Владимир Козлов - Домой

– …и все‑таки зря мы упустили Чехию, – говорит один. – Был же СЭВ, был же соцлагерь, а сейчас что? Они теперь и в НАТО, и в ЕС…

– Ну и что? – отвечает второй. – Ерунда все это. Нефти у них нет и газа тоже. Все покупают у нас. А пока покупают, будут они у нас вот где… – Он сжимает кулак. – Жалко, что правители наши не понимают, сюсюкают перед ними…

Первый дед наклоняется к иллюминатору, облокотившись на своего приятеля. По полосе едет ярко раскрашенный «Боинг» Malaysian Airlines. Дед начинает трясти за плечо соседа слева – мужика нерусского вида.

– Дас исто шон! Посмотри! Дас ист шон!

– Йсем чех, – отвечает мужик, морщит нос.

– Чех? Ну и что, что чех. Должен немецкий понимать. Вы ж столько лет под немцами…

В иллюминаторе висят облака, освещенные солнцем. Мои соседи – парень с девушкой – по очереди отпивают из зеленой бутылки «бехеровки». Я тупо смотрю на серую спинку сиденья передо мной, на торчащий из кармана угол журнала.

Через час или меньше я буду в Москве. Сердце стучит нихуево. Никогда не подумал бы, что буду так волноваться. «Еду я на родину». Странно, я давно привык за границей и не стремился домой. Не было никакого «щемящего чувства», не было сопливых ностальгических всхлипов. Но сердце стучит нихуево. Тем более, что неясно, что там меня ждет. И зачем я вообще туда еду…

Место: Родина

Дата: 19/04/1992

Время: 15:08

Музыка: нет

Колхозный пацан в спортивном костюме взялся за пуговицу на поддельной джинсовке «Wrangler». Пуговица оторвалась, покатилась под лавку.

– Э, хули ты отрываешь, а? – крикнул Питон. – Счас ее купишь, ты понял?

– Ничего я не отрывал. Она у вас на соплях держалась. На, сам попробуй остальные…

Саня наклонился, поднял пуговицу, попробовал приладить на место – не вышло.

– Да хер с ней с пуговицей, зато шмотка – классная. – Саня поглядел на пацана. – И тебе должна быть самый раз. Примерь – если подойдет, я тебе скину за пуговицу…

Пацан расстегнул молнию на кофте.

– До скольки сегодня базар? – спросил я.

– Вроде, до пяти. В шесть же футбол. – Питон кивнул на поле. – Раньше было по хуй – только минут за пятнадцать до футбола выгоняли, даже поле убрать времени не было. Мне Малах говорил – его ж ставят теперь постоянно в состав, хуе – мое… Выйдут, короче, на поле, а там разная поебень под ногами – пустые бутылки, коробки, бля… Прикинь – хочешь хуйнуть по мячу, а попадешь по бутылке…

– А как они в том туре сыграли?

– Слили «Локомотиву» один – семь.

– Один – семь? Ну, да…

– Пидарасы, бля. Пидарасы. Получают нормальное бабло – Малах мне говорил, ему за прошлый месяц дали двести баксов. Форма там спортивная бесплатно – «адидас», хуе – мое…

Вешалки с кожаными куртками были связаны веревкой – чтобы не украли. Они занимали весь верхний ряд в четвертом секторе. Батон достал из‑под лавки бутылку польского вишневого ликера.

– Ебнешь? – спросил он.

Я кивнул, открутил крышку, глотнул сладкой гадости, отдал назад бутылку.

– Заебись идет с утреца вместо пива, – сказал Батон. – Видишь, я за полдня больше половины. И это еще тепло, а если б зима…

С верхнего ряда был виден весь стадион. Торговля шла, в основном, на первых рядах секторов – по ним и шарился народ. На верхних рядах – на восточной и южной трибуне – продавали только «кожу».

– Хуево, что с попами все накрылось. – Батон кивнул на куртки. – А то можно было бы этой хуйней не заниматься, а одной только водкой. На водке всегда самый лучший навар, разве нет?

– Да, навар там большой. Поэтому они и скентовались с «Зарей». Все‑таки фирма. У них по городу полсотни киосков, а, может, и больше. И два магазина…

– А знаешь, кто ее держит – «Зарю»? Мне говорили, вроде, Филин…

– А тебе не все равно?

– Не, ты так не говори. Филин – мужик правильный. И ему тоже выгодно – у попов есть льготы по импорту и по налогам…

– Слушай, вы без меня сегодня товар соберете? А то я иду к одной подруге. У нее соседки по комнате домой уехали на выходные…

Батон заулыбался.

– Ладно, хуй с тобой, пиздуй к своей подруге. Но следующий раз один все будешь собирать…

– Соберу, не ссы. Смотри, покупатели…

По бетонным ступенькам сектора поднималась тетка с дочкой, дочке лет пятнадцать. Они подошли к женским курткам.

– Вот эта вроде ничего, да, мама?

– А в какую она цену? – Мамаша поглядела на Батона.

– Сто семьдесят долларов. Натуральная кожа. Из Турции. Не какое‑то там польское фуфло.