Михаил Тихонов - Хроники Мизантропа. Лесник

Я, конечно, уверен в себе, но… Вспомнив нашу с ним «милую» беседу в поселении, решаю, что это будет излишне… Просто убью. А оторвусь уже на великолепной пятерке сподвижников мага.

Кстати, а чем они там занимаются? С трудом поворачиваю голову в сторону, чтобы глянуть на тех, кого наметил в жертвы…

Э… Вы чего творите?

Увиденное мне очень не понравилось… До такой степени, что планка рухнула разом. Напрочь забыв, что я вообще-то прибит к каменному алтарю, пытаюсь рвануться к ближайшему человеку в черном балахоне, чтобы предотвратить непоправимое…

В глазах красная пелена… Всё разумное, доброе и вечное, что иногда пытается прорваться из глубин моей души, моментально растворяется в самой черной злобе, темной, будто черная дыра, поглощающая свет. Дотянуться… Успеть… Вцепиться обломанными зубами в горло твари, не имеющей право называться разумным…

Мой рывок остановился, не успев начаться… Тело вновь скрутило боль. Солнечное сплетение… руки… ноги…

Пылая ненавистью я с безысходностью смотрю, как нож человека, отбрасывающий лезвием блики, будто в замедленной съемке опускается все ниже и ниже… Вгрызаясь в грудь младенца, которому на вид, даже года нет…

Все это происходит под мерный речитатив Орана…

Я не хочу это видеть… Но и отвести взгляд не в силах… Ребенок… Что им сделало беззащитное существо, не успевшее толком пожить… даже слово мама, наверное, еще не умеет говорить…

Ладно я… Ну принесли меня в жертву… Помучили… С кем не бывает. В общем-то… Сказать честно, я именно такую смерть и заслужил… Но дети… Я смотрел, сгорая в пламени лютой злобы, и не мог ничего поделать… Не в силах повернуть голову…

Младенец умер быстро… Только дернулось в короткой агонии крохотное тельце… без звука… Черный поднял вверх руки и начал заунывно повторять то, что говорит Оран, а в моих глазах стоят слезы…

Почему я до сих пор жив… Зачем я это вижу? Так не должно быть…

Сквозь слезы бессилия, я наблюдаю за продолжением действа… Вот второй из пятерки наклоняется и поднимает с земли сверток, в котором… Твою ж… Скрипят и так переломанные зубы, стираясь в крошево… Ребенок… Еще один…

Из моей глотки рвется вой, сбивая с ритма мага, заставляя его дрогнуть и отступить на шаг назад… Разум покидает меня окончательно… Перекинуться в тело зверя я не могу… Проверено…

Но… Не знаю почему, паралич с тела сошел, а ненависть полностью заглушает боль, терзающую мое тело. Боль в душе сильнее телесной. Обрывая сухожилия, напряжение в теле такое, что кажется я сейчас переломаю самому себе все кости, к которым крепятся вздувшиеся мышцы, медленно начинаю отрывать руки, выдирая металлические стержни, упершиеся крестообразными навершиями в мои предплечья…

Похоже такого не ожидает никто… Обескровленный, измученный, распятый… Я не знаю, почему до сих пор жив, но точно знаю, что сейчас… Прямо здесь… На этом алтаре… будут умирать…

Нет… Не люди… И не звери… Звери никогда не тронут детей своего вида… Даже подобрать определение не могу… Это гниль… Падаль…

Скрип выдираемых из камня штырей глушит все… Орана, продолжающего что-то быстро говорить на незнакомом наречии… Далекие раскаты грома… Шум падающего с неба дождя…

Мне удается это сделать… Я вырываю стрежни, которыми были прибиты руки… Тварь в черном, увидев, что мне удалось наполовину освободиться торопливо бьет ножом в грудь ребенка… Еще одно тельцо вздрагивает, чтобы навеки замереть…

Боли нет… только ярость… Рывком сажусь на алтаре… Нужно освободить ноги…

Арка портала позади меня, кажется усиливает свое свечение, после того, как умирает третий младенец… Сука… Они начинают торопиться… Ненависть… Во мне клокочет ненависть…

Наклоняюсь вперед, чтобы освободить ноги, наплевав на металл, торчащий из пробитых предплечий… Что-то твердое упирается мне в нижнюю часть ребер, мешая дотянуться до штырей в голенях… раздраженно хватаюсь за этот предмет…

Нож… Тот самый, что держал надо мной Оран… Короткий рывок и клинок вылезает из моего тела, на миг пронзив вспышкой боли…Но она тут же смывается волной ненависти… Некогда…

Короткий взмах и четвертый, уже было собравшийся умертвить свою жертву, хватается за горло, из которого торчит короткий клинок, роняя на землю ребенка… Черт… Надеюсь младенец пережил падение… Очень надеюсь…

Арка за моей спиной вновь вспыхивает и от него отделяется небольшое багровое облачко… Фиксирую боковым зрением, выдирая из ног штыри, которые тут же перехватываю на манер сабли…