Георгий Злобо - Румбо

001695/0.65+

У одного из утилизированных homo обнаружилось следующее рифмо-построение:

Пусть мне не известно значение словосочетания «русская рулетка», мне ясно одно: падение homo состоялось не случайно.

Но были ли они нашими предками? Может, прав Здохнидл: homo — туземцы захваченной нами планеты? И сострадание моё, проявленное к ним — есть состояние индукции?

Оно как червь, точащий душу.

Если бы точно знать, что мы здесь — чужие, то всё в разы упрощается. Но отчего я уверен, что с психической болезнью справиться проще, чем с привычкой, усвоенной генетически?

Вот ещё одно человеческое стихотворение, и тоже довольно жалостливое (называется «Мудак с бензопилой»):

Забавные мыслишки копошились в костяной головёнке… но сгинул, как уголь в топке.

Один муравей. Два муравья. Много муравьёв. Муравейник, матка, всё такое. Солдаты, трутни, всякая хуета типа маленьких белых яичек. Но вот пришёл мерзкий мальчуган и полил муравейник бензином.

yeah!

А затем поджёг:

фффу-у-у-ррцэ!

001702/0.11+

Стало известно, что цитируемые мною выше частушки взяты из книги некоего homo профессора, весьма почитаемого; в числе его заслуг — мега-труд «Жизнь как осознанный поиск Гармонии». Вероятно, вышеуказанные рифмы оттуда, ибо эта книга — практически единственная, — она же и самая распространённая среди людьми читаемого.

В том же источнике мною обнаружены и такие изречения:

До какой глубины пал каждый из нас — это выяснится, когда закончатся наркотики. День за днём в ожидании привычной дозы праздника, — а смерть всё ближе. Сегодня видел смерть, когда ебал женщину (тётка была сладка, и еблась азартно): лампочка в люстре тихо погасла: без треска, без чпока, а тихонько так, словно свечу задули…

— Ты ведь стал должником собственного хуя! — думаю про себя, наяривая, — какая тут, к ебеням, гармония? Одни убытки.

И предлагаю ей заменить лампочку в люстре.

А она вся такая, на краю кончины, и злится на меня, чего, мол, я с этой лампочкой?

У меня всегда так. Я как раз вспоминал времена «горбушки» — всё то же самое.

Я успокаиваю её, встаю на коврик и начинаю вывинчивать лампочку, но едва я дотрагиваюсь до стеклянного гриба, — она снова вспыхивает!

Но я пал до той глубины, откуда не вспыхивают. Вся моя жизнь есть история погружения ко дну. К гадкому, гадкому дну.