Дмитрий Факовский - На струе

Короче, все как обычно, ничего особенного.

Смерть Иры? Забудьте. Все в прошлом. Я в порядке. Так говорю я себе и всем, кто волнуется. Ну, хотя бы создает видимость. Хотя, если честно, мне на хуй не надо их сострадание. Пускай позаботятся о себе.

Иду на кухню, ставлю чайник. Разогреть воды, выпить кофе. С молоком. Хэх, старые привычки, отличный вкус. Врожденный аристократизм.

Недавно Алекс вытащил меня в "Две собаки". Я с трудом отыскал среди куч помятого грязного белья свежую рубашку Burberry.

- Нам надо поговорить, бруда, - сказал тогда Алекс.

- Правда? - пошутил я.

- Серьезно, брат, - голос Алекса был тверд.

Встретились прямо в баре. Алекс не мог не заметить изменения, которые произошли со мной. Ну, во всяком случае, месячную щетину-бороду, так точно. Лицо его не дернулось, правда глаза-предатели выдали.

Взяли водки "Русский Стандарт", закуски разной.

- Бруда, мы не хотим терять тебя из основы, - говорит Алекс, наливая водку.

- Я понимаю, - смиренно киваю я.

- Ничего ты не понимаешь, - грустно вздыхает Алекс, - ты должен вернуться в фирму, ты вообще должен вернуться, - он делает ударение на последнем слове.

- Извини, теперь не знаю, ничего не знаю. Думал раньше, но видишь, как всe вышло, не думаю, что вам нужен этот старый вожак стаи, который всe чаще и чаще стал промахиваться. Акела промахнулся, вновь, - говорю я.

- Да ты о чeм? Ты нам нужен, твой задор нам необходим, возвращайся, нам не хватает лидера, - пытается переубедить меня Алекс.

- Да брось ты. Чувак, ты заменил меня полностью, с тобой фирма не потерпела ещe ни одного поражения в равном бою с оппонентами, твои слова о том, что я нужен, не более чем слова. И ты, и я об этом прекрасно знаем, - отвечаю я, и заливаю в рот полный стопарь водки.

Лучше напиться. Побыстрее.

- Тебе виднее, бруда, - вздыхает Алекс, - ты стоял у истоков, тебе всегда рады. В любой момент, помни.

- Спасибо, чувак, - говорю я, - время все расставит по своим местам.

- За тебя, Факер, - говорит Алекс, поднимая стопку водки.

- За тебя, бруда, и твоих парней, - киваю я.

- За нас! - Алекс хлопает меня по плечу.

- За вас, чувак, за тех, кто в обойме, - я выпиваю не закусывая.

Алекс звонил еще, пытался вытащить меня. Развеяться, как он говорил. Я же отнекивался. Уходил от встречи. Слишком больно для меня…слишком больно для него видеть меня таким…другим…совсем другим.

Вода в чайнике закипела. Я бросил на дно большой красной чашки ложку растворимого кофе, две ложки сахара. Налил кипяток, разбавил молоком и пошел в гостиную.

На полу валяются пустые пивные бутылки и коробки из-под еды из китайского ресторанчик, который находился неподалеку, и доставлял свой хавчик на дом.

Я падаю в кресло, беру пульт ТиВи. Тупо щелкаю каналы и пью свой кофе с молоком.

Звонит телефон.

Алекс? Мама? Интересно, когда я в последний раз разговаривал с ней? Когда звонил ей? Когда она звонила мне?

Нехотя, я беру трубку.

- Да, - говорю я.

- Факер? - далекий загробный голос.

- Да? - тяжело спрашиваю я.

- Это я, Стомп, - отвечает голос.

- А, привет, не узнал тебя, - облегченно говорю я.

Одной загадкой стало меньше.

- Нам надо встретиться, - говорит Стомп.

- Извини, никак не могу, - отвечаю я, и уже собираюсь бросить трубку.

- Факер, это очень серьезно, - хнычет Стомп.

- У меня нет денег, чтобы одолжить тебе, - говорю я со всей возможной жесткостью, на которую только способен в состояние едва дышащей амебы.

- Дело не в деньгах, - выдыхает Стомп.

У него отдышка.

- Да, а в чем же? - столь необычный ход событий оживляет во мне небольшой интерес.

- Это касается нас, - говорит Стомп.

- Нас? - переспрашиваю я, допивая одним глотком свой кофе с молоком.

- Меня, тебя…, - говорит Стомп.

- Неужели? - я ставлю пустую чашку на пол.

- Алекса, - договаривает Стомп.

Алекса? Этот урод не имеет ничего общего с ним!

- Что стряслось? - говорю я.

Я не слышу, как дрожит мой голос. Я не чувствую, как ладонь, сжимающая телефонную трубку становиться влажной.

- Это не телефонный разговор, - говорит Стомп… …и он бросает трубку. Черт побери! Какая находчивость! Понятное дело, я набираю его номер. Считаю гудки. Десять, одиннадцать. Чертом урод отключил телефон. Как такому мудаку могло прийти такое в голову?!

Я устало кладу трубку на пол и откидываюсь на спинку кресла. Некоторое время смотрю в потолок. В углу паук свил паутину. Надо бы убрать.

Черт бы тебя побрал, мудила ты чертов! Я поднимаюсь с кресла, натягиваю джинсы Levis, сбрасываю олимпийку и нахожу реглан Burberry. Зашнуровываю высокие ботинки Clarks. На улице - мокрый снег. Подворачиваю джинсы, какая, блядь, проницательность. Надеваю клетчатое пальто Burberry и такую же кепку.