Дмитрий Лекух: Хардкор белого меньшинства

– Не знаю, старик, – говорю ему честно. Ну, правда, – нет у меня ответа на этот вопрос.

Тут, на мое счастье, подходит Игорь, мы жмем друг другу руки, обнимаемся и выдвигаемся в сторону стадиона. Наше хулиганье им уже два года подряд такой «околофутбол» устраивает во многом еще и потому, что на поляне у нашего переживающего не самые лучшие времена клуба – шансов практически нет.

Может, хоть на этот раз будет все по-другому?

Эту девчушку к нам Алекс тогда подвел.

Есть у нас такой персонаж, по кличке Вишневый Сок.

Как и каким образом этого пенька в нашу движуху занесло – загадка не только для меня, но и, думаю, для всех окружающих.

Влюбчивый, улыбчивый, не принимающий насилия.

Насквозь правильный.

Даже – не пьющий.

Аж противно…

Эдакий ходячий анекдот, непонятный артефакт хрен знает какой цивилизации. Он как-то на выезд в Лондон, – это когда мы «гунерам» один-ноль на «Хайбери» слили, – умудрился с мамой приехать.

«Я, – говорит, – еще после окончания МГУ обещал маму со своими друзьями познакомить…»

Ага.

А у «друзей»-то ты спросил?

Народ не то что бы напрягся, а просто не знал, как на эту байду реагировать. Хорошо хоть мама вполне адекватная оказалась.

Уж поадекватнее сыночка, это точно.

Один вечерок за столиком в пабе посидела в нашей шальной кампании, да и пошла себе спокойно британскую столицу смотреть.

Без нас.

Только перед отъездом меня в сторонку отвела:

– Дим, – я вас не слишком уж сильно старше, поэтому – вопрос можно задать? В расчете на более-менее честный ответ?

– А почему нет?

– Ага, – задумывается. – Ну тогда скажите, моего тут у вас не обижают только потому, что за полного дурачка держат?

– Ау… гкхм… ну… – мнусь, короче.

– Понятно, – вздыхает. – Вот она – проблема отсутствия мужского воспитания. Безотцовщина, что уж тут говорить. Надо было его в армию отдать послужить, может быть, человеком бы сделали. А теперь – только женитьба…

Вот и поговорили.

Где-то через год он, кстати, и вправду женился. И что-то мне подсказывает, что без мамы тут точно не обошлось…

…Так вот.

Сидим мы с парнями в пабе, на Сухаре, обсуждаем предстоящий выезд в Питер. Один из самых любимых выездов, кстати.

Во-первых. – недалеко.

Во-вторых – всегда есть чем заняться.

Это тебе не Владикавказ какой-нибудь и не Махачкала с Элистой, не к ночи будь помянуты.

И тут этот красавец рисуется.

Хрен сотрешь.

Не бить же его, в конце-то концов.

Какой-никакой, а все-таки – «наш больной брат».

– Привет, ребята…

– И тебе не хворать…

– Вы в Питер на выезд едете?

Молчим.

Если он с нами в компанию увяжется, считай, выезд наполовину испорчен. А просто по матушке отправить – нельзя, свой все-таки.

Причем – реально свой, не приблудный.

Проверено, блин.

Были случаи.

Разные…

– Да я знаю, что едете, – торопится, – я просто сам не могу…

Судорожно пытаемся подавить в себе вздох облегчения.

– Да ты садись, – беру инициативу на себя, пододвигая ему стул, – рассказывай, в чем проблемы…

Он предложенный стул почему-то игнорирует.

Похоже что от волнения.

– А вот, – говорит.

И отступает немного в сторону, пропуская вперед прячущееся за его широкой спиной довольно юное создание.

Очень даже, кстати, хорошенькое создание.

Он, вообще-то, здоровый парень, этот Алекс.

И неглупый, если уж юрфак МГУ осилить сумел.

Вот только – все одно господь при распределении ему чего-то недодал.

И – существенно недодал, прости господи…

– Это Алеся. Она журналистка, ей про фанатов написать поручили. Меня попросили помочь, а у меня не получается…

И – называет издание.

Модный мужской журнал, глянцевый. Не самый плохой, кстати, по сравнению с остальной макулатурой.

Угу, задумываюсь.

И что же нам прикажете со всей этой фигней делать?

А тут еще, гляжу, наше хулиганье как-то не по-хорошему задвигалось.

Не по-доброму.

Сплошные подонки и отморозки, что с них взять-то, окромя пудовых кулачищ да парочки высших образований…

Жека просто тупо на сиськи под тоненькой тканью блузки уставился, Серега тут же в пинту уткнулся, смех сдерживая, а Гашек, модник хренов, прическу себе – и без того безукоризненную – поправил, сережку в ухе рокерскую продемонстрировал и пачку сигарет под стол уронил, чтобы, нагнувшись, ножки как следует разглядеть.

Даже Мосфильмовский глазками под очечками модными заблестел, а если уж старая гвардия зашевелилась, – пиши пропало.