Илья Москвин - Форвард — в защиту

«А если может?» — подумал вдруг Юра, да так и задохнулся от приятного, жуткого предчувствия полной свободы дальнейших действий.

Это вам не «спасибо, что позвонили», это вам не «как вы себя чувствуете», это вам не «какое миленькое на вас бикини» — взволнованно и злорадно повторял про себя Юра. Это вам не «этический, эмоциональный, интеллектуальный», это вам не «современный интерьер», это вам даже не «чистота — залог здоровья» — валил он в кучу всё: любезные, заботливые, «правильные», «культурные» слова, слышанные им от взрослых. Долго ещё можно морочить голову этими — до последнего уже, кажется, предела осточертевшими (артикул номер сто чертей!) — словами-безделушками? Морочьте, но только не ему — Юрию Голованову, честному советскому футболисту. «Спеши делать добро» — говорите вы? А вот и поспешим. Вот тогда и посмотрим, кто «духовный», а кто «бездуховный»!

Именно в таком настроении пришёл он в пятницу домой и заявил: «Я к бабе Нине в станицу поеду»…

УДАР — И ВООБРАЖАЕМЫЙ МЯЧ СНОВА У ПОДМОСКОВНОЙ ДАЧИ.

Из лесу вышел пушистый дымчатый кот, прыжками пересёк поляну и мелкой трусцой побежал вдоль забора. Всё правильно — и кошки тут другие, и разговор людей другой. Как-то суше здесь говорят, твёрже. Да… Далеко заехал Юра Голованов.

Кузнечики, однако, стрекочут так же…

Но к делу.

Юра раскрыл портфель, достал мяч, надул его, надел новенькие бутсы и стал сам с собой играть в футбол, обводя самого себя, передавая мяч самому себе и отнимая у самого себя. А вот и тёзка — худенький мальчик со сросшимися, как у Кости, бровями. Поглядывает на Юру из-за забора, и непонятно, о чём думает.

— Чего смотришь? Иди, постукаем, — крикнул ему Юра Голованов.

Познакомились.

Юра назначил штангой пенёк, а вторая штанга — портфель. Встал в ворота и крикнул:

— А ну!

Юра Икс стукнул, а Юра Голованов так оценил его удар:

— Удар у тебя плохо поставлен. Отец, небось, не даёт тренироваться, — тут же начал он разведку.

Юра Икс промолчал.

— А ты наплюй, — продолжал своё Юра Голованов. Ему вдруг захотелось расшевелить своего несчастного, сиротливого тёзку, утешить, просто рассмешить: он твёрдо уверился, что никакого отчима у Юры Икс уже нет. — Они все, отцы, нудные. Мой, знаешь, как начнёт! Я не против того, — передразнивал Юра, — чтоб ты играл в футбол. Но если при этом в балансе разбитые стёкла и жалобы жильцов… А то ещё заведёт про какую-то бездуховность. Надо, мол, что-то такое иметь за душой. Что-то такое, этакое, особенное, — издевался он. — Хобю, что ли, какую особую. Хобю, понял?

Юра Икс оценил шутку, но разговор не поддержал. Похоже, он вообще был молчалив.

— Ладно, — сказал тогда Юра Голованов, — продолжаем отрабатывать удар, — и опять стал в воротах.

Юра Икс равнодушно бил по мячу. Иногда он вообще бил мимо ворот, но когда удар оказывался точным, Юра Голованов неизменно брал мяч. Удар! Неожиданно сильный и меткий. Но Юра взял и этот мяч, очень спортивно упав и выкатившись из ворот.

— А вот и вратарь, — вдруг раздался мальчишеский голос.

Юра встал. Несколько поодаль стояла группа ребят в футболках.

— Тебя как звать, парнишка? — продолжал тот, кто сказал, коренастый подросток в очках, видимо, капитан.

— Мария Ивановна, — ответил Юра.

— Остряк, а? — покровительственно похлопал Юру по спине очкастый, обращаясь к остальным. — Словом, так. У нас захандрил вратарь, а сейчас будет матч с артистами. Так что собирайся.

— С какими артистами?

— Да с садовых участков. Ты что, нездешний?

— Здешний, — нашёлся Юра, — только недавно тут живу.

— Вратарь что надо! — одобрительно сказал кто-то из ребят.

— Вообще-то я центр, — неуверенно пробормотал Юра.

— Центр — это я, — гордо сказал очкастый. — Пошли.

— Тёзка… — позвал Юра.

— К чёрту! — властно сказал очкастый. — Он нам не нужен.

— Ладно, пошли, — решился Юра и отдал тёзке свой портфель.

И ВОТ НЕ ПОЙМЁШЬ, КАКОЙ МЯЧ В ИГРЕ — ТО ЛИ ВООБРАЖАЕМЫЙ, ТО ЛИ САМЫЙ ЧТО НИ НА ЕСТЬ НАСТОЯЩИЙ…

Что ж, матч, так матч. И, оказывается, на кубок какого-то профессора Милашкина. Скучновато: счёт ещё не открыт. У местных блестящая защита. Пару или, там, тройку раз Юра ловил мяч — слабый, вялый, словно случайно докатившийся до ворот. А вот вратарь артистов — класс! Не даёт ему спокойно жить Богданов — тот самый, очкастый-коренастый. Обведёт всех, потом словно перемигнётся со своим правым краем: повторим, мол? А тот ему: повторим! Мяч у Богданова всё же выхватывают из-под ног. Пас артистам. И тут впереди артиста сам словно мячик выпрыгивает, да так, будто из пустоты выныривает, тот самый правый крайний. И — пас Богданову. Удар!!! Ну, вратарь артистов, не умри. Нет, не умер. Взял.