Владимир Козлов: Домой

– От нас ушел отец. К другой женщине…

Крышка чайника на плите начала подпрыгивать, из носика пошел пар. Ира поднялась с табуретки, подошла к плите, выключила газ.

– …мне вчера сказала мама. А он сам уже три дня не появляется…

Ира, наклонившись над столом, налила кипяток в заварочный чайник. В разрезе халата мелькнул белый лифчик. Ира заметила, куда я смотрю. Я покраснел, отвернулся к окну.

– …я давно уже понял, что что‑то не то… Несколько месяцев, может, больше… Но мы с ним почти не говорили, тем более, про это…

Ира села к столу напротив меня.

– Я тебе очень сочувствую, Леша… Я даже не знаю, что сказать…

– Можешь ничего не говорить.

– Нет, ну вот, ты уже обиделся…

– Я не обиделся… А ты правда любишь Бурого?

– Да.

– А почему ты тогда с ним не ходишь?

– Потому что… Потому что он меня не любит, он просто… Нет, я не хочу с тобой про это разговаривать… Это касается только меня. Ты извини, Леша, но…

За стеной включили музыку – ламбаду.

– Тебе нравится эта мелодия? – спросила Ира.

Я помотал головой, отвернулся к окну. По небу, над пятиэтажками, быстро двигались облака. На листьях висели капли дождя.

Место: Прага, Европейский Союз

Дата: 04/11/2006

Время: 22:34

Музыка: Pixies, альбом «Doolittle»

– А что, Дэвид Линч вправду был в этом баре? – Пол кивает на висящую над стойкой фотографию с автографом. Пол – в рваных джинсах, кедах, майке с надписью «Fuck Bush» и потертом вельветовом пиджаке. Он давно тусуется в Праге, преподает английский, не имея «рабочей» визы и разрешения на работу. Таких американцев здесь тысячи. Приперлись сюда тусоваться, пить дешевое пиво, курить «траву» и иногда понемногу работать – нелегально, не платя никаких налогов.

– Да, был, – отвечаю я. – Напился в жопу, отрубился, его вынесли на улицу со стулом и сбросили на тротуар.

– Врешь. Ты тогда еще здесь не работал.

– Ну и что, что не работал? Мне Иржи рассказал… Линч здесь тусовался, когда снимал свой фильм…

– И напивался непременно в этом баре… – Пол делает глоток абсента с «ред буллом». – Выбрал именно его. Из всех пражских баров…

– Ну да. А где ему еще напиваться?

– Ты знаешь, чем Россия и Америка похожи друг на друга?

– Много чем. Но мне, ты знаешь, все равно.

– Прежде всего, они похожи своим алкоголизмом. – Пол облокачивается на стойку. – В Америке это понятно откуда – ее с самого начала заселили всякие авантюристы, искатели приключений. Ясно, что все они были алкоголики. А вот в чем корни алкоголизма в России, это ты мне можешь объяснить?

– Холодный климат.

– Не пойдет. В Канаде климат холоднее… А в Швеции или Норвегии…

– Тогда – тяжелая жизнь…

– В Африке или в Индии жизнь тоже тяжелая…

– Ладно, тот факт, что водку изобрели в России…

– Тоже не канает. Порох изобрели в Китае, но Китай – не самая милитаристская страна. И не только сейчас, а вообще в истории.

– А какая – самая?

– На сегодня – Соединенные Штаты Америки, гражданином которых я, к своему стыду, являюсь. Это сейчас главная «империя зла»…

– Ну все, понесло… Сейчас будешь полчаса стонать про то, как ты ненавидишь Америку…

– А как я еще могу относиться к стране тупоголовых дебилов, которые дважды подряд выбрали президентам идиота? Как я могу относиться к стране тупого среднего класса? Там все насквозь прогнило, все фальшиво. Все кричат про семейные и моральные ценности, а на самом деле им нужны только наркотики, проститутки и подпольный тотализатор. – Пол допивает свой «дринк» и кивает, чтобы я сделал еще один. – А ты, Алекс, ненавидишь свою страну?

– Нет, не ненавижу.

– Может, скажешь еще, что ты ее любишь?

– Может, и скажу.

– А почему ты тогда не у себя, не в России? Почему ты здесь?

– Так сложились обстоятельства…

– Ты хитрожопый, Алекс. У тебя – двойные стандарты. Поэтому ты защищаешь свою страну…

– «Двойные стандарты» – тупой стереотип. Проблема не в двойных стандартах, а в том, что люди не хотят их признавать. Все живут по двойным стандартам, но любят базарить про «справедливый и одинаковый подход ко всем»…

В углу бара мелькает знакомая рожа. Очень знакомая. Очень… Он поднимается и выходит. Хлопает дверь. Почему я его не заметил раньше? Видно, его обслуживал Иржи. Или, может быть, просто похож? Нет, вряд ли, скорей всего, он. Но какого хера? Что он здесь забыл? Хотя, вряд ли, он меня заметил. И если бы заметил, то вряд ли бы узнал. А если пришел специально, знал, что я здесь работаю? Но как на меня вышли? Как вычислили через столько лет? И почему тогда послали этого придурка? Нет, видимо, случайность. Или вообще не он. А если он, то что такого? Площадь Венцеслава – в трех кварталах. Иногда забредают и российские туристы.