Виталий Храмов - Сегодня - позавчера. Трилогия. (СИ)

Я сплюнул, вскочил, расхаживая вдоль нар, декламировал:

- Это эти учённые качали головами? Или те, что строили сверхтяжёлые самолёты со скоростью полёта раненого петуха? Без радио, без герметизации, без защитного вооружения, без... Без всего? Им, да и вам, товарищи чекисты, дали образцы радиосвязи, уже выпускающиеся нашими заклятыми друзьями за океаном. Связь и взаимодействие родов войск - основа боевых действий сейчас. И что? У янкесов есть технические возможности, а у наших - умственное бесплодие? Опять пехотными колоннами воевать будем? А бабы новых нарожают? Не нарожают. Баба теперь хитрой станет. За подобное отношение к её детям вам широкую и глубокую узду покажет, но рожать - на убой - не станет. И этим учёным всё равно, красные, коричневые? Главное - пайка посытнее, да звание погромче? Ах да, и признание заклятых западных друзей! Как же я забыл? Признание народа? На фига? Народ - быдло! Вот на Западе - народ! А тут - скот!

Кельш с интересом меня разглядывал. Когда я выдохся, спросил тихо:

- А что делать надо?

- И это вы у меня спрашиваете, товарищ генерал? У меня? Старшины, лейтенанта, ротного командира? Серьёзно рассчитываете, что я вам помогу?

Он по-прежнему смотрел с интересом и немного насмешливо. Я сдулся:

- Я не знаю, Николай Николаевич. Не знаю. Много думал над этим, но ответа не нашёл. Эти уроды - сорняки рода человеческого...

- И решил действовать привычно.

- А давай я тебе сказку расскажу: живут соседями два мужика. Один - агроном, другой - просто крестьянин, мужик. Мужик огород с картохой руками полет из года в год, а агроном посмеивается. Привёз пакетик с названием из шестнадцати букв, мужик и прочесть не смог. Агроном развёл в воде и огород опрыскал. Сор весь и повял. И расти перестал. Мужик сорняки дёргает, а агроном посмеивается. На следующий год - опять тоже самое. На третий год сор от химии не завял, а ещё пуще разросся, а вот картоха уже третий год на вкус - как трава. А мужик почесал затылок, жевнул варённой картохи, да обратно траву стал дёргать.

- Сказочник.

- Сказка - ложь, да в ней - намёк. Полоть огород надо. Ручками, индивидуально, товарищ старший майор госбезопасности. Если этого не делать - культурные растения будут задавлены сорняками, более живучими, благодаря своей бесполезностью.

- И ты решил - полоть.

- Если структура, созданная для этой цели, не делает этого?

- А что делает?

- Хрен его знает. Но, бойцы на фронте и в тылу - голодают. На огневых - нет снарядов, а склады, битком забитые снарядами - врагу оставляем, чуть ли не под роспись. Я что на это смотреть буду? Крыса тыловая харю отъедать будет и амуницией фарцевать, а мои бойцы на дрожащих от голода ногах в атаку с одной обоймой ходить? Заводы месяцами гнали бракованные бронебойные снаряды - это тоже нормально? С этим кто должен был разбираться? Партия? Военные? Так, руководство цехов и заводов, конструктора и технологи - они беспартийные или белые? Может враги? Агенты сионизма? Нет - просто раздолбаи. А военная приёмка смотрела на снаряды или на ящик с магарычом? Где ваш аппарат? Или это не имеет отношения к госбезопасности, ко внутренним делам? А сотни пацанов, сопли и слёзы от страха размазывая по прыщавым мордам под танки с гранатами ложились, крича: "Мама! Я жить хочу!". Они жить хотели, а пропустить немца не могли! А батарея позади них бессильно лупила липовыми снарядами по крупповской броне. Пацаны эти - герои! Они - чудо-богатыри. Они все в землю лягут, но добудут победу для "гениев кабинетных" и крыс тыловых. А дальше? Чьи дети будут расти после войны? Чью кровь они несут в себе, героев или крыс? Кто воспитывать их будет? Чьи песни они будут слышать? О героях былых времён, о безнадёжных, но победных атаках, о таранах и подрыве себя и врагов последней гранатой, или писк крысиный? Кто станет им образцом для подражания? Какой мир мы так создадим?

Кельш молчал. Молча налил, молча выпили. Стоя. За ребят. Больше говорить я не хотел. Кельш тоже. С какой-то мрачной решимостью он накачивался коньяком. Я притормозил - был уже изрядно пьян. Мир покачивался и мерцал, но мысли я контролировал, хоть и с трудом и медленно, но думал.

И всё же, зачем я ему? Не просто же надраться в моей компании ты меня сюда привёз? Блин, я что это вслух сказал?

Кельш, качаясь на стуле с довольно сильной амплитудой, погрозил пальцем койке, мне, двери, опять мне.

- Кто ты, Кузьмин? Вот не пойму я тебя, - сильно заплетающимся языком, спросил Кельш, - ты, вроде, свой. Воюешь даже не геройски, а вообще непостижимо удачливо, врага бьёшь так, что Медведя знают немцы больше, чем командиров наших армий. А с другой стороны посмотреть на тебя - насквозь ты чужой. Совсем чужой. И так рассуждать о людях, стране, госбезопасности и партии может только чужой. Не чужой, нет, не правильно сказал. Человек со стороны, отрешённый, так вернее. Свои так не говорят. Кто ты, Кузьмин?