Александр Дорофеев: Узелок на память

Я отнекиваюсь, а потом-таки завязываю кое-как единственный, который знаю, – милый узелочек с виду.

– Бабий! – хватается дядя за сердце. – Предательский! – Он тянет веревку за концы, и узел вертится, сползает.

– Одни беды из-за бабьих узлов! – рычит дядя, швыряет веревку и топчет, как змею. – Им только платки подвязывать. Да хоть рифовый покажи, которым шнурки на ботинках, – умоляет он.

Я охотно поднимаю ногу в ботинке с «молнией». Дядя безнадежно вздыхает и переходит к собранию кактусов.

– Понюхай, – сует в нос лохматое чудовище с черным смердящим цветком на макушке. – Ну, в полноздри!

Я вежливо нюхаю, киваю и думаю про себя… Где же, думаю, в каких заповедных лугах бегает сейчас, пасется мой конек? Доберусь ли до него когда-нибудь? Признаю ли в нем своего?

И еще думаю – уж не дядя ли мой конек? Эдакий генерал вообще – от кактусов, узлов и жизни. Все о нем знаю. И где бы ни был, куда бы ни пришел, о нем рассказываю, вроде сплетничаю. Узлы вяжу, как говорят в народе.