Рю Мураками - Война начинается за морем

Будь сейчас хорошая погода, можно было бы увидеть, как шары сверкают на солнце: к каждой веревочке привязана серебристая бумажка.

Отражаясь в больничных окнах, шары пролетают над церковью и вскоре исчезают за трубой, что вырисовывается на вершине горы.

Теперь они летят над морем, вернее, над сплошной жирной пленкой, затянувшей всю акваторию порта. Солнце садится, и горизонт становится похож на натянутую сверкающую нить.

— А ты когда-нибудь привязывал к шарику свои пожелания?

Фуини аккуратно покрывает лаком ногти, чтобы песок их не поцарапал. Несмотря на то что я недавно выкупался, во всем теле ощущается странная тяжесть. Фуини не отстает:

— А я разок привязала, но шарик зацепился за электрические провода… И один мой приятель прочитал, что я там понаписала… Для меня это было очень важно. Вообще шарики часто либо лопаются, либо застревают где-нибудь.

Оранжевый лак на ее ногтях кажется белым на солнце.

— А кому ты писала?

— А?

— Ну, то письмо, что ты привязала к шарику…

— Это было любовное послание.

— Тебе сколько лет-то было тогда?

— Семь. Мы отмечали годовщину со дня основания нашей школы и всегда устраивали что-нибудь такое…

— Так кому ты адресовала письмо?

— Энтони Перкинсу, — отвечает девушка и краснеет.

До этого она рассказала мне, как стала фотографом. Ее первый кавалер был швейцарцем и помимо прочего занимался фотографией. «Да, милейший парень, но немного скрытный. Сначала он подарил мне „Лейку М4“. Потом он уехал в Гану и вернулся оттуда уже полным шизиком. Ну, он бросил свои занятия фотографией, и я отправилась к нему, думая, что, раз ему теперь не нужна техника, он мог бы подарить мне еще что-нибудь. И представляешь, что я увидела, когда вошла к нему? Его мамаша вынесла все фотопринадлежности во двор и уже собиралась все это сжечь. Даже бензином облила! Во учудила!»

— Быстро он сохнет.

— В смысле лак? Да, но при такой жаре он может так же быстро растрескаться. Я обычно не крашу ногти на пляже…

— А на ногах ты не будешь?

— Буду, но другим цветом. Какой тебе больше нравится?

— Ну, можешь этим же.

— Слушай, у меня их столько… И ты, художник, не можешь выбрать?

— Тогда попробуй что-нибудь, что сочетается с оранжевым.

— И что же?

— Ну… бирюза или, например, темно-синий…

— Таких у меня нет.

Фуини выбирает голубой цвет. Служитель приносит ей ананасовый коктейль — ром, газировка, сок и мякоть.

— Что он тебе сказал? — спрашивает Фуини.

— Бал отменяется. Оркестр не приехал.

— А что взамен?

— Говорит, крабьи бега.

— Эт-то что еще за хрень?

— Однажды я присутствовал при этом. Правда, дело было не в отеле у моря, а в другом месте. Вообще такие штуки любят устраивать в ночных клубах. Короче, для этого требуется танцплощадка, на которой рисуется большой круг. Метров пять в диаметре. Потом на середину кладут нескольких крабов и накрывают их тканью. У каждого краба свое имя. В тот вечер это были имена итальянских режиссеров: Федерико, Роберто, Лючино, Пьер-Паоло, Витторио, Микеланджело, ну и так далее… По сигналу покрывало убирают. А поскольку на крабов направлен луч прожектора, они стремятся поскорее убраться в тень. Выигрывает тот, кто первым выбежит из круга.

— И кто тогда выиграл?

— Федерико.

— А ставки делали?

— Ага. Но один даже с места не сдвинулся.

— Помер, наверное…

Я не проверил шприц, и игла так и осталась у меня в вене, чуть покачиваясь от порывов морского ветра. Я осторожно вынул ее, и тотчас на месте укола показалась капелька крови.

— Хорошо здесь!

Ощущение такое, будто тело буквально впитывает солнечные лучи. Нет, действительно здесь все хорошо: и море, и пляж, и ракушка, и тень от зонтика.

Фуини снимает с себя майку и произносит:

— Нарисуй меня, как я захожу в воду. Есть же такая картина, с женщиной, которая стоит на раковине-гребешке. Нарисуй меня такой же!

Обнаженная, она бросается в море. Я замечаю, какая у нее чистая, белая кожа. Девушка улыбается, и мне кажется, что от нее исходят сверкающие лучи. Но мое воображение не способно воспринимать ее как художественный образ. Для меня она остается такой же бледной и нечеткой, как облака на горизонте.

И я снова обращаю свой взор к далекому городу.

Фуини машет рукой:

— Эй, начинай рисовать!

Белая обнаженная фигура девушки заслоняет собой видение.

Я подношу к глазам тоненькую иглу. Солнечные лучи отражаются от ее поверхности и образуют вокруг гало, в котором тонет окружающий пейзаж. Теперь мне кажется, что чужой город — всего лишь часть тела Фуини. Белые плечи, белая спина и ноги тоже белые, белые облака, белые здания, белая больница, белая комната с белыми стенами, белые полы, белые постели, белый проем окна, белые простыни, белый потолок, белые халаты медсестер, даже медикаменты, и те кажутся белыми… и красные пятна на теле матери молодого портного.