Array Array - Пацики

«Я Капусту кинув, а свою бабу чьо не кидаєш?»… я не знаю, що йому сказати; я злий, бо згадую Ляню: той спектакль, який вона влаштувала з початку нашого знайомства, той повний зоопарк, який вона зробила з моєї бідної душі і в яку не забула добряче насрати;

… «їдемо в Хаапсалу, а?»

… О! Тільки Естонія…

… шпроти…

… старенькі колимаги… «волги», «форди», «опелі», «москвичі»…

… горячіє естонскіє реб'ята…

… Інґрід і Ані… Ані, мабуть, підросла і вже навчилася безсоромно скидати трусики й ходити без ліфчика… я хочу Ані!

… Хаапсалу!

… маленький рай на березі Балтики…

!!!

…

Розплющую очі й нічого не розумію. Я щойно прокинувся. Котра година? За вікном — наче в дупі у нефа. Згадую: в мій сон увірвався свист нікчемного собаколюба, я навіть чую (от ублю–док! зараз усі сплять!), як він до пса каже: «Барс, до мене!». БАРС, ДО МЕНЕ! — ці слова, як шістнадцятикілограмові гирі, падають із даху мого дев'ятиповерхового будинку й гепаються серед сонної, нічної, беззахисної тиші. Не можу спати. Лежу й дивлюся в стелю. «Що ти там робиш, Барс?» — таке враження, що собаколюб говорить у повітрі одразу за моїм вікном — на рівні четвертого поверху. Може, він висить у повітрі, як Карлсон, і пурхає за моїм склом? Може, у нього запустити кількома яйцями, або, краще, важкою артилерією — банкою маринованих кабачків чи помідорів? Не можу спати. І це мене дратує, пригнічує. Єдине, що втішає, перестала боліти макітра, не хочу стругати. Високий тиск покинув мою нещасну голову, а разом із ним і підвищена вологість мого міста, яка мене за останні роки вже добряче задовбала й вимотала. Вмикаю настільну лампу. Одягаю спортивні штани й футболку. Сідаю за письмовий стіл. На годиннику: 4.27. Несподівано згадую вчорашній день, як я повертався з Ринею з виробничої практики на текстильному комбінаті. Ми їхали в тролейбусі № 6 біля 11–ї школи, і я знову побачив малюнок Ляні на стіні будинку. Вікно у вигляді великого метелика. Щоправда, якийсь вошивий підар трохи зіпсував голову хлопчика, залишивши неприємні білі подряпини на малюнку. Курка вміє малювати — думаю про Ляню — нічого не скажеш. У школі я також непогано малював, до мене завжди зверталися друзі, аби забацав їхній портрет (перемалював з фотки). А потім пішло–поїхало. З невеликих значків із рок–групами та іншими відомими пиками (це барахло ми купували у приїжджих поляків) я перемальовував зображення, роблячи їх у кілька разів більшими. Простим олівцем я малював невеличкі — на паперовий аркуш — плакати: цицькатих секс–бомб Сандру, Саманту Фокс, патлаті морди груп «Accept», «KISS», «Def Leppard», Сталоне та інших серйозних штемпів. Усього тепер не згадаєш. Розкриваю штори. Дивлюся у вікно. Синє небо поволі висвітлюється. Люблю світанки, особливо ті миті, коли ще не зійшло сонце. Будинки Молодіжної, яка навпроти моїх вікон, стоять у червоно–оранжевому вогні. Ніч плавно переходить у жовтогарячу, а згодом у теплосіру смугу, що розчиняється з синім. О такій порі деколи я вирушав на рибалку; з кількома дядьками з мого будинку пішки йшов до магазину № 6, що біля залізниці, а там сідав на автобус і їхав у бік Заложців, ми проїжджали селища, через які тече річка Серет, і сходили в Кобзарівці або у Вертелці. Найбільше я любив запах туману, який плавно клубо–чився над тихою поверхнею ріки. Це особливий туман, він схожий на дим, так, наче незримий велет легко обкурював ранкову річку з верболозом і тихими рибалками. Треба буде запропонувати пацанам з'їздити після виробничої практики на рибалку. Біля сьомої до кімнати заглядає матір.

— Ти не спиш? — Ні.

— Хм, — ледь помітно усміхається, — давно пора так рано вставати. Хто рано встає, тому Бог дає.

— Наливає! — кричить із сусідньої кімнати сонним голосом вітчим.

— Тобі щось дав?

— Толя, — осудливо й довго свердлить мене очима, але закриває за собою двері. Після сніданку ліниво одягаюся, треба їхати на срану практику, де буду півдня мудохатися з бригадою у складі трьох чоловік із прядильними машинами: таскати важкі лотки з маленькими валиками, замінювати їх, потім великим солідольним шприцом заправляти машину, вставляючи голку в невеликі, як ніпель у велосипедному колесі, пімпочки (в мене ця хуйня ніколи не виходить, бо солідол проривається на поверхню, натомість, якщо вибрати правильний кут, має під впливом тиску проникати всередину), а найстрашніше — слухати нещасних роботяг, їхні галімі розмови про своє життя, про нестачу грошей, літні відпочинки, про політичні події в Києві, про придурків–політиків, які ніхуя не роблять для народу. Тебе до телефону, несподівано каже матір. Я беру слухавку.