Виталий Храмов - Сегодня - позавчера (СИ)

- Нале - во! Шаго-ом а-арш!

Почапали. Моя рота - первая. Поэтому, я - впереди колонны. Передо мной - только боевое охранение, обогнавшее колонну на километр. Степанов где-то вдоль строя бегает. Рядом ехали на конях Ё-комбат и начштаба (своих коней тоже на станции не оставили), что напряжённо высматривали в карте, в полголоса переговаривались. Как я не прислушивался, разобрать не мог.

А с запада гулко бухало, как далёкая гроза. Вот какая ты - канонада!

- Кузьмин, - раздался неожиданно надо мной голос комбата.

- Я, товарищ майор!

- Запевай! Нам ещё километров семь шлёпать до штаба дивизии. Так что мы в глубоком тылу, можно и спеть. А под песню и идти легче.

- Нам песня строить и жить помогает, - кивнул я. Вот, вроде насчёт песни подъехал, а сам моё любопытство удовлетворил. Наверно, заметил наши напряженные шеи и свёрнутые в локаторы уши.

Третьи сутки в пути

Ветер, камни, дожди,

Всё вперёд и вперёд

Рота прёт наша, прёт.

Третьи сутки в пути

Слышь, браток, не грусти!

Ведь приказ, есть приказ,

Знает каждый из нас

Напишите письмецо

Нет его дороже для бойцов,

Напишите пару слов

Вы, девчата, для своих пацанов.

И на закате вперёд

Уходит рота солдат,

Уходит, чтоб победить

И чтобы не умирать.

Ты дай им там прикурить,

Товарищ старший сержант,

Я верю в душу твою,

Солдат, солдат, солдат.

Третьи сутки в пути,

Ветер, камни, дожди.

На рассвете нам в бой.

День начнётся стрельбой.

Третьи сутки в пути.

Кто бы знал, что нас ждёт

Третьи сутки в пути

И рассвет настаёт

Напишите письмецо

Как живёт там наш родимый дом,

Из далёка - далека

Принесут его мне облака.

И на закате вперёд

Уходит рота солдат.

Уходит, чтоб победить

И чтобы не умирать

Ты дай им там прикурить,

Товарищ старший сержант,

Я верю в душу твою

Солдат, солдат, солдат.

Падала земля, с неба падала земля!

Разрывая крик в небе: "Падла ты война!"

Плавилась броня, захлебнулся автомат,

Заглянул в глаза ты смерти, гвардии сержант!

И на закате вперёд

Уходит рота солдат,

Уходит, чтоб победить

И чтобы не умирать.

Ты дай им там прикурить,

Товарищ старший сержант,

Я верю в душу твою

Солдат, солдат, солдат!

- Кузьмин! Вот вечно ты! Какой солдат? Нет сейчас солдат, а бойцы.

- А что они от этого солдатами быть перестали?

- А, с тобой спорить! Давай другую.

- "Комбат" - пойдёт.

- Ё-комбат? Не пойдёт.

- Ладно, другую. Тёзка мой пел. Ребята, "Пятно крови"!

Эту песню рота знала неплохо, поэтому хором запели, отрывисто, в такт шагам:

Тёплое место, но улицы ждут

Отпечатков наших ног.

Звёздная пыль на сапогах

Мягкое кресло, клетчатый плед,

Не дожатый вовремя окурок

Солнечный день в ослепительных снах!

Пятно крови на рукаве,

Мой порядковый номер слева в строю,

Пожелай мне удачи в бою,

Пожелай мне, не остаться в этой траве

Не остаться в этой траве,

Пожелай мне удачи,

Пожелай мне удачи!

И есть чем платить, но я не хочу

Победы любой ценой

Я не хочу никому ставить ногу на грудь

Я хотел бы остаться с тобой,

Просто остаться с тобой,

Но высокая в небе звезда зовет меня в путь.

Пятно крови на рукаве

Мой порядковый номер слева в строю...

Я не ожидал, что песни Цоя понравятся ребятам. Всё-таки, это песни "погубленного" поколения 80-х. Того поколения, что хотело взять страну в свои руки ("Дальше действовать будем мы!"). И, кто знает, если бы они дорвались до рычагов, может будущее книг Стругацких стало бы реальностью. Но, их горячие сердца и головы были отравлены мнемо-вирусом "алчность". Они перебили друг друга на разборках за "виртуальные" рычаги управления, но, оказалось, не страной, а палаток и рынков. Их энергия была направлена не на созидание, а "канализирована" на достижение миражей, направлена друг на друга. Они заполнили кладбища, психлечебницы, наркодиспансеры, подвалы и подворотни. А страной остались править "мумии" маразматиков и их внуки-мажёры, обожравшиеся, полностью оторванные от реальности, живущие только в своём "элитном" мирке грёз, искренне ненавидевшие мою Родину, влюблённые в "мираж" Запада. А когда "мумии" своим ходом покинули этот мир, они сдали страну по цене вторсырья и мусора.

Для этого строя больше подошёл бы Высоцкий, но я его не знал. Не понимал и не любил. Может, потому что знал только такие песни, как "где деньги, Зин?"

И что им петь ещё? "Муси-пуси"? Я их там не понимал, а здесь тем более. Только, что нашего воронежского "Цоя", т.е. Хоя?