Дмитрий Лекух - Ангел за правым плечом

Он молчит.

Думает.

Комкает окурок в пепельнице, прикуривает новую сигарету.

– Может, ты и прав, – выдыхает, – Дэн. По крайней мере, я тебе верю. Потому ты и старший среди нас. Я это признаю, хоть мы с тобой и ровесники. Пока не понимаю до конца почему, но уже верю. И если ты скажешь, что нам надо учиться убивать, то я обязательно научусь. Хотя мне этого, врать не буду, ну совсем даже и не хочется…

…На кладбище зато – ехали хорошо.

По-рейсерски.

Длинной, неимоверно длинной колонной хищных, стремительных аппаратов, казалось, смертельно обиженных на то, что их заставляют передвигаться по неплохому покрытию с такой черепашьей скоростью. А когда над этой необычной колонной начинали плакать сигналы клаксонов – это было по-настоящему красиво.

И – по-настоящему страшно.

Потому как если в этом гребаном мире начинает плакать даже железо, то как в нем тогда жить обычному, простому, живому и теплому человеку?

Хорошо еще, что все мы – и я, и мои парни, и лучшая часть рейсерского движения, – ну совершенно непростые и необычные, я почему-то так думаю.

…Все-таки, хоть я и совершенно сознательно ушел из этого движа (о чем, кстати, никогда и ни разу не жалел), – не уважать этих людей и их идеалы было бы, как минимум, неприлично.

Игра со смертью – это достойная игра, как бы она ни обзывалась.

Другое дело, что правила в этой игре устанавливают зачастую люди, не имеющие на это ни малейшего права. А играют по ним – не они, а молодые щенки, не то что о смерти, но и о жизни имеющие пока что самое смутное представление.

Но это уже – так, частности…

Хотя бы потому, что организаторы гонок никогда не становятся легендами. И не живут в них, даже после собственной смерти.

Легендами становятся только те, кто играют сами. И это, в общем-то, – по-любому правильно, я так думаю…

…А на самом кладбище снова шел дождь, и хищно чавкала под небрежно брошенными досками временных дорожек рыжая жирная глина. В грязных лужах отражались хилые изогнутые деревца, черные силуэты провожающих, зеленые свежевыкрашенные ограды.

Словом, все, кроме неба.

Его и над нами-то толком не было, что уж тут о лужах-то говорить.

Я даже не плакал. Наверное, разучился в последнее время.

Жаль.

А потом мы подошли к краю ямы в жирной, рыжей земле, и могильщики опустили блестящий лакированный гроб прямо в скопившуюся на дне грязную бурую жижу.

Кто-то пытался говорить всякие пустые слова, кто-то просто плакал.

Я опять сделал большой, обжигающий глоток из обтянутой кожей фляжки, закурил и поплелся назад к машине.

Кидаться в этот ящик комком глины мне почему-то ну совершенно не хотелось.

Да еще и этот дождь, блин, будь он неладен. Куртка вон уже вся насквозь промокла.

И холодно.

Футбол в этот раз мы с Никитосом смотрели в пабе, у Комбата.

Идти на стадион по вполне понятной причине – ну совершенно не хотелось.

Хоть и дождь этот кладбищенский давно уже закончился, и потеплело прилично. Парни отзвонились с сектора, сказали, что на террасе стадиона «Динамо», на котором кони нас принимали, – вполне комфортно.

Ровно настолько, разумеется, насколько вообще может быть комфортно в этой мусорской помойке, отстроенной хрен знает в какие мохнатые времена и с тех пор ни разу не модернизировавшейся.

Даже козырек над трибунами никак не присобачат, поэтому в дождь там – особенно весело.

Хотя – ладно трындеть.

У нас, у мяса, к сожалению, – и такого-то стадиона пока что нет.

Надеюсь, что – пока…

…К тому же – сегодня дерби.

Единственное настоящее дерби в России.

Причем – во всех смыслах этого слова.

Мы – и кони.

Лицом к лицу.

Кто-то, конечно, может сказать – морда к морде, но нам это, в принципе, – фиолетово.

Таких матчей в году – только два, редко – три.

А год – это немалый отрезок человеческой жизни, которая, как я в последнее время не раз убеждался, к сожалению, увы, не бесконечна…

…Но иногда в этой жизни случаются вещи и поважнее, чем дерби с конями.

Редко, разумеется, но все-таки случаются.

После которых идти на стадио, как бы тебе этого ни хотелось, – несколько… хм… кощунственно…

Чем старше становишься, тем почему-то яснее начинаешь это понимать.

И, увы, – с этим, кажется, уже ничего не поделаешь…

…Перед игрой, само собой разумеется, зафиндюлили с Никитосом грамм по двести пятьдесят беленькой. И Серегу помянуть, и нервишки привести после всего в более или менее адекватное состояние.