Анна Потий - Врата. Выжженная земля

И вот среди зарослей кустарников и буйной поросли трав показалась старая хата. Ее обступили деревья, нависая над остатками потолка своими лапами. Крыши у дома не было. Домишко смотрел на меня одиноким окном с частично выбитыми стеклами, обрамленный рамой когда-то ясного голубого цвета, а сейчас облезлого серо-голубого. Он звал меня зайти, но вместо двери мог предложить только разрушенную стену. Заходи, кто хочет, не заперто! Я аккуратно спрятала велосипед под пушистым кустарником, накрыла парой валяющихся рядом веток. Я планировала здесь побродить, возможно, пройти чуть дальше через поле, чтобы все осмотреть, а велосипед мне мешал. Здесь не поездишь.

Я сделала пару снимков издалека, а потом пробралась к дыре в стене. Внутри лежали груды мусора от осыпающихся стен и потолка, а слева красовалась дверь с облупившейся голубой краской. Я немного пофотографировала внутренние руины, особенно меня привлек кусочек стены позади окна – он выглядел так, будто его погрызли. Время методично впивалось зубами в бедную побеленную стену, откусывая кусочек за кусочком, смакуя ее внутренностями. Оно все никак не могло насытиться, поглощая кусок за куском, часть за частью. Время не остановится, пока не превратит все в труху. Пыль – вот что останется спустя века после нас. Пыль и никаких воспоминаний, если не записывать все, что было на бумагу. Я же хотела поймать время за хвост, остановить его неуемные аппетиты, увековечив то, что оно разрушало. В нашей памяти остаются величественные строения, дома известных людей, но простые домишки – никогда. Я не знала истории этого дома, кто его бросил на съедение времени, но я могла придумать ему прошлое, наделить воспоминаниями и увековечить в нескольких застывших мгновениях. Я всегда считала, что дома простых людей незаслуженно превращаются в пыль и стираются временем. В них жили семьи, в них происходили удивительные события, пусть в масштабе одной семьи, но они были. Иногда старушки из деревни рассказывали мне истории о прошлом забытых домов. Я любила слушать их рассказы, а они были благодарны моему вниманию. В моей собственной семье я была лишена такого дара. Родители и бабушки с дедушками считали мое увлечение глупостью, не хотели даже слушать о том, чем я живу. Брат относился спокойно, но все же тоже не особо разделял моих восторгов. Я искала тепла у других людей, у чужих бабушек, таких же голодных до внимания и понимания, как и я. Я любила свою семью и знала, что они обо мне заботятся, но в их заботе было больше долга, чем тепла и меня это печалило. А брошенные всеми старушки наоборот одаривали меня искренней заботой, предлагая то чай с травами, то свежие пирожки с капустой, то фрукты или ягоды по сезону. Некоторые даже дарили бутылочку домашнего винца. Я всегда возвращалась домой с гостинцами и своих деревенских бабуль тоже угощала городскими сладостями, некоторым даже оставляла деньги. Мало кто открыто их брал, просто просили помочь по хозяйству или сбегать в магазин, поэтому я оставляла аккуратно сложенные купюры под тарелками на обеденном столе или под вазами на тумбочке. Мне было приятно помогать деревенским старикам, я чувствовала себя нужной, я чувствовала себя живой. Их радость наполняла меня счастьем и светом, давала ощущение, что я живу не зря.

Закончив фотографировать дом изнутри, я решила посмотреть, что находится за дверью. К моему великому сожалению она не хотела открываться. Что-то по ту сторону в нее упиралось, не давая открыть больше чем на 10 сантиметров. В такую узкую щель даже кот не пролез бы, не то, что я. Я подумала, что неплохо будет осмотреть ближайшие дома и расспросить у местных старушек об этой развалине. А как проникнуть за закрытую дверь я придумаю позже. Я пошла вдоль ручья, стараясь не наступать на засорившие течение ветки, так как можно было намочить обувь. Я уже однажды провалилась так в ручей, причем зимой. Благо одна из старушек пустила меня переночевать и высушиться у теплой печки. Сейчас была середина сентября, достаточно тепло, но не настолько, чтобы мочить ботинки. Я прошла осторожно по камням до дороги, нависшей как мост над этим местом. Сверху она выглядела как обычная асфальтная дорога, но небольшая ее часть разделяла водоем с одной стороны от села с другой, образуя под мостом некое подобие миниатюрной плотины. Именно через нее маленьким водопадиком лилась вода, которая питала ручей у разрушенного дома. Под мостом вода разлилась широко, но глубины не было, кажется, мне бы там было чуть выше щиколоток. Я забралась на один из камней под мостом и достала из рюкзака булочку с йогуртом. Мне захотелось посидеть в уютной тени моста и немного перекусить, наблюдая за путешествием солнечных лучиков по чуть тронутым желтой краской осени листьям и крючковатым веткам какого-то поваленного дерева. Оно как нельзя лучше смотрелось здесь – умирающий дом, погибающее дерево. Природа умела создавать удивительные истории, мне не нужно было напрягаться, стоило просто открыть глаза и смотреть, чтобы увидеть историю очередного затерянного места.