Виктор Сидоров - Сокровища древнего кургана

Парень оглядел меня карими, приветливыми глазами.

— Ну, что, будем знакомиться, подлетыш?

Я даже немного обиделся.

— Почему «подлетыш»? Я — Костя Брыскин.

— Оттого и подлетыш, что Костя Брыскин. Иначе бы звали Константином… как отчество?

— Петрович.

— Вот, звали бы тогда Константином Петровичем, ясно? Ну не дуйся, не дуйся. Это у меня такое любимое словечко. Подлетыш — молодая птица, которая еще не встала на крыло. Другими словами: еще не может хорошо летать. Ты тоже пока не можешь, верно? На папкиной шее сидишь…

— У меня нет папки, — неожиданно для самого себя сказал я. И расстроился: зачем?

Парень крякнул, промычал что-то, потом торопливо заговорил:

— А меня Вадимом зовут. Я, брат, тоже без отца рос… Ну что, двинули?

Я кивнул.

Бульдозер сразу же взревел, дернулся и стал осторожно пятиться вниз. Вадим, поглядывая назад, выкрикивал:

— Братья-сестры есть? Видал — нету! А у меня два братана да сестренка. Из-за них десятилетку не закончил, в эспетэушку пошел. Чтобы профессию получить. Маме помогать…

— В какую эспетэушку? — не понял я. Вадим укоризненно глянул на меня, но тут же снова обернулся назад.

— СПТУ. Сельское профессионально-техническое училище. Или не слыхал о таких?

— Слыхал.

— А спрашиваешь!.. Училище мелиорации закончил. Бульдозер перестал пятиться и вдруг рванул вперед, начав глухо рычать и подрагивать: видимо, захватил толстый слой земли.

— А что это — мелиорация?

— Ну, даешь, подлетыш!.. Мелиорация — такая отрасль сельского хозяйства… Ну, как тебе объяснить? Словом, задача ее — напоить землю водой. Или поубавить, где ее через край. Понял?

Я отрицательно помотал головой.

— Ну как же!.. — огорчился Вадим. — Вот наш канал для чего? Чтоб привести в нашу степь воду, чтобы полить ее, напоить досыта. Это и есть мелиорация. Всякие водохранилища, оросительные системы — тоже мелиорация. А для чего? Чтобы вся степь живой стала, колосилась хлебами, пахла цветами… Теперь понял?

— Понял.

— Ну и молодец.

Вадим улыбнулся и на какое-то время задумался, потом обернулся, спросил вдруг:

— Вишен хочешь?

Я удивился и чуточку растерялся.

— Хочу. А что, есть?

— Будут. — Вадим широко провел рукой, указывая на степь. — Тут будут. Вокруг, через шесть-семь лет. И яблони, и груши, и сливы… До отвала с тобой наедимся, а?

Я рассмеялся.

— Ха, да через семь лет моего духа здесь не будет, не то что…

— Убежишь?

— Укачу.

— Куда же это?

Я беспечно махнул рукой.

— А хоть куда! Надоела мне жарища да пыль. Ни речки, ни леса. Пусть живут здесь те, кому все это нравится. Вадим бросил на меня искоса быстрый взгляд.

— Вон ты какой…

— Какой? — вздернулся я, почувствовав в его тоне что-то обидное.

Вадим сосредоточенно двигал рычагами, разворачивая бульдозер, выровнял его, произнес, кивнув влево:

— Видишь вон те круглые кустики?

— Перекати-поле, что ли?

— Их. Тоже вот сидят на родной земле, растут, цветут, а сами поджидают случая, чтобы сорваться с корня и катить неизвестно куда. Гонит их ветер иной раз за сотни километров, пока они не застрянут где-нибудь, да так и останутся там, пока не сгниют…

— Я не перекати-поле.

— Понятное дело… Но мысли-то какие: «укачу», «надоело», «пусть другие тут живут»… Чуешь, а?

Я не ответил. Ну и разговор получился! Хоть открывай дверцу и выпрыгивай из кабины.

Вадим, не дождавшись ответа, тоже примолк, переключив все внимание на работу. Машина слушалась его, как живая: она то резво разворачивалась, то отступала, то, опустив нож, устремлялась вперед, гоня перед собой огромный земляной вал. Я засмотрелся на Вадима — так спокойно, ловко и красиво работал он. Даже обида прошла.

Вадим повернул ко мне свое загорелое, слегка припорошенное пылью лицо:

— Ну что, отошел маленько? Я не сдержался, засмеялся:

— Отошел!

Вот ведь какой — все замечает, все понимает!

— А я, брат, отсюда — никуда! — произнес он раздумчиво. — Столько работы! Говорят, собираются еще один канал строить, там, севернее, где-то у Бурлы.

И подмигнул мне дружелюбно, совсем по-свойски, будто мы были с ним давно знакомы.

— Вот так-то, подлетыш, дорогой мой Костя Брыскин. Сбежать — штука нехитрая.

В это время мы увидели на высоком ворохе земли Алексея Степановича. Он махал рукой.

— Все, — сказал Вадим, останавливая бульдозер. — Вас созывают. — Хлопнул меня по плечу. — Давай газуй, а будет время — приходи в гости. На вахту. Мы теперь с вами как-никак соседи.