Morgan Rice - Solo los Destinados

“¡Derecha!”

Todos se atrincheraron con sus remos, enviando la balsa a la derecha incluso cuando la corriente seguía tirando de ella hacia adelante. Rodearon las rocas, apenas esquivándolas, y Royce miró hacia atrás para ver a la serpiente marina atrapada en ellas, retorciéndose para liberarse antes de dar la vuelta y volver a las profundidades.

Para entonces, Royce ya estaba atento a más rocas. Estaban demasiado cerca de la isla ahora para esperar ir a cualquier otro lugar, y la corriente los arrastraba hacia delante de manera implacable. La única oportunidad era esquivar las rocas lo mejor que pudieran.

"¡Izquierda!" Royce llamó.

Cavaron sus remos y se las arreglaron para evitar otro conjunto de rocas, pero ahora había un arrecife más adelante, y Royce no podía ver nada a su alrededor.

"¡Agárrense!" gritó a los otros, y los vio agarrarse a la balsa justo cuando golpeaba las rocas bajo la superficie. Royce se vio lanzado hacia adelante, y por segunda vez ese día estaba en el agua, luchando por nadar.

Mark tenía razón en lo que se refiere a la armadura: era imposible que alguien pudiera nadar en ella, y sin embargo no era peor de lo que podría haber sido nadar con ropa normal. Salió a la superficie y se abrió paso mientras la corriente seguía arrastrándolo.

El mar los escupió hacia la tierra con fuerza bruta, y Royce se encontró con la arena mientras una ola lo llevaba a la playa. Lo dejó ahí, gimiendo de dolor, y a su alrededor, pudo ver a los otros tendidos en la arena, Bolis y Matilde sangrando, Neave y Mark con aspecto golpeado, e incluso Gwylim se veía abatido por la experiencia, a pesar de la velocidad con la que Royce lo había visto curarse.

"Estamos vivos", dijo Mark, y Royce pudo escuchar el shock en la voz de su amigo. Compartió algo de ello, junto con la euforia que había sentido al pensar que sus amigos estaban a salvo.

No, no estaban a salvo.

Estaban vivos, eso era cierto, pero mirando al agua, Royce podía ver que su balsa ya estaba hecha pedazos, arrastrada por las olas. No tenían forma de volver ahora, ni siquiera de cruzar a otra de las islas.

Habían llegado a una de las Siete Islas, pero ahora, parecía que estaban atascados.

Dust bajaba en dirección a los muelles, las señales llenaban el mundo a su alrededor. En el vuelo de los pájaros vio que esta era la ruta que tenía que tomar. En el burbujeo de un arroyo vio que tendría que pasar sobre el mar.

Luego estaban las imágenes de Royce que permanecían frente a él cada vez que cerraba los ojos.

Habían estado ahí desde que había inhalado una gran cantidad de humo de los sacerdotes, viendo un futuro tras otro. Había visto lo que sucedería si nada se alteraba, había visto la violencia, el dolor y la muerte.

"Y yo elegí ", se dijo Dust. La rareza de eso le tomó un momento para asimilarlo. Él era un Angarthim, uno de los que caminaba por el mundo, estableciendo los futuros que los sacerdotes veían y debían suceder, entregando a los que necesitaban morir a la oscuridad que estaba más allá de la vida. Los Angarthim no elegían, no buscaban cambiar el destino.

"Los sacerdotes lo hicieron primero", susurró Dust. Levantó la vista para tratar de encontrar la confirmación de que estaba haciendo lo correcto, y la encontró en la forma en que las nubes se desplazaban, formando patrones que parecían reflejar los diseños de los libros sagrados.

Los sacerdotes habían tratado de cambiar las cosas, habían tratado de alterar las cosas para evitar su propia destrucción de lo que iba a venir. Las cosas ya no seguían el curso que el destino había fijado, y ahora alguien tenía que elegir, elegir por todos. Ese alguien era Dust.

"Detendré esto", dijo. "La devastación que vendrá se evitará. Haré un mundo mejor ".

Por supuesto, para hacer eso, tenía que detener a Royce. Dust había visto los futuros, posibilidad tras posibilidad alineándose ante él. Había visto unos pocos donde las cosas salían bien, pero la verdad era que, en demasiados, las acciones de Royce provocaban una guerra y algo peor que la guerra: desataban la destrucción en la tierra y eso tenía que ser evitado.

Los Angarthim no eran héroes; en todo caso, los que sabían lo que eran parecían pensar que eran monstruos y asesinos, sin entender que no eran más que las bien entrenadas manos del destino.

"Sigo escuchando al destino", dijo Dust. Solo que ahora, en lugar de una sola línea dada a él por los sacerdotes, todo el futuro se extendía delante de él para elegir. Todas esas posibilidades parecían apuntar a los muelles.

Caminó hasta el pueblo del puerto, y la gente miraba, como siempre lo ha hecho. Los niños señalaban, y algunos retrocedían. Unos pocos hombres tocaron con sus manos las armas, y hubo un tiempo en el que Dust los habría golpeado por hacerlo. Las señales de la muerte se habrían parado sobre ellos, y entonces…

"No están por encima de Royce", se dijo Dust, tratando de encontrarle sentido a todo. Habían estado juntos en un bosque, él y el chico cuyas acciones derribarían simultáneamente al viejo orden y traerían la destrucción. Habían estado allí, y nada le había dicho que golpeara, que actuara.

No lo entendía.

"Lo encontraré", dijo Dust.

La gente continuó mirándolo fijamente. Era inevitable que, dada su piel gris y sus elaborados tatuajes, cada uno de ellos marcando runas y símbolos de adivinación. No había manera de que pudiera esperar ser algo normal, pero tal vez podía ser algo mejor que lo normal

Dust se sentó en el medio de la plaza principal del pueblo, buscando espacio ahí porque nadie quería estar cerca de él. Se instaló aquí, con las piernas cruzadas, y sacó una pequeña bolsa de piedras rúnicas. Intentó relajarse en ese lugar, y su mente no se quedó quieta. Esto era tan diferente de cómo eran las cosas normalmente cuando empezó a mirar el futuro.

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