но она тоже, вся в крови.

– Не страшно, всё равно сиденья отмывать.

– Ох. Ну и говно. Прости. Я скажу ребятам, чтобы тебя почистили.

– Ничего, я сам.

– Хорошо, тогда давай, потихоньку.

Мэттью подал простреленную руку. Водитель не спеша вытянул Мэтта из машины и придержал его за плечи, чтобы тот устоял на подкосившихся ногах.

– Тебе помочь дойти до квартиры?

– Не, не нужно.

– Позвонить в бюро?

– Консьерж позвонит. Открой бутылку.

Мэттью приподнял бутылку, водитель отпустил его плечи и, взяв одной рукой бутылку за дно, другой открутил крышку.

– До завтра. – Мэтт качнулся и шатаясь пошёл ко входу.

– А крышку?

– Дарю. – прохрипел Мэтт и хлебнул из бутылки.

Его худое тело в чёрной, разорванной мантии до колен мотало из стороны в сторону. Мэтт, допивая остатки горючего, медленно плёлся по тёмному коридору, оставляя смазанные кровавые следы на паркетном полу. Он неуклюже споткнулся, его повело в сторону, и окровавленным израненным телом Мэттью припал к стене. Опустился на колени, отпил из бутылки, поднялся и пошёл дальше, опираясь о стену и размазывая по ней алую кровь.

Скрипучая дверь медленно открылась. Мэтт сделал шаг, залпом добил бутылку и она, вывалившись из его руки, звонкими ударами о деревянный пол разрезала ночную пустоту. Он закрыл глаза и с глухим грохотом свалился на пол.

1.2

Такси подъехало к шлагбауму, и только когда водитель пару раз посигналил и моргнул фарами, охранник выглянул в окно, потёр заспанные глаза, и, зевнув, нажал на кнопку, впустив машину на парковку.

Мужчина не стал заезжать в гараж. Он припарковался на пустой стоянке, заглушил двигатель и, открыв настежь все двери автомобиля, пошёл за моющими средствами. Прикатив тележку с водой, тряпками и разными очистителями, водитель закатал рукава и, надев резиновые перчатки, принялся отмывать задние сидения.

– Том, хочешь сигаретку? – протягивая пачку, негромко спросил подошедший охранник.

– Не, Генри, я бросил, – взглянув на него, ответил Томас.

– Молодец. Давно? – прикуривая сигарету спросил мужчина.

– После того, как дочь умерла. Я ей обещал, когда она была жива, но всё как-то не получалось.

– Печально, что мы больше стараемся для мёртвых.

– Да-а-а. А сам-то когда бросишь? Не молодой ведь уже. Сколько тебе?

– На прошлой неделе шестьдесят три исполнилось.

– А я и не знал. С прошедшим что-ли. Жаль, подарка нет.

– Да чего там. Всё равно не праздную.

– Чего так?

– Да не с кем, – пожал плечами Генри. – Твоей дочке сколько было?

– Двадцать девять.

– А моему сыну тридцать. Никогда не любил самолёты. Вот так, в один момент погибло столько невинных людей. Среди которых и была вся моя семья.

– Мне жаль.

– Знаешь, они меня звали с собой, но мне больше нравилось прикладываться к бутылке и пялиться в телек, чем проводить время с семьёй. И в тот день, когда я провожал их на самолёт, там был Мэттью. Он был пьян и пытался сорвать рейс. Оттягивал всех назад, умолял не садится в самолёт. Но его скрутила охрана и утащила прочь. А я лишь посмеялся и подумал: «вот бы уже тоже поскорее надраться». После той авиакатастрофы меня всего вывернуло наизнанку, и я по сей день на эту отраву смотреть не могу.