Алекс Май - Путешественник

А она смутилась. Поскольку привыкла, что после клуба как бы… Ну, шаблонность поведения, выработавшаяся повторением, однообразием ситуаций, свойственная многим девушкам. Не хотелось бы думать, что иногда, в такие вот нестандартные моменты, их начинают терзать мысли вроде: «Я такая страшная?» или еще хуже: «Он что? Импотент? Бее! БеееееШ» С другой стороны – что они еще могут думать?

– О'кей! Слушай, ты – не страшная. А я не импотент. Просто… Ты подумай хорошенько. Не хочется мне выглядеть таким злостным совратителем. Хорошо?

И она думает. Или делает вид, что думает.

Потом, когда многие слова становятся ненужными, когда часть их сгорает на полпути и изо рта вылетают лишь обгоревшие останки… Она обхватывает меня за шею и целует, и в конце затяжного поцелуя – многоточие (три быстрых прикосновения кончиком языка).

Так и быть, пристегивайте ремни обратно!

И я лечу обратно, сквозь рваные облака лет, высоко-высоко, и хриплым шепотом прошу:

– Прочитай еще раз…

Пусть она не понимает смысла слова «прочитай», но целует еще раз, и я понимаю, что ее поцелуй – один в один – то самое, мое поцелуйное (а почему бы и нет?) стихотворение.

И я офигеваю.

– Что с тобой?

– Это… эх, понимаешь, это – мой поцелуй. Я его придумал, лет восемь назад, для одной девушки. Потом мы расстались, так было надо…

– Ты знаешь, где она сейчас? – спрашивает она.

– Знаю. А что?

– Интересно, какое путешествие совершил этот поцелуй… Через скольких людей он прошел… Знаешь, кто меня так поцеловал?

Я задумался… И вдруг мне стало неприятно. Целых восемь лет мой поцелуй гулял по неизвестно чьим губам. Кто-то чужой пользовался моим стихотворением. Читал на свой лад. И плевать хотел на автора.