Перед самым началом матча ко мне подходит наш коуч и говорит:
- Факер, сынок, ты знаешь, как важен для нас этот матч, это наш последний шанс! Мы должны сражаться за нашу гордость.
- Мы ТРАХНЕМ их, - смотрю я тренеру в глаза, и у меня, реально, в них огонь.
- Я верю в тебя, сынок, - говорит коуч, - не подведи.
Матч начался с наших смелых атак. Выходит мало. Противник несколько раз чуть не поймал нас на контратаке.
- Спокойнее, бля, спокойнее, - ору я, - не рвитесь все вперед, бля, спокойнее!
Хуй там. На десятой минуте матча оборона не успевает вернуцца назад после подачи углового и у противника получается стремительная атака три в два. Я в центре поля делаю отчаянный подкат, но, бля, подкаты никогда не были моим коньком, и противник спокойно уходит от него.
- Назад! - ору я нашей защите.
Бесполезно. Наши увальни бэки нех не могут, и первый гол влетает в наши ворота.
- Какого хуя? - хватаю я нашего защитника Кольку за ворот его умбровской футболки, - какого хуя вы творите?
- Факер, ты сам в центре ошибся, - мямлит мудак.
- Я щас тебе рыло разобью, сука, я, бля, тебе не опорный, я бля плеймейкер и я не виноват, что уроды нападающие не могут использовать мои передачи, - извожусь я.
Подбегает судья и просит нас успокоиться.
Кольку подзывает коуч и просит, чтобы оборона играла более собранно.
Игра возобновляецца. Я психую, беру мяч и тащу его метров тридцать по правому флангу. В итоге получаю от какого-то мудака по ногам.
- Какого хуя? - подрываюсь я, и стартую на урода.
Судья назначает штрафной.
К мячу подходит Робо, типа хочет бить стандарт. До ворот метров двадцать пять. Я беру мяч в руки.
- Дай-ка мне, сынок, - говорю я и устанавливаю я.
Удар, мяч пролетает над стенкой и попадает в перекладину.
- Бля-я! - выдыхаю я вместе с немногочисленными болельщиками.
Еще минут через десять, Санька, самый толстый и неповоротливый защитник из всех, которых я видел, нарушает правила в нашей штрафной площадке.
Он полностью убит и я решаю поддержать его, потому что реально, это было большее, что он мог сделать в данной ситуации.
- Не парься, бля, - говорю я ему.
Удар и 0-2.
До перерыва остаецца еще минут двадцать.
Мы ломимся вперед и нам удается отквитать один гол: я подал угловой с левого фланга и кто-то из наших подставил под мяч свою тыкву.
Овации и все такое.
- Назад, - ору я, - в оборону, бля!!!
До конца тайма мы играем тупо на отбой. Нам надо продержаться и на перерыв мы уходим проигрывая один мяч.
В перерыве мы все собрались вокруг коуча и он нам рассказывает, как, типа, играть.
- Бля, хули вы все вперед лезете? Это не наше, понимаете, бля? Вешайте все мячи на форвардов, а там уже как получицца, - говорю я.
- Но…, - кто-то, типа, не согласен.
- Факер прав, - говорит коуч, - играйте попроще, меньше передач низом, меньше пасов поперек поля, всегда вперед и через верх.
Мы выходим на второй тайм и тут же нам удаецца сравнять счет! Кто-то из наших форвардом проламываецца по левому флангу и аккуратно так вырезает мне на ударную позицию, но я, непонятно каким образом, умудряюсь, нанося удар по пустым воротам, с восьми метров попасть в штангу. К счастью, на добивание успевает кто-то из наших полузащитников и вколачивает мяч с трех метров в пустые ворота.
- Вот вам, суки, вот вам! - ору я и показываю их капитану средний палец.
На меня ломяцца несколько мудаков из их команды и начинаецца небольшая давка.
Судья быстро успокаивает нас. Мне предъявляют желтую карточку. Ну, и хуй с ней!
До конца матча остается минут сорок, и вот тут начинается настоящая рубка! Уроды из "Смены" играют не намного техничнее нас: грубые подкаты, мелкие стычки, удары в молоко. Англия, бля, реальная Англия, чуваки!
Ломается один из наших и двое их мудаков.
И мы, бля, мы выходим вперед!
Гол выходит каким-то странным. Так со мной часто бывает. Короче, штрафной метров с тридцати. Около их ворот дохуя народу. Я мягко навешиваю мяч, тот летит по какой-то замысловатой траектории, типа, параболы, или еще какой фигни и, не коснувшись никого, аккуратненько так влетает в девятку. Я поднимаю руки вверх, типа, бля, я неиповая звезда, и прыгаю в фан-балет из наших девчонок, чтобы быть похороненным под их телами гы-гы-гы.
Остается играть минут 15 и счет 3-2 в нашу пользу.
Но, уже через пять минут, мудаки из "Смены" реализовывают угловой. 3-3. Нормальный счет для этих уродов. Для нас же, это катастрофа.
И вот, идет 85-я минута матча. Мудаки прорываются по своему левому флангу. Следует длительная передача на форварда и я, в диком шпагате, перехватываю мяч на самой боковой линии!
Читать дальше