Сергей Вольф - Ищи себя, Громов

Все молчали.

Мы стояли и не дрались.

Какой-то мальчик засунул палец в нос. Трудно было смотреть на этого мальчика.

— Давно не видел такой страшной драки, — сказал громко Бома.

Никогда в жизни не слышал, чтобы так мерзко хихикали. Ему, видно, нравилось хихикать именно так.

Бома опять что-то сказал, я не разобрал — что именно, у меня даже скулы свело почему-то, и вдруг я увидел, что Бочкин размахивает быстро-быстро кулаками и бежит ко мне.

А я так и стоял.

Он остановился метрах в двух от меня и всё махал кулаками.

Я услышал, как Бома сказал: «Молодец!» Кто-то хихикнул, и тут же что-то острое ударило меня в глаз, и все закричали.

Я размахнулся и ударил.

Бочкин зашатался и сел на землю.

И я увидел кровь.

Я схватил свой портфель, побежал и тут же услышал, как все свистят сзади меня.

А я бежал.

Я не хотел, не хотел, не хотел драться — не мог. Не мог я бить человека. Мой портфель упал ему на голову. И он, этот Бочкин, завёлся. И я должен был его бить из-за того, что он завёлся. Не мог я его бить ни за что, особенно раз он тут же упал. Как я мог бить человека, который тут же валится. От первого слабого удара. Они-то все думали, что я струсил. Ясно, так они и думали, раз свистели, Но мне было наплевать, что они там думают, главное, что я сам для себя знал, почему я не хотел драться.

Но всё равно — что говорить! — на душе у меня было тошно.

Я долго шёл, глядя себе под ноги, на серый асфальт, и после асфальт стал чернеть и блестеть, и я догадался, что начался дождь. Я поднял голову и увидел, что рядом со мной идёт Рыбкина.

Я старался не глядеть на неё и долго смотрел вправо, после скосил глаза влево — она всё шла рядом.

— Что ты идёшь рядом? — спросил я. Голос у меня был какой-то сипловатый.

— Я иду просто по улице, — сказала Рыбкина. — Это ты идёшь со мной рядом.

— Почему бы тебе не отстать? — сказал я.

— А почему бы тебе не отстать? — сказала она.

«Вдруг она права, — подумал я. — Вдруг это я стал нечаянно идти рядом с ней — я ведь выскочил на улицу сам не свой». Но я спросил:

— Зачем тебе в эту сторону?

— Я там живу, — сказала она.

Мы всё шли рядом.

Спина у неё была узенькая-узенькая и мокрые косички.

Я вдруг сказал:

— Приглашаю тебя на день рождения. У меня завтра день рождения. Приходи, гостьей будешь. Ясно?

Мы опять молчали.

— У тебя под глазом синяк, — сказала она.

— Заметно? — спросил я быстро.

— Нет, чуть-чуть.

— Так ты приходи, — сказал я и назвал адрес.

Потом она остановилась.

— Пока, — сказала она. — Мне здесь.

— Ты придёшь? — спросил я.

Она стала кусать свою мокрую косичку и смотреть наверх — довольно-таки дурацкое занятие, на мой взгляд.

— Приходи, — сказал я. — Подарков не надо. Да я и не люблю подарков.

Дальше я побежал, дождь был уже приличный. Так и хлестал наискосок.

— Дорогой, с тебя танец, — сказала мама, как только я вошёл. — Я так рада, не можешь себе представить. Сильный дождь, да?

— Да.

— Танцуй. Танцуй, дорогой!

— А что такое? Зачем танцевать?

— Вот! — И она показала мне письмо. — Я так рада, что твои друзья не забывают тебя и пишут, хотя ты уехал от них очень далеко. Я посмотрела обратный адрес.

Я сделал такие глаза, какие надо.

— Потрясающе! — сказал я. — Вот ведь!

— Просто прелестно, — сказала мама. — Ну, беги, читай.

Я тихо вышел на лестницу, порвал письмо и выбросил его в мусоропровод (замечательная, между прочим, вещь). Незачем мне было читать это письмо. Я и так его знал. Себе я написал его сам, на почте, тогда, когда убежал с залива.

Первыми на день рождения пришли Дымшицы, вернее, не они, а она. Сам-то он, папин сослуживец, помчался куда-то на Невский доставать нечто потрясающее, что именно, она не хотела говорить — сюрприз. А она с ним не поехала, потому что ей, видите ли, холодно. Вообще-то она мне сразу понравилась, потому что была кругленькая, как шарик, и вместо одних букв говорила совсем другие. Мы как дурачки стали вчетвером помогать ей снимать пальто, и из-за этого снимали его целую вечность. Она сразу же полезла на кухню, посмотреть, как мы устроились на новом месте. На окне стояли разные бутылки, и она тут же закричала:

— Фампанское! Фампанское! Я его обаваю!

Мама побледнела и вылетела в прихожую, прихватив с собой и меня.

— Какой ужас! Боже! — зашептала она. — Быстренько беги в магазин. Там же в бутылке не шампанское. Там у меня подсолнечное масло. Просто ужас!