Сергей Иванов: Ольга Яковлева

Который бумагу читал, поднял голову и посмотрел на Ольгу. Он смотрел прищурясь — в один глаз ему дым лез от зажатой в зубах папиросы.

— Ты чего? — Папироса запрыгала, как живая. И дым изо рта клубами полетел за барьер.

— Мне Потапова нужно, — сказала Ольга.

— Потапова? А зачем тебе Потапов?

— Он человека одного ищет, а я его нашла!

— Альберт Васильич! — крикнул милиционер с папироской. — Поди сюда на минуту.

Откуда-то из глубины вышел человек. Ольга сразу его узнала: это был тот самый, которого она прищучила в квартире у старика ботаники. Только теперь он был в простом костюме, а не в милицейском. Потапов тоже Ольгу узнал.

— Ну что у тебя? — спросил он не очень-то приветливо. Ольга протянула письмо. Потапов пробежал его глазами. Посмотрел на обороте — пусто. Спросил:

— А конверт где? Не потеряла?

Да так строго спросил, будто правда ему конверт зачем-то нужен. Сердце у Ольги упало. Она сунула руку в фартук… Слава богу, на месте!

— Вот за это молодец! — обрадовался Потапов. — Прямо-таки хвалю! — Он взял конверт, повертел его в руках туда-сюда. — У него что, на станции Клязьма какие знакомые есть?

— Я не знаю, — пожала плечами Ольга и тут же подумала: «Откуда он про Клязьму узнал?» И вдруг вспомнила: «Огоньков в лагере был на Клязьме. Летом!.. Он же говорил. Там и товарищ у него какой-то!»

— Ясно! — сказал Потапов. — Надо деду срочно позвонить. Какой там телефон у него, не помнишь? — спросил он, а сам уже начал рыться в своей записной книжке.

Милиционер, который до этого всё время разговаривал по телефону, в эту секунду разъединился и протянул трубку Потапову:

— Пожалуйста, товарищ лейтенант… Говори, девочка, номер-то! Говори, говори!

Потом произошёл разговор. Вернее, один Потапов говорил. Но всё было понятно:

— Можно к телефону товарища Огонькова? Что?.. Это из милиции спрашивают… Вот как? Извините… — протянул пустую трубку милиционеру у телефона.

Тот лихо бросил её на рычаг.

— Видишь ты, какие дела, — сказал Потапов, — придётся нам самостоятельно действовать… Скончался он нынче ночью, Борис Платоныч Огоньков…

Лицо Потапова стало расплываться, растекаться… Вот и умер старик ботаники. Как-то невозможно было думать, что он умер. И что это вообще значит — умер? Ольга не знала. Но знала только, что это навсегда.

Она опустила голову, с ресницы оборвалась слеза и стукнулась прямо о чёрный кружок на конверте, который она держала в руках, о штемпель. И сквозь эту слезу, словно сквозь увеличительное стекло, Ольга заметила на штемпеле чёрные буквы: «Ст. Клязьма, Моск. обл.»

«Вот, значит, откуда Потапов всё узнал, — подумала Ольга, — вот, значит, откуда. Ага, ну понятно…» Эта мысль так и эдак всё крутилась, извивалась у неё в голове, словно была самой главной, не давала ни о чём думать.

Ах, как всё закружилось дальше, закружилось, поплыло в медленном водовороте печальных событий.

Из милиции она пошла куда-то — как говорится, куда глаза глядят. Просто шла и шла — ноги переставляла. А куда было идти? В школу? Но такими вдруг малышовскими, неважными показались ей школьные заботы: арифметика, русский, чтение… И домой не могла она идти: сразу надо было бы объяснять, почему не в школе, да почему лицо такое, да что случилось… Но это невозможно было объяснять. Об этом язык не поворачивается, об этом душа не поднимается говорить. Даже маме!

И вдруг она поняла: стоит ей туда вернуться — туда! — где говорят, суетятся, плачут, где звонят об этом по телефону, стоит ей вернуться, старик ботаники и правда умрёт. А здесь, среди чужих и незнакомых, он был жив.

Ольга как-то даже немного успокоилась. Нащупала в кармане, выудила со дна две монетки по три копейки. У какого-то метро купила себе пирожок с капустой.

Двери метро всё время размахивали руками, словно ссорились. Из них — вместе с чёрным паром и сами как чёрный пар — выходили люди… Ольга жевала пирожок и думала о Генке, о Борисе Платоныче. Вернее, вспоминала разные их разговоры, вспоминала, как они в лес поехали.

Вспоминала, как Огоньков убегал… Сколько дней с тех пор прошло? Какая-то неделя. В журнале против её имени едва ли прибавилось две-три новых отметки. А кажется, давно-давно!..

И ещё она чувствовала у себя в голове какую-то словно бы перегородку — такую тоненькую, как из папиросной бумаги. По эту сторону можно было думать про что хочешь. А на той стороне были мысли, из-за которых она домой не шла. Ольге всё время казалось, что она сейчас заденет эту перегородку, надавит на неё и порвёт.