Юрий Цыганов: Зона любви

Жил я на окраине. Есть такое местечко в черте Москвы — Сетунь. Родина моя. Райским уголком не назовешь, однако летом утопает в зелени. Каштаны есть. Мастерская — в центре, на Сретенке. Так что, пока от сих до сих доберешься — много чего может случиться…

Палаток с выпивкой на каждом шагу… Баб красивых — полчища… роятся в свете фонарей… пушистые, змеи, как пчелки… зу-зу-зу… жжж… Мед собирают, хозяюшки… Эх! Мани-мани денежки! Хорошо, когда их на кармане — пропасть. То есть, не карман, а пропасть бездонная… Залез туда раз, два… а там еще и еще!

Ладно… Короче, вся эта лепота возбуждает, провоцирует… взывает к остаткам совести: очнись! «Не спи, не спи художник, не предавайся сну…».

Расправь парусом крылья… почисти перья, какие есть… и окунайся в достойную тебя жизнь! «Ты Времени заложник! У Вечности в плену!..» Неужели ты до этого еще не догреб, мудила ты грешный! И еще… еще про треножник скажи… разбей его о первую попавшуюся стенку! К чертям собачьим! Совсем!

Я же сказал: жизнь начинается после хорошей порции. Все знакомства происходят по пьяни… расставания тоже. Самое смешное в этом угаре — момент возвращения к норме… «а поутру они проснулись»… Какие воспоминания пошлют тебе привет?.. Как аукнется?.. Кто откликнется?.. Где тебя носило? Где ты крылья свои потерял? О чью голову разломал свой треножник?

Только я так думаю: норма, это не норма вовсе. Это очковтирательство и подлянка. Это комплексы, сомнения и притворство. Это пустопорожний самообман… Ощущение, что мир вращается вокруг твоей безнадежно уставшей персоны… Ощущение, что ты что-то стоишь. О, паскуднейшее из заблуждений!.. Ни хрена ты не стоишь!

Пьянка докажет это в момент. Похмелье пригнет тебя до должного уровня. А запой, вообще все расставит по местам… покажет, как ненадежна и зыбка реальность… как хрупок мир, быстротечно время… шатко сознание… Как слаб ты и мягок…

А норма — это всего лишь термин врача, ставившего тебе капельницу…

Неужели вы этого не поняли?

А если поняли, то почему не трубите об этом во все свои трубы?! Почему не стучите в барабаны?.. Почему, если и нажираетесь, то как бы извиняясь… тишком… мол, нажрался… простите, простите…

А я знаю почему вы прячете рожу от света белого и людей… Потому что такой интим обнаружился!.. такие обрушились открытия о себе!

Ты думал, что ты такой тонкий, вдумчивый, ироничный… Что человек звучит гордо…

Оказалось — не гордо.

Оказалось, что самое сложное в «до — потопной» жизни — нагота — далась так легко… элементарно… Ты разделся и вывернулся… и из тебя вдруг поперло… Что? Так то самое… Суть твоя. Дух. В чистом виде.

Из тебя, как из браги, выпарили истину. А все наносное, придуманное, все твои конструкции мирозданья… планы по благоустройству среды обитания… всю эту муру, чем занят ты в основной жизни… слили в сортир.

Осталась душа, чистый Дух — Spiritus по латыни…

И основной комплекс (он же инстинкт), что прятал ты на донышке души от Бога и людей вылез наружу!.. Такой упитанный жирненький комплекс, что выращивал ты тайно… Он и разгулялся. И ты теперь с ужасом смотришь на плоды его деятельности…

Угу?

Ладно… Я, кажется, увлекся психоанализом с философским уклоном. А эта не та дорожка… Скользкая дорожка. В дебри ведет… во тьму неопознанного… В лабиринты темные, да пещеры мрачные… Там и пропасть не долго. Пусть там Фрейд с Достоевским бродят… Кроты-кладокопатели. Спелеологи с тонким нюхом… Вынюхивают у кого какие урановые рудники под сердцем закопаны…

А мы лучше к свету вернемся. К свету фонарей, где роятся девчонки тьмою… К витринам магазинов, в океан выпивки…

Согласитесь, эта тема достойна пера. Вечная тема. Тем более, выяснилось, что Spiritus — Дух. А Дух бессмертен. Мне так кажется… Основной инстинкт — девушки — тоже бессмертен. И если ты не в силах молчать, то лучше не молчать о Вечном. О вечной Радости. Тогда твой голос не будет так одинок. Он вольется во всеобщий хор жизнелюбивых тварей, населяющих нашу планету. В хор открытых сердец… А это, как ни крути, — Гармония…

Так вот, я как принял порцию… того продукта, о котором думай не думай, все одно — съешь… то пошел шататься в направлении дома… Доеду не доеду — нам не дано предугадать… А вот к а к доеду… в каком ритме… праздник то будет иль детектив — это от тебя зависит. От твоих возможностей и талантов. Талантов у меня вагон… возможностей — м-а-а-ленькая тележка… Рублей сто с мелочью…

— Куда бежишь, тропинка милая? — это я говорю… весело говорю… без тени смущения говорю… Незнакомке… той, что впереди плывет с таинственным видом… Интересно, что там припрятано… в твоей гордой головке?.. Эй! Какие мечты… какие страсти томят твою грудь? Какие желания стискивают талию?..