Вера Иванова - Мисс Супердевчонка. Большая книга приключений для самых стильных (сборник)

— На, пожуй! — жалостливая Танюсик протянула мне жвачку.

Я поблагодарила и на несколько минут отвлеклась от своих бед. Но едва вся сладость из жвачки выжевалась, неприятные мысли прихлынули вновь.

— Получается, что я — обманщица! Взяла то, на что не имею права… Может быть, даже своровала!

— Ничего подобного! — успокоил меня Смыш. — Ты ничего ни у кого не крала. В конце концов, ты же не сама себе письмо написала, верно?

— Ну да…

— Это какая-то ошибка, но твоей вины тут нет, — Смыш говорил спокойно и уверенно, как судья или доктор.

— И что же мне теперь делать?

— А ничего, — пожал плечами Смыш. — Пользуйся, раз никто не предъявляет своих претензий!

— Слушай, а ты не адвокатом ли хочешь стать? — спросила вдруг Танюсик.

— Ну да, — Смыш покраснел и поправил очки. — А что, очень заметно?

— Ну да! — хором ответили мы с Танюсиком, после чего подруга треснула хоббита по плечу со словами:

— Благословляю! У тебя отлично получается.

После приятной дружеской пирушки настроение мое заметно улучшилось. Я уже не чувствовала себя злоумышленницей, обокравшей несчастную победительницу викторины по бо… боули… нет, никогда я не выучу этого слова! В общем, с моей души упал камень, и перышки снова радостно взъерошились.

Это был поздний вечер воскресенья — на улице сгустилась темнота, зажглись окна напротив, а я сидела перед компьютером и перечитывала невероятные сообщения, которые пришли мне в «ВКонтакт».

Первое было таким:

«Спасибо за ссылку, отличные фотографии! Мой телефон…»

Внизу стояла подпись: «Тима Милан».

Второе сообщение пришло от Сергея Пузырева и было точь-в-точь таким же, как у Милана, только номер мобильника, естественно, другой.

И вот теперь я сидела перед экраном и гадала, продолжение ли это вчерашнего сна или чей-то прикол.

Милан и Пузырев отозвались на мои сообщения!

Они посмотрели фотографии!!

Им понравилось!!!

Они дали мне номера своих мобильников!!! О, йе-е!!!

И… и я даже могу их набрать…

От такой сумасшедшей перспективы захватывало дух. Значит, наше знакомство можно продолжить… Если это не розыгрыш.

Но ведь это можно проверить! Прямо сейчас!

Я довольно долго колебалась, выбирая, с кого же начать. Потом решила — все-таки с Милана — и, задержав дыхание, как перед прыжком в воду, быстро написала эсэмэску:

«Как дела?»

Скрашивая мучительное ожидание ответа, я изменила имя адресата и тот же самый текст отправила по номеру Пузырева.

Ответов довольно долго от них не было, и я ужасно нервничала: а вдруг все-таки это розыгрыш? И телефоны — липовые? Или не липовые, но меня решили проигнорировать. Или знаменитости не отвечают по незнакомым номерам? Или они так заняты, что им не до телефона… Или все-таки наше сумасшедшее бальное знакомство было достаточно кратким, чтобы рассчитывать на продолжение.

Но тут поток «или» был остановлен — пришел первый ответ.

«А кто это?» — спрашивал Ser Puz — именно под таким именем я поместила в записную книжку телефон Сергея Пузырева.

Я возликовала — по крайней мере, хоть один номер не липовый! И живой, по нему отвечают.

«Сашуля Алешина со вчерашнего бала», — сообщила я.

На этот раз реакция последовала быстрее и оказалась еще невероятнее — он позвонил!

«Ser Puz» — высветилось на экране, и мобильник чуть не выпал у меня из рук. Кому бы показать, кому бы показать… Эх, жаль, Танюсик уже улеглась!

— Алло, — ответила я осипшим голосом. — Слушаю!

— Саш, это я. Не хочешь пересечься? — спросил знакомый голос, и я порадовалась, что крепко сижу на стуле.

— Ну да, — это было единственное, на что я оказалась способна.

— Тогда завтра в семь, у меня в студии, — и он назвал адрес. — Я тебя встречу. Идет?

— Ну да, — снова повторила я и еще долго тупо смотрела на замолчавшую трубку.

Итак, все, что случилось со мной накануне, было правдой. Потому что чудо все еще продолжалось…

Завтра в семь я встречаюсь с Сергеем Пузыревым. Он сам, лично, пригласил меня! К себе в студию! И будет меня встречать!!! Ой, мамочки…

Почему-то мне захотелось пройтись колесом, или постоять на голове, или упасть в обморок, но тут телефон ожил снова: на этот раз пришла эсэмэска от «Tim Mil».

«Как насчет того, чтобы встретиться завтра в семь?» — писал Тима Милан.

Оторопев, я уставилась на экран. И… этот? И Милан тоже?! В полном ступоре мои пальцы сами отстучали: «Да», — лишь бы он не передумал, лишь бы не передумал!