Хелен Уолш - Низость

— Но ты даже близко не догоняешь, Джеми. Ты заехал немного немного-немного не туда. В смысле, мне бы не следовало оправдываться — не перед моим лучшим другом, но ты должен знать, что мне не следовало учиться на этом курсе. Чем бы я хотела заниматься … чем мне следовало заниматься…

Она мнется, фыркает.

— Чем мне следовало заниматься это, так это социологией.

— Изучение мозгов и все такое?

— Нет! — восклицает она. — Это психология. Приподнимаю бровь и ухмыляюсь, чтоб она поняла, что я ее подкалываю и все такое.

— Я имею в виду, большую часть этой теоретической мертвечины преподают самовлюбленные старые суки, которые сидят на своей жопе и типа её исследуют. Запрутся в непроветренном кабинете, проедают огромные суммы грантов и пережевывают чужую работу. Насколько я могу судить, вот так происходит. Но есть и такие, понимаешь, кто любит эту специальность до опизденения, талантливые до хреначки. Есть один чел, правильно, так он убил шестнадцать лет на исследование привычек доггеров. Ты бы видел его дисер. Башню сносит.

— На наш взгляд, он отъехавший, что пиздец. Она нежно подталкивает нас локтем.

— Ну и почему ты туда не пошла? — любопытствую я.

— Папа.

— Что, он хотел, чтоб ты изучала чего-нибудь более академическое?

— Нет! В Ливерпуле это же папин предмет, так? Он же и читает криминологию.

— Ну ладно. По-моему, отличная тема. У тебя все схвачено — поможет с домашней работой, стырит вопросы для экзаменов и все такое.

— Ага, папа и так отслеживает каждый мой шаг. От него житья нету даже сейчас. Кстати, теперь это называется не «домашняя работа», а «задание».

Шлепаю ее по бедру.

— Ну, а где-нибудь еще ты бы могла этим заниматься?

— В Манчестере сильный факультет криминологии.

— И чего же ты туда не поехала? Всякой шушеры в качестве исследовательского материала тебе бы там хватило.

— Папа.

— Ага, ну да, примерно понял, откуда он родом. Он же настоящий красный, старикан Джерри-то. Точно из…

— Дело просто в том, я не могла его бросить, правильно? — перебивает она. — Не после мамы…

Она замолкает и отворачивается к призрачному пейзажу, бегущему за окном. У меня нет слов. Надо было догадаться еще милю назад, что к этому придем.

Воцаряется тишина, разделяющая нас.

Мы закидываемся ешками за полчаса перед нашим прибытием в Лланголлен. На хуя же нас туда поперло, между прочим — немощный городишко, одни сплошные отстойные лавки, занюханые чайные и парочка пассажей, где толкутся сексуально неудовлетворенные местные, но если свернуть на А524 и ехать по ней вверх, прямо до горного хребта Сноудонии, будет паб с видом на озеро — кожаные диваны, настоящие камины, по стенками развешаны барсучьи головы, тонны разливного пива и музыкальный автомат с отличной подборкой старой классики, типа New Order и Ньюмена.

Проезжаем через депрессивную географию Лланголле-на, и ничего не поменялось. Вот лет ниибацца сто последний раз меня сюда заносило… Лет, наверно, восемь или девять назад, как я прикидываю, и единственные новые фишки — это индийский ресторан, пара футбольных площадок для офисной шушеры, винный магазинчик «Иейтс», а «Спа» эволюционировал до уровня мини «Сомерфилда». Я, Син и еще кое-кто из ребят одно время ездили сюда по пятницам с простой и незамысловатой целью нажраться. Как и в основной массе городов-спутников мой кореш ту-совал с местными раза три, когда им только что стукнуло пятнарик и дико хотелось немного экзотики. Скаузерс, Мэнкс, Буле. Все, кто угодно, только не ебучая деревенщина. Правильные приезжие и вдобавок, если интересно знать, местный бабец. Типа ниибацца куры-бройлеры вышли попастись на холмы. Е-мое, для нас это перебор, по правде говоря. Выводят они нас из себя. Шестнадцать лет, сверкают белыми мордами, одинаковый перманент с вкраплением дешевого золотого оттенка, результат бутылки перекиси, напрашиваются на анал и групповое изнасилование. Перебор, ё, ниибацца перебор.

Мы ползем все выше и выше в сторону горного хребта Сноудонии, что вздымается перед нами на повороте дороги, потом снова, на другой излучине, исчезает в небе. Будто кто-то машет у меня перед глазами увеличительным стеклом. Ни с того ни с сего, из ниоткуда ослепительно ударяет кобальтово-синий свет. Мусора. Я останавливаюсь. Лоб прошибает пот. Позади нас завывает на бешеной скорости универсал «Вольво», знакомый с каждым изгибом и выпуклостью этой дороги. Мое сердце стучит как безумное. У меня никогда не было серьезных траблов с законом, но мне всегда делается не по себе при виде мусоров. Даже когда я замечаю их на матче или гуляю по городу вечером, у меня обязательно возникает чувство, что сейчас я нехило огребу и все дела. Всегда ж по ушам ездят такими штуками, нет? О том, как простые, ни в чем не виноватые ребята типа меня гуляют себе, никого не трогают, в следующую секунду их швыряют в камеру и предъявляют бог знает что. Торговля наркотиками, некрофилия, вооруженное ограбление… Я подрываюсь с места и вижу, что Милли давится от смеха, высунувшись из окна, читая нас словно раскрытую книжку.